TEIL 2
Ich ging langsam nach Hause.
Ich rannte nicht.
Ganz bestimmt nicht.
Marianne konnte meine Angst nicht sehen.
Sie stand mit einer Friseurtasche in der Hand vor der Tür.
Ihre Haare saßen perfekt.
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Auch ihr Lippenstift.
„Warst du im Garten?“, fragte sie.
Ich lächelte.
Dumm.
Aber ich lächelte.
„Ich habe mir die Rosensträucher angesehen.“
Sie stellte ihre Tasche ab.
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„Die Rosensträucher sind seit September tot.“
Ich sah auf meine Schuhe.
Schlamm.
Zu viel Dreck.
Sie sah es.
Natürlich.
Marianne sah alles.
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Außer der Wahrheit, wenn sie ihr nicht passte.
„Warst du im Studio?“
Ihre Stimme war ruhig.
Zu ruhig.
„Nein.“
Sie kam näher.
„Camille.“
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Ich sah auf.
„Was?“
Sie sah mich lange an.
Dann lächelte sie.
„Misch dich nicht in Dinge ein, die dich nichts angehen. In einer Familie bleiben manche Türen geschlossen, um alle zu schützen.“
Ich dachte an Madeleine.
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Über ihre Stimme hinter dem Holz.
Über diesen Satz:
**Er unterschrieb.**
Thomas.
Mein Mann.
Der Mann, der mich gebeten hatte, nicht anzufangen.
Ein Mann, der den Blick senkte, wann immer wir über seine Großmutter sprachen.
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Ich rannte so schnell ich konnte nach oben ins Schlafzimmer.
Das Zimmer oben war das Gästezimmer.
Niemand schlief dort jemals.
Es roch nach altem Lavendel und sauberem Staub.
Ich fand einen Nähkasten im Schrank.
Einen dunklen Holzkasten.
Darin waren Knöpfe, Nadeln und Garnrollen.
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Und unter dem doppelten Boden waren Briefumschläge.
Meine Hände zitterten.
Im ersten war ein Brief von Madeleine.
Datiert vor zwei Jahren.
**„Falls das jemand findet: Ich bin nicht verrückt. Marianne verschreibt mir Schlaftabletten. Sie erzählt allen, ich würde den Verstand verlieren. Thomas hat die Vormundschaftspapiere unterschrieben, weil sie ihm gesagt hat, es sei nur vorübergehend. Seitdem habe ich weder Scheckbuch noch Telefon oder Krankenversicherungskarte. Er will das Haus meines Mannes verkaufen. Er will mich loswerden, bevor ich mich weigern kann.“**
Ich musste mich setzen.
Der zweite Umschlag enthielt Fotokopien.
Ein ärztliches Attest.
Ein Antrag auf Vormundschaft.
Kontoauszüge.
Regelmäßige Zahlungen.
Zweitausend Euro.
Dreitausend.
Noch einmal zweitausend.
Madeleines Rentenkonto.
Ihre Ersparnisse.
Ihre Lebensversicherung.
Alles lief über Marianne.
Und ganz unten auf dem Papier war Thomas’ Unterschrift.
Ich erkannte ihn.
Mir wurde ganz flau im Magen.
Er hatte unterschrieben.
Vielleicht ohne es zu verstehen.
Vielleicht aus Feigheit.
Aber er hat es unterschrieben.
Ich habe alles fotografiert.
Jede Seite.
Jedes Datum.
Jede Unterschrift.
Dann habe ich die Briefe weggelegt.
An diesem Abend kam Thomas mit einem Blumenstrauß nach Hause.
Gelbe Tulpen.
Er hatte sie nie gekauft.
Niemals.
Marianne muss ihn angerufen haben.
„Für dich“, sagte er.
Ich nahm den Strauß.
„Warum?“
Er zuckte mit den Achseln.
„Einfach so.“
Eine Lüge.
Wir drei aßen zu Abend.
Marianne redete viel.
Über das Wetter.
Über den Nachbarn.
Über den Preis für Austern.
Thomas sagte kaum etwas.
Sein Blick kehrte immer wieder zu mir zurück.
Irgendwann fragte ich:
„Erinnerst du dich an die Unterlagen zu Omas Pflege?“
Seine Gabel fiel auf den Teller.
Marianne rührte sich nicht.
„Wovon redest du?“, fragte sie.
„Ich frage Thomas.“
Er schluckte.
„Mama hat erklärt, dass es nötig war.“
„Hast du sie gelesen?“
„Camille …“
„Hast du sie gelesen?“
Marianne legte ihre Serviette beiseite.
„Er musste sie nicht lesen. Er vertraute seiner Mutter.“
Ich sah sie an.
„Genau das ist das Problem.“
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Thomas wurde blass.
