Teil 1: Der Fremde in meiner Wohnung
Ich kehrte 62 Tage früher als geplant nach Columbus zurück.
Mein Auslandsberatervertrag endete abrupt.
Als sich die Aufzugtüren öffneten, packte mich mein Nachbar Harold am Handgelenk.
„Daniel“, murmelte er und starrte auf Wohnung 10B. „Sag demjenigen, der bei dir wohnt, er soll leiser sein. Wir haben seit Wochen kein Auge zugetan.“
Ich dachte, er sei verwirrt.
Frau Lopez erklärte mir dann, dass seit fast zwei Monaten ein Mann in meiner Wohnung lebte. Er ging jeden Morgen weg, kam gegen sechs Uhr zurück, brachte Lebensmittel und Pakete hoch und verabschiedete sich höflich von allen.
Doch gegen Mitternacht hörten die Nachbarn Geschrei.
„Das ist unmöglich“, sagte ich. „Niemand hat einen Schlüssel.“
Meine Tür war unbeschädigt. Als ich sie öffnete, roch die Wohnung nach Kaffee, frisch gewaschener Wäsche und Speck. Niemand war eingebrochen.
Jemand wohnte hier.
Dann bemerkte ich, dass alle Familienfotos verschwunden waren. Die Bilder meiner Tochter, meiner Eltern und unserer Urlaube waren weg, nur noch blasse Rechtecke hingen an den Wänden.
Eine Schlafzimmertür öffnete sich.
Ein Mann in den Vierzigern betrat den Flur, in meinem Bademantel und mit meiner Kaffeetasse in der Hand.
„Was machen Sie in meiner Wohnung?“, fragte er.
„Das ist mein Zuhause“, sagte ich. „Wer sind Sie?“
Er erklärte ruhig, dass sein Name im Mietvertrag stehe und drohte, mich wegen Hausfriedensbruchs anzuzeigen.
Das Selbstvertrauen des Fremden schwand.
„Es hat keinen Sinn, jemanden anzurufen. Der Mann ist verwirrt.“ „Sie tragen meine Kleidung“, erwiderte ich. „Wo sind meine Fotos?“
„Sie sollten nicht so bald zurückkommen“, sagte er. „Sie sollten bis August weg sein.“
(Fortsetzung auf der nächsten Seite)
