Salvatore ging auf Vincent zu.
„Knie nieder.“
Vincent sah Gabriel an.
Der Junge fixierte ihn mit seinem Blick.
Vincent Torino, der von der ganzen Stadt gefürchtet wurde, kniete nieder.
Marcus lächelte und hob seine Waffe.
Plötzlich sprang Gabriel zurück und traf Marcus an der verletzten Schulter.
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Marcus schrie auf.
Vincent stürzte sich vorwärts.
Schüsse hallten durch die Lagerhalle.
Elena und Tony kamen hinter den Containern hervor, während Vincents treue Männer die Seiteneingänge stürmten.
Isabella packte Gabriel am Kragen und hielt ihm die Pistole an den Kopf.
„Halt!“, schrie sie.
Alle erstarrten.
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Sie zog den Jungen zu dem wartenden Auto.
Vincent stand da, Blut tropfte von einer Schramme an seiner Schläfe.
„Isabella, sieh ihn dir an.“
„Zurück!“
„Er hat Sofias Augen.“
„Ich habe dir gesagt, du sollst zurücktreten!“
„Das ist das Einzige, was uns von ihr geblieben ist.“
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Etwas huschte über Isabellas Gesicht.
Trauer.
Dann hob Marcus, panisch und blutend, seine Waffe auf Vincent.
Elena sah ihn zuerst.
Sie stellte sich zwischen sie.
Eine Kugel traf sie in die Brust.
Vincent fing sie auf, als sie stürzte.
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Tony schoss zurück und traf Marcus ins Bein.
Eine weitere Explosion erschütterte das Lagerhaus.
Salvatore floh durch eine Seitentür, während Isabella mit Gabriel entkam.
Vincent presste beide Hände auf Elenas Wunde.
Ihr Blut ergoss sich auf sein Hemd.
„Bleib bei mir“, befahl er.
Elena keuchte auf.
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„Du kannst nicht den Tod befehlen, Vincent.“
„Nein. Aber ich kann dir Befehle erteilen.“
Sie lächelte beinahe.
„Dann befehle jemandem, Gabriel zu retten.“
Als die Sirenen näher kamen, blickte Vincent zur offenen Lagertür.
Isabella hatte seinen Enkel mitgenommen.
Salvatore war geflohen.
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Und Elena – die Frau, die ihm das Leben gerettet und Sofias Kind beschützt hatte – starb in seinen Armen.
Zum ersten Mal flehte Vincent Torino.
TEIL 4 – DIE FRAU, DIE MIT DEM KIND IHRER TOCHTER FLUG
Isabella hatte zweiundzwanzig Jahre lang unter dem Namen Vincent Torino gelebt.
Nun war sie auf der Flucht, eine Pistole in der Hand und ein verängstigtes Kind an ihrer Seite.
Doch der Junge, den sie mitgenommen hatte, fürchtete die Wahrheit nicht länger.
Er beobachtete sie.
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Und wartete auf seine Chance.
Gabriel saß auf dem Beifahrersitz, während Isabella durch den Sturm nach Norden fuhr. Ihr cremefarbener Mantel war mit Blut befleckt, das nicht von ihr stammte.
„Wo bringst du mich hin?“, fragte er.
„An einen sicheren Ort.“
„Du hast meine Mutter getötet.“
Isabellas Hände umklammerten das Lenkrad fester.
„Du verstehst nicht, was passiert ist.“
„Ich habe dich gehört.“
„Sofia hat Entscheidungen getroffen, die alle in Gefahr gebracht haben.“
Gabriel starrte durch die Windschutzscheibe.
„Elena sagte, die Leute benutzen komplizierte Worte, wenn die einfache Wahrheit sie schlecht dastehen lässt.“
Isabella gab ihm eine Ohrfeige.
Der Wagen geriet ins Schleudern, bevor sie die Kontrolle wiedererlangte.
Einige Sekunden lang sprachen beide nicht.
Dann begann Isabella zu weinen.
Nicht laut.
Nicht dramatisch.
Ihre Tränen flossen einfach, während sie fuhr.
„Ich wollte nicht, dass Sofia stirbt“, flüsterte sie. „Das Auto sollte sie erschrecken. Salvatores Mann hat ohne mein Wissen eine Vollbremsung gemacht.“
Gabriel wandte sich ihr zu.
„Aber du hast es vertuscht.“
Isabella antwortete nicht.
Im Krankenhaus schoben die Chirurgen Elena in den Operationssaal.
Vincent stand auf dem Flur, ihr getrocknetes Blut klebte an seinen Händen. Das Gebäude war voller Polizisten, doch viele von ihnen hatten einst Geld von seiner Organisation angenommen. Niemand wusste, ob man ihn verhaften, schützen oder so tun sollte, als hätte man ihn nicht gesehen.
