Um neun Uhr morgens kam Martín mit seiner schwarzen Aktentasche und ernster Miene zu mir.
Er setzte sich an den Esstisch und ging jedes Dokument durch. Kaufverträge für das Anwesen, Rechnungen für das Festessen, Quittungen für das Kleid, Anzahlungen an den Fotografen, Flitterwochen-Gutscheine. Alles von mir unterschrieben.
„Doña Teresa“, sagte er schließlich, „rein rechtlich gesehen haben Sie fast alles organisiert. Sie waren die wahre Gastgeberin dieser Hochzeit.“
Ich lachte trocken auf.
„Die Gastgeberin, die sie vor der Tür stehen gelassen haben.“
Martín schloss die Aktentasche sorgfältig.
„Wir können auf Schadensersatz klagen, wegen öffentlicher Demütigung. Es gab Zeugen.“
Ich schüttelte den Kopf.
„Ich will keine Entschuldigung, die ich mir mit meinem eigenen Geld erkaufen muss.“
Ich stand auf und ging zu Ernestos altem Büro. Ich öffnete den Safe und nahm eine blaue Mappe heraus.
„Die Hochzeit ist nicht die Waffe, Martín. Das hier ist es.“
Ich legte es ihm vor die Nase.
Darin befanden sich die Eigentumsurkunden für die Wohnung, in der Alejandro und Patricia lebten, in einem teuren Viertel von Mexiko-Stadt. Drei Schlafzimmer, eine Terrasse, privater Sicherheitsdienst, zwei Parkplätze.
Martín blickte auf.
„Sie ist auf ihren Namen eingetragen.“
„Natürlich. Ich habe sie gekauft. Alejandro meinte, die Mieten seien unbezahlbar und Lucía brauche eine komfortable Wohnung. Ich habe sie ihnen überlassen. Zehn Jahre lang ohne Miete, Instandhaltungskosten oder Grundsteuer.“
Er blätterte um.
„Und dieses Haus in Acapulco?“
„Das gehört mir auch. Das Haus, in dem Patricia jeden Sommer ihre Fotos präsentiert, auf denen sie teure Hüte trägt und Dankesbriefe beilegt.“
Martín schwieg.
„Da ist noch mehr“, sagte ich.
Ich holte mein Handy heraus, öffnete die Banking-App und zeigte ihm eine geplante Überweisung.
Fünfzigtausend Pesos monatlich an Alejandro.
„Patricia meinte, ich verstünde nichts von Technik. Wie seltsam.“
Ich brach die Überweisung mit einem Finger ab.
Auf dem Bildschirm erschien: „Überweisung gelöscht.“
„Okay.“
Martín holte tief Luft.
„Die werden durchdrehen.“
„Das tun sie doch schon. Vorher hatten sie es sich nur bequem gemacht.“
Ich gab ihm klare Anweisungen. Eine formelle Kündigung für die Wohnung. Die Schlösser am Strandhaus austauschen. Ein Einschreiben mit der Aufforderung zur sofortigen Rückgabe des Lkw, den Alejandro fuhr, als wäre er seiner, obwohl er noch auf meinen Namen zugelassen war.
„Halte dich an das Gesetz“, sagte ich zu ihm. „Ich will keinen Streit. Ich will Konsequenzen.“
Während Alejandro, Patricia und Lucía in Paris zwei Wochen lang Fotos von Croissants, Kleidern und Champagnergläsern posteten, baute ich mein Leben Stück für Stück wieder auf.
Ich ging zum Friseur und ließ mir die Haare schneiden. Ich kaufte mir einen neuen Computer. Ich engagierte eine junge Frau, die mir Online-Banking, Tabellenkalkulation und Geldanlage beibrachte. Patricia hatte mich oft verspottet und gesagt, eine Frau in meinem Alter müsse so etwas nicht lernen.
Innerhalb einer Woche lernte ich genug, um meine wichtigsten Konten zu verwalten, meine Anlagen zu schützen und Alejandros emotionalen und finanziellen Zugang zu allem Wichtigen abzuschneiden.
Ich fuhr auch nach Acapulco.
Es herrschte Stille im Haus. Kein teurer Duft von Patricia, keine leeren Flakons, keine weggeworfenen Sandalen, kein Lachen von draußen, das den Raum erfüllte. Ich saß mit Blick aufs Meer und weinte, aber nicht vor Trauer. Ich weinte vor Erleichterung.
„Das war’s, Ernesto“, sagte ich zum Wind. „Ich kaufe mir keine Zuneigung mehr.“
Am Tag ihrer Rückkehr aus Paris kochte ich Kamillentee und zog den Stecker der Türklingel. Ich wusste, sie würden erst spät abends in der Wohnung ankommen.
Um 20:20 Uhr klingelte das Telefon.
Es war Alejandro.
„Mama! Was hast du getan? Bist du verrückt? Da hängt ein Zettel an der Tür!“
Patricia schrie hinter ihm.
„Ich bin nicht verrückt“, antwortete ich ruhig. „Auf dem Zettel steht, dass du dreißig Tage Zeit hast, meine Wohnung zu räumen.“
„Es ist unser Haus!“
„Nein, Alejandro. Es ist mein Eigentum. Du hast nur wegen meiner Großzügigkeit hier gewohnt.“
Stille. Dann änderte sich sein Tonfall.
„Mama, die Sache mit der Hochzeit war ein Missverständnis. Patricia war nervös. Die Liste wurde verwechselt.“
„Die Liste, die ich bezahlt und mit dir durchgegangen bin.“
„Bitte …“
„Du hast mich vor allen gedemütigt. Du hast mich wie eine Eindringling behandelt, nachdem du mit meinem Geld eine pompöse Party geschmissen hast.“
Patricia nahm den Hörer ab.
„Doña Tere, du weißt, dass wir dich lieben.“
„Nein, Patricia. Du willst, was ich dir gebe. Das ist nicht dasselbe.“
Alejandro sprach erneut, diesmal wütend.
„Das wirst du bereuen. Du bist alt. Du bist verwirrt. Ich kann eine psychiatrische Untersuchung beantragen.“
Ich lächelte.
„Nur zu.“ Martín hat bereits ein aktuelles ärztliches Gutachten, das bestätigt, dass ich vollkommen klar im Kopf bin. Und im Gegensatz zu dir kann ich mir gute Anwälte leisten.
Ich hörte sein angestrengtes Atmen.
„Und der Truck?“
„Ich will ihn zurück.“
„Ich brauche ihn für die Arbeit.“
„Dann arbeite, um dir einen zu kaufen.“
Es folgten Beleidigungen, Drohungen und Geschrei.
Ich wartete, bis er fertig war.
„Alejandro, du hast mir die Tür aus Versehen vor der Nase zugeschlagen. Ich schließe sie dir aus freiem Willen. Willkommen zurück von deinen Flitterwochen. Du hast dreißig Tage.“
Ich legte auf.
In dieser Nacht schlief ich wie seit Jahren nicht mehr.
Doch am nächsten Tag, als ich aus dem Computerunterricht kam, warteten Alejandro und Patricia draußen vor meinem Haus auf mich.
Und mein Sohn kam direkt auf mich zu, mit einem Gesichtsausdruck, den ich noch nie zuvor gesehen hatte …
TEIL 3
