„Also, meine Liebe, ich habe alles entschieden.“ Die fröhliche, fast triumphierende Stimme von Ljudmila Petrowna am Telefon ließ Olga erstarren, das Messer über dem Schneidebrett. Langsam atmete sie aus und schloss kurz die Augen. Sie kannte diesen Tonfall nur zu gut – er kündigte stets einen weiteren Plan an, ihr Leben mit ihrem Mann zu „verbessern“. „Ich verkaufe meine Wohnung. Warum sollte sie leer stehen? Ich ziehe zu dir. Ich helfe, kümmere mich um den Haushalt. Ihr jungen Leute, ihr kriegt ja nichts richtig hin, ihr seid alle auf der Flucht, als wärt ihr verbrannt. Und ich koche ein warmes Abendessen und spüle ab.“
Olga legte das Messer vorsichtig neben die geschnittene Paprika und stützte beide Hände auf die kühle Arbeitsplatte. Dieses Gespräch, in der einen oder anderen Form, hatte sich im vergangenen Jahr bereits zum zehnten Mal wiederholt. Nur die Ausreden änderten sich: Der Blutdruck ihrer Mutter sei zu hoch und sie habe Angst, allein zu sein, oder die Rohre seien geplatzt und bräuchten eine Generalüberholung, oder sie fühle sich abends einfach einsam. Das Ergebnis war immer dasselbe – sie zog in die Zweizimmerwohnung, die sie und Dima bewohnten.
„Mama, wir haben das schon besprochen. Mehr als einmal. Nein.“
„Was heißt ‚nein‘?“, fragte ihre Mutter mit einem sofort beleidigten, schrillen Unterton. „Ich versuche es doch nur für dich. Ich mache mir Sorgen um dein Wohlbefinden. Dima kommt müde von der Arbeit nach Hause, und du stehst nach deinem Büro immer noch am Herd. Ich sehe, wie schwer es für dich ist. Ist es denn so schlimm, wenn deine eigene Mutter hilft? Ist er etwa wieder derjenige, der dagegen ist? Er will dich doch nur reinlegen, oder?“ „Ich wusste, er wollte eine Schwiegertochter ohne Familie, ohne Mutter!“
Dmitri, der im Wohnzimmer in einem Sessel saß und las, blickte auf und sah seine Frau fragend an. Olga erwiderte seinen Blick und schüttelte kaum merklich den Kopf, um zu signalisieren, dass alles in Ordnung war.
„Dima hat damit nichts zu tun. Es ist unsere gemeinsame Entscheidung, Mama. Wir lieben dich sehr, wir freuen uns immer, wenn du am Wochenende da bist, aber wir werden getrennt wohnen. Nur wir zwei. Wir haben unsere eigene Familie.“
„Ich kenne diese ‚gemeinsamen Entscheidungen‘ von euch“, sagte Ljudmila Petrowna giftig, offensichtlich glaubte sie kein Wort. „Seit du geheiratet hast, ist dir Mutter nur noch im Weg. Und ich habe unter anderem schon einen Termin mit einem Makler vereinbart. Die Wohnung wird nächste Woche begutachtet. Und was soll ich dann machen, auf die Straße gehen?“ „Im Alter?“
Olga holte tief Luft und versuchte, ihre Fassung zu bewahren. Erpressung war der Spezialtrick ihrer Mutter, den sie über die Jahre perfektioniert hatte.
„Du weißt genau, dass du nicht auf die Straße gehen wirst. Du hast deine eigene Wohnung, und niemand zwingt dich, sie zu verkaufen. Das sind deine eigenen Ideen, und wir haben nicht die Absicht, uns daran zu beteiligen.“ Es ist deine Entscheidung, schieb uns nicht die Schuld in die Schuhe.
„Das sind keine Lügen, das ist Sorge um deine eigene Tochter!“, rief Ljudmila Petrowna mit überschwänglicher, empörter Stimme. „Aber du, wie ich sehe, kümmert das nicht! Also, bleib allein in deinem Bett! Wir werden ja sehen, wie dich der Alltag verzehrt!“ „Wir werden ja sehen, wer Recht hat!“
Kurze, abgehackte Klingeltöne hallten durch den Hörer. Olga legte auf und starrte einige Sekunden lang in eine Ecke.
„Schon wieder?“, fragte Dima, legte sein Buch beiseite und kam auf sie zu.
„Schon wieder“, nickte Olga müde. „Nur hat sie jetzt eine neue Ausrede. Anscheinend hat sie schon einen Makler gefunden. Sie sagt, alles sei entschieden, sie verkaufe die Wohnung und habe sonst nirgendwo hin.“
Dmitry lächelte und legte seiner Frau den Arm um die Schultern.
„Sie blufft nur.“ Wie letztes Mal, als sie „ins Kloster gehen“ wollte, weil wir uns geweigert haben, unseren ganzen Urlaub in ihrer Datscha zu verbringen. Oder als sie „auf frischer Tat ertappt“ wurde, nachdem du eine Küche in einer anderen Farbe gekauft hattest als die, die sie empfohlen hatte. Das ist wieder so ein Spielchen.
„Ich weiß“, wandte sich Olga an ihren Mann. „Aber es macht mich jedes Mal wahnsinnig. Warum kann sie nicht einfach verstehen, dass wir unsere eigene Familie haben?“ „Unser eigenes Leben? Wir sind für sie keine Ergänzung.“
„Denn in ihrer Weltanschauung sind ihr Leben und unseres eins“, sagte Dima entschieden. „Sie sieht den Unterschied nicht. Und sie wird ihn auch nicht sehen. Deshalb ist es am wichtigsten, nicht nachzugeben. Nicht einen Millimeter.“ „Sonst verschlingt sie uns beide, ohne auch nur zu ersticken.“
„Ich gebe nicht nach“, erwiderte Olga entschlossen. Das Messer fand seinen Weg zurück in ihre Hand und fiel mit Wucht auf das Schneidebrett, wobei es eine Tomate durchschnitt. „Diese Nummer geht nicht mehr durch.“
Der Anruf und das Vergehen der Zeit
Der Anruf hing wie ein schwerer, unangenehmer Nachgeschmack in der Luft. Olga schnitt schweigend den Salat fertig, vermischte ihn mit den restlichen Zutaten und richtete ihn auf Tellern an. Das Abendessen, das sie mit so viel Freude zubereitet hatte, wirkte nun fade und geschmacklos. Sie aßen fast schweigend, nur das Klappern der Gabeln auf dem Geschirr durchbrach die bedrückende Stille in der Küche.
„Sie wird dich nicht zurückrufen“, sagte Dima, während sie an ihrem Tee nippten. „Jetzt wartet sie darauf, dass du zuerst zusammenbrichst. Dann wirst du anfangen anzurufen, dich zu entschuldigen und sie einzuladen.“
„Das werde ich nicht“, erwiderte Olga entschieden und starrte in ihr Spiegelbild im dunklen Fenster. „Genug.“ Ich habe diese Spielchen satt. Es ist immer dasselbe: Sie erfindet ein Problem, und ich muss es lösen, indem ich ihr Zugeständnisse mache.“
„Und das völlig zu Recht“, stimmte ihr Mann zu. „Es ist unser Leben, Ola. Nur unseres. Und wir sind nicht verpflichtet, irgendjemanden dauerhaft in unser Leben aufzunehmen, selbst wenn es deine Mutter ist.“Eine Woche verging. Ljudmila Petrowna hatte nicht angerufen. Ihr Schweigen war lauter als jeder Vorwurf. Olga kannte diesen Trick: Eine Mutter schuf eine Leere, die ihre Tochter, wie sie ahnte, mit Schuldgefühlen zu füllen suchte. Das war schon einmal passiert. Olga begann sich Sorgen zu machen, quälte sich mit Gedanken, ihre Liebste verletzt zu haben, und rief schließlich selbst an, bereit zu einem Kompromiss. Doch diesmal nicht. Nach ihrem letzten Gespräch war etwas in ihr endgültig erloschen.
