Das Haus war für mich und die Kinder gesichert. Der Kindesunterhalt wurde vereinbart. Diego willigte in eine verpflichtende Therapie ein, wenn er weiterhin bei mir wohnen wollte. Seine Mutter musste sich entschuldigen, bevor sie die Kinder kennenlernen durfte.
Eine unangenehme Entschuldigung vor allen.
Eine aufrichtige Entschuldigung, in meinem Wohnzimmer, sie sah mir in die Augen.
„Ich war grausam zu dir“, sagte sie.
Ich nahm Emilia in den Arm.
„Ja.“
„Ich habe mich geschämt, dass mein Sohn einen Fehler gemacht haben könnte.“
„Und er wollte lieber glauben, ich sei nur eine von vielen Frauen.“
Ich weinte.
„Ja.“
Ich umarmte sie nicht.
Aber ich erlaubte ihr, ihre Enkelkinder zu sehen.
Mit Einschränkungen.
Einschränkungen sind eine Art Frieden, von der ich nichts wusste.
Diego besucht die Kinder dreimal die Woche.
Sie hat gelernt, Windeln zu wechseln.
Anfangs klappte es nicht so gut.
Sie lernte, dass Nicolás sich mit weißem Rauschen beruhigt und Emilia Socken hasst. Er lernte, dass Vatersein nicht bedeutet, beim Ultraschall zu weinen, sondern pünktlich um 22 Uhr mit der Babynahrung da zu sein.
Manchmal sieht er mich mit der Traurigkeit eines Menschen an, der sich wünscht, die Zeit zurückdrehen zu können.
Ich hege keine falschen Hoffnungen in ihn.
Oder Gift.
Nur die Wahrheit.
„Tu, was für sie am besten ist“, sage ich ihm. „Für mich ist es zu spät.“
Eines Nachmittags, als die Kinder schliefen, fragte er mich:
„Hasst du mich?“
Ich dachte darüber nach.
„Nein.“
Er schien erleichtert.
Bis ich hinzufügte:
