TEIL 2

Am Freitagmorgen hatte Marissa bereits die halbe Familie davon überzeugt, dass ich der Bösewicht sei.

Meine Tante Diane hat zuerst angerufen.

„Claire“, seufzte sie mit demselben Tonfall, den sie für Beerdigungen und persönliche Enttäuschungen reservierte, „würde es dir wirklich wehtun, es zu teilen?“

„Mit dreiundzwanzig Gästen für zwei Wochen?“, fragte ich.

„Sie sagte, du hättest sie eingeladen.“

„Sie hat gelogen.“

Es entstand eine Pause.

„Nun ja“, sagte Tante Diane, „vielleicht hat sie es falsch verstanden.“

So lief das immer mit Marissa. Wenn ich Nein sagte, war ich grausam. Wenn sie log, hatte sie mich „missverstanden“. Wenn sie schrie, war sie „gestresst“. Wenn ich mich endlich verteidigte, war ich „kalt“.

Also habe ich aufgehört, es zu erklären.

Stattdessen öffnete ich meinen Laptop an der Kücheninsel und konzentrierte mich auf praktische Schritte.

Zuerst installierte ich ein Zahlenschloss an der Haustür und änderte den temporären Code für den Handwerker. Dann rief ich die örtliche Polizei unter der Nichtnotrufnummer an und erklärte, dass Familienmitglieder möglicherweise versuchen könnten, ohne Erlaubnis mein Grundstück zu betreten. Der Beamte am anderen Ende der Leitung war ruhig und sachlich.

„Haben sie eine schriftliche Genehmigung zum Aufenthalt?“

“NEIN.”

„Sind sie im Grundbuch oder im Pachtvertrag eingetragen?“

“NEIN.”

„Dann bleiben sie nur, wenn man es erlaubt.“

Diese Worte trösteten mich mehr als jede tröstende Zusicherung meiner Familie.

Als Nächstes druckte ich drei Exemplare eines einfachen Hinweises aus:

Privatgrundstück. Übernachtungen sind nur mit schriftlicher Genehmigung des Eigentümers gestattet. Unbefugtes Betreten wird gemeldet.

Ich klebte eines an die Innenseite des vorderen Fensters, ein weiteres an die Hintertür und steckte das dritte in meine Handtasche.

Dann rief ich Denise Palmer an.

Denise war meine Immobilienmaklerin, eine resolute Frau Anfang fünfzig, die den Kaufabschluss mit rotem Lippenstift, Lesebrille und der ruhigen Geduld einer Richterin im Gerichtssaal abgewickelt hatte. Als ich ihr erzählte, was vor sich ging, wirkte sie nicht überrascht.

„Das passiert häufiger, als man denkt“, sagte sie. „Strandhäuser locken die Geier an.“

„Ich will keinen Ärger.“

„Dann spiel nicht in ihrem Stück mit“, sagte Denise. „Stellt Regeln auf. Und setzt sie durch.“

Mittags hatte ich genau das getan.

Ich habe für Freitagabend ein kleines Zimmer in einem nahegelegenen Hotel gebucht – nicht etwa, weil ich mein Haus aufgeben wollte, sondern weil ich wollte, dass die Überwachungskameras auf der Veranda alles aufzeichnen und ich genug Abstand hatte, um nachdenken zu können, ohne dass zweiundzwanzig wütende Fremde meine Einfahrt belagerten.

Um 16:13 Uhr fuhr der erste Geländewagen ein.

Während ich mit einem Eistee in der Hotellobby saß, erschien die Alarmmeldung der Überwachungskamera auf meinem Handy.

Marissa stieg aus, trug eine übergroße Sonnenbrille und ein weißes Leinenkleid, als käme sie in einem Ferienresort an. Hinter ihr lud Greg Kühlboxen, Strandstühle und Reisetaschen aus. Dann kam ein weiterer Lieferwagen. Dann ein Pickup. Dann ein Minivan voller Kinder.

Meine Schwester marschierte zur Haustür und gab den alten Handwerkercode ein.

Nichts ist passiert.

Sie versuchte es erneut.

Immer noch nichts.

Sie blickte direkt in die Kamera.

Ich antwortete über den Lautsprecher.

„Hallo, Marissa.“

Ihr Gesichtsausdruck veränderte sich augenblicklich.

„Claire, mach die Tür auf.“

“NEIN.”

„Blamiere mich nicht.“

„Das hast du selbst getan.“

Hinter ihr rief Gregs Mutter: „Was ist denn los?“

Marissa zwang sich zu einem gequälten Lächeln. „Technisches Problem!“

Ich sah, wie sie sich mit zusammengebissenen Zähnen wieder der Kamera zuwandte.

„Das wirst du bereuen“, flüsterte sie.

„Nein“, sagte ich. „Ausnahmsweise glaube ich das wirklich nicht.“