„Was soll das heißen?“
Ich zog einen Zehn-Euro-Schein aus der Tasche.
Ich legte ihn auf den Tisch.
Der Satz war lesbar.
**Rette mich. Er sperrt mich ein.**
Thomas stand abrupt auf.
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Marianne blieb sitzen.
Aber ihr Gesichtsausdruck veränderte sich.
Das Lächeln verschwand.
Die Sanftmut verschwand.
Nur noch eine strenge Härte.
„Wo hast du das gefunden?“ „Sie fragte.“
„Mit dem Geld, das du mir gegeben hast.“
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Thomas nahm den Zettel.
Seine Finger zitterten.
„Das ist Omas Handschrift.“
Marianne stand endlich auf.
„Deine Großmutter schreibt Unsinn. Sie ist krank.“
Ich machte einen Schritt auf sie zu.
„Sie ist in der Werkstatt.“
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Thomas wich zurück.
Als ob er es schon gewusst hätte.
Als ob der Satz ihm nicht die Wahrheit offenbart hätte, sondern nur, dass ich sie herausgefunden hatte.
Ich sah ihn an.
„Wusstest du es?“
Er antwortete nicht.
Sein Schweigen war schlimmer als ein Geständnis.
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Ich spürte, wie etwas in mir zerbrach.
Nicht Liebe.
Vertrauen.
Liebe stirbt langsam.
Vertrauen hingegen zerbricht plötzlich.
Marianne nahm die Karte.
„Gib sie mir.“
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Ich wich zurück.
„Nein.“
Sie trat vor.
„Camille, du verstehst das nicht. Diese Frau ist eine Gefahr für sich selbst. Sie erzählt Geschichten. Sie schlägt Leute. Sie schreit. Sie hat schon versucht, die Küche anzuzünden.“
„Warum ist sie dann in der Werkstatt eingesperrt und nicht in ärztlicher Behandlung?“
Thomas murmelte:
„Mama …“
„Sei still“, sagte Marianne.
Ein Befehl.
Schroff.
Normalerweise.
Thomas verstummte.
Da verstand ich ihre ganze
Familie.
Marianne sprach.
Die anderen gehorchten.
Selbst nachdem die ältere Frau hinter der Tür verschwunden war.
Ich ging schnell in mein Zimmer im Obergeschoss.
Ich schnappte mir meine Tasche.
Mein Handy.
Fotos der Dokumente hatte ich bereits an Sophie, meine beste Freundin, eine Anwältin in Bordeaux, geschickt.
Ich schickte auch die Adresse.
Nur für alle Fälle.
Marianne folgte mir die Treppe hinauf.
„Wo gehst du hin?“
„Etwas frische Luft schnappen.“
„Du gehst nicht mit diesen Lügen.“
Sie packte mein Handgelenk.
Fest.
Zu fest.
Thomas kam von hinten auf sie zu.
„Mama, lass sie los.“
„Siehst du nicht, was sie tut? Sie wird uns zerstören.“
Ich riss meine Hand weg.
„Nein. Ich mache die Tür auf.“
Die Türklingel klingelte.
Einmal.
Dann zweimal.
Marianne erstarrte.
Ich ging nach unten.
Sie versuchte, mich aufzuhalten.
Diesmal schritt Thomas ein.
Nicht mutig.
Noch nicht.
In Panik.
Aber genug, um mich durchzulassen.
Sophie stand in der Haustür.
Und zwei Gendarmen.
Sophie sah mich an.
„Du hast gesagt, ich soll kommen, wenn du in zwanzig Minuten nicht antwortest.“
Marianne erschien oben auf der Treppe.
Ihr Gesicht wurde blass.
„Das ist ein Einbruch.“
Der ältere der beiden Gendarmen hob die Hand.
„Ma’am, wir haben eine Meldung über eine schutzbedürftige Person erhalten, die möglicherweise gegen ihren Willen festgehalten wird.“
Marianne fand ihre Stimme wieder.
„Meine Schwiegermutter leidet an Demenz. Sie wird betreut. Alles ist in Ordnung.“
Sophie zog die Kopien hervor, die ich ihr geschickt hatte.
„Genau. Wir sehen nach, was los ist.“
Wir gingen in den Garten.
Die Nacht brach herein.
Die Werkstatt war dunkel.
Marianne schrie auf.
Sie sagte, Madeleine würde aggressiv sein.
Dass sie beißen würde.
Dass sie verwirrt sei.
Dass wir ihren Arzt anrufen müssten, bevor wir die Tür öffnen dürften.
Der Polizist verlangte einen Schlüssel.
Marianne weigerte sich.
Thomas starrte sie an.
Lange.
Dann holte er seinen Schlüsselbund heraus.
Ich wusste gar nicht, dass er einen Schlüssel hatte.
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