Tony kam mit seinem Handy näher.
„Wir haben das Fahrzeug auf den Aufnahmen der Verkehrskameras gefunden. Sie fahren Richtung Norden.“
Vincent kannte das Anwesen.
Es hatte Salvatore vor seinem vermeintlichen Tod gehört. Das Haus stand seit Jahren leer.
„Bereitet die Wagen vor.“
Ein Arzt betrat den Flur.
„Mr. Torino?“
Vincent drehte sich um.
„Die Kugel hat sein Herz verfehlt, aber er hat schwere innere Blutungen. Wir tun alles, was wir können.“
Vincent warf einen Blick durch die Glastüren zum Operationssaal.
Elena bewegte sich seit Jahren unauffällig in seinem Haus.
Unsichtbar.
Er konnte ihre Stimme kaum hören.
Der Gedanke, ihn nie wieder zu hören, ließ den Flur stickig erscheinen.
Tony berührte seinen Arm.
„Wir müssen gehen.“
Vincent nickte und ging.
Das Anwesen im Norden lag auf einer Klippe über dem Fluss. Als Vincent ankam, hatte ein Sturm die Stromversorgung in der gesamten Gegend unterbrochen.
Seine Männer hatten das Anwesen umstellt.
Vincent betrat es allein durch die Vordertür.
Das Haus roch nach Staub, feuchtem Holz und alten Erinnerungen.
Salvatore wartete mit einer Pistole und einem Glas Whiskey in der Bibliothek.
„Du mochtest immer dramatische Auftritte“, sagte Vincent.
Salvatore lächelte.
„Und du hast immer geglaubt, dass Mut Dummheit ausgleichen kann.“
„Wo sind Isabella und der Junge?“
„Sie gehen gerade.“
„Sie verlassen das Land.“
Vincent durchschaute die Lüge sofort.
Salvatore hatte nie die Absicht gehabt, Isabella zur Flucht zu verhelfen. Sie war nur ein loses Glied in seinem Arsenal, genau wie Carlo, Sofia und Marcus.
„Du hattest vor, sie zu töten.“
Salvatore zuckte mit den Achseln.
„Isabella kannte die Abmachung.“
„Nein. Sie glaubte, du liebst sie.“
„Die Leute glauben, was sie glauben sollen.“
Vincent betrat langsam den Raum.
„Du hast meine Familie zerstört, weil mein Vater mich auserwählt hat.“
„Mein Vater hat dich auserwählt, weil du grausamer warst.“
„Nein.“ „Er hat mich gewählt, weil du weggelaufen bist, als meine Mutter im Sterben lag.“
Schwangerschaft und Mutterschaft
Salvatores Lächeln verschwand.
Ihre Mutter erlitt einen Schlaganfall, als Vincent vierundzwanzig war. Während Vincent die ganze Nacht wach blieb, verschwand Salvatore, um in einem Casino in Atlantic City zu spielen.
Sein Vater hat ihm nie verziehen.
Auch Vincent nicht.
„Ich habe dir alles ermöglicht, was du wolltest“, sagte Vincent. „Ich habe dir Unternehmen, Häuser und Schutz gegeben. Aber du wolltest keinen Reichtum.“ „Du wolltest, dass ich nichts habe.“
Salvatore hob seine Pistole.
„Und jetzt hast du nichts mehr.“
Eine Stimme ertönte hinter der Tür.
„Er hat mich immer noch.“
Gabriel stand da und hielt Isabellas Pistole mit beiden Händen.
Isabella stand hinter ihm, eine Hand auf die Wunde in ihrer Seite gepresst.
Salvatore hatte sie bereits angeschossen.
„Gabriel, senk die Pistole“, sagte Vincent sanft.
Salvatore wandte sich dem Jungen zu.
Gabriel schoss.
Die Kugel schlug auf dem Boden ein.
Salvatore hob seine Pistole.
Vincent wich aus, bevor er schießen konnte.
Die Brüder schlugen auf den Tisch, Bücher und Gläser flogen durch den Raum. Salvatore schlug Vincent mit seiner Pistole. Vincent drückte ihn gegen den Kamin.
Sie kämpften nicht wie starke Männer, sondern wie wütende Jungen, die ihr Leben lang um die Anerkennung ihres Vaters gekämpft hatten.
Salvatore griff nach dem zerbrochenen Glasstück.
Gabriel Sie schrie auf.
Ein Schuss fiel.
Salvatore blieb stehen.
Isabella stand in der Tür, Rauch stieg von der Pistole in ihrer zitternden Hand auf.
Salvatore blickte auf