Ich stand in der Küche, meine Hände waren nass, meine Brust und mein Hals wie zugeschnürt.
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„Mama … ich kriege keine Luft“, brachte ich hervor.
Meine Stimme war so leise, dass sie das Klappern von Gläsern und Besteck fast übertönte. Aber sie hörte mich. Ich wusste es, denn sie drehte kaum den Kopf, sah mich genervt an und presste die Lippen zusammen, als hätte ich ihr neues Kleid beschmutzt.
„Mariana, bitte. Nicht heute. Ruinier mir nicht meinen Geburtstag.“
Mein Name ist Mariana Ríos. Ich bin 25 Jahre alt, lebe in Guadalajara und war an diesem Nachmittag bei meinen Eltern, in einem netten Viertel, wo die Hausfassaden weiß gestrichen sind, um alles zu verbergen, was sich hinter verschlossenen Türen abspielt.
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Meine Mutter, Patricia, trug einen goldenen Gürtel mit der Aufschrift „Königin des Hauses“. Mein Vater, Ernesto, stieß mit Freunden im Esszimmer an, stolz darauf, dass das Carne Asada perfekt gelungen war. Mein Bruder Daniel erzählte absurde Anekdoten über mich, denn in meiner Familie war ich immer die Zielscheibe der Witze, die Drama-Queen, die Sensible, diejenige, die „alles persönlich nahm“.
Ich brauchte einfach nur Luft.
Ich griff nach dem Spülbeckenrand. Vor mir türmte sich schmutziges Geschirr. Gläser mit Limonadenresten, Servietten mit Kuchenklecksen, fettige Teller, Messer, Löffel, Krümel. Vor meinen Augen tanzten kleine schwarze Punkte.
„Mama … im Ernst …“, flüsterte ich.
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Sie knallte das Tablett auf den Tisch.
„Jetzt reicht’s. Wenn dir schlecht ist, trink etwas Wasser. Aber mach keine Szene vor deiner Familie.“
Mein Vater erschien mit einem Bier in der Hand in der Küchentür. Er sah mich zusammengesunken und zitternd dastehen und lachte trocken auf.
„Das machst du immer. Du hasst es, wenn jemand anderes im Mittelpunkt steht.“
Daniel warf einen Blick über die Schulter.
„Wahrscheinlich will er, dass alle fragen, was passiert ist.“
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Jemand lachte aus dem Esszimmer.
Ich versuchte zu antworten, aber ich bekam keine Luft. Meine Brust fühlte sich an, als würde sie sich wie eine schwere Tür um mich schließen. Ich ließ mein Glas fallen. Das Geräusch ließ einige Gäste sich umdrehen.
„Mariana!“, rief Mama. „Siehst du? So ist das, wenn man Wutanfälle hat.“
Ich wich einen Schritt zurück, aber meine Beine gaben schon nach. Ich presste mich gegen die Wand und versuchte, durch den Mund zu atmen. Meine Hände kribbelten. Die Küchentheke begann zu schwanken.
Dann trat schnell jemand durch die Tür.
Es war Julián, Daniels Freund aus dem Studium. Ich hatte ihn schon ein paar Mal bei Familientreffen gesehen. Ich wusste, dass er Assistenzarzt in der Notaufnahme war, weil meine Mutter immer von ihm geschwärmt hatte.
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Julián lachte nicht.
Er kam näher, nahm mein Handgelenk und sah mir in die Augen.
„Mariana, sieh mich an. Wie lange geht es dir schon so?“
Ich versuchte etwas zu sagen, aber ich brachte nur ein Stöhnen heraus.
Er berührte meinen Hals, fühlte meinen Puls, und sein Gesichtsausdruck veränderte sich schlagartig. Er wurde kreidebleich.
„Ruf sofort den Notruf!“
Die Musik lief noch zwei Sekunden. Dann schaltete sie jemand aus.
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Es wurde still im Haus.
Meine Mutter stöhnte.
„Übertreib nicht, Julián. So benimmt sie sich, wenn sie Aufmerksamkeit will.“
Julián sah sie an, als hätte sie etwas Verrücktes gesagt.
„Sie hyperventiliert. Ihre Brust fühlt sich eng an. Wie lange haben Sie sie schon ignoriert?“
Niemand antwortete.
Ich hörte alles aus der Ferne, wie unter Wasser. Papa murmelte etwas von „keine Szene machen“. Daniel meinte, es sei wahrscheinlich Angst. Mama stöhnte, dass so etwas ausgerechnet an ihrem Geburtstag passieren musste.
Und da, auf dem Küchenboden sitzend, der Arzt mein Handgelenk haltend und meine Familie mehr um die Gäste als um mich besorgt, begriff ich etwas, das mich mehr erschütterte als die Atemnot.
Sie hatten mich gehört.
Es war ihnen einfach egal.
Als die Sanitäter eintrafen, verhielt sich Mama wie eine verzweifelte Mutter. Sie legte die Hand aufs Herz, bat um etwas Abstand und sagte, ihre Tochter sei schon immer empfindlich gewesen. Papa folgte ihnen und sagte, alles sei so plötzlich passiert. Daniel wich meinem Blick aus.
Julian war der Einzige, der die Wahrheit sagte.
„Sie sagte, sie könne nicht atmen, und niemand glaubte ihr.“
Ich sah, wie Mama ihn wütend anstarrte.
Als sie mich in den Krankenwagen luden, kam sie näher und drückte meinen Arm, nicht zärtlich, sondern warnend.
„Wir reden später darüber“, flüsterte sie.
Die Tür des Krankenwagens schloss sich, bevor ich antworten konnte.
Und als die Sirene im Nachmittagslicht von Guadalajara verklang, ahnte ich nicht, dass dies das letzte Mal sein würde, dass Mama zu mir sprach, als hätte sie noch immer die Macht über mich.
TEIL 2
In der Notaufnahme verwandelte sich die Welt in weißes Licht, kalten Sauerstoff und hastig gestellte Fragen.
„Schmerzen im …?“
„Echo?“
„Ja.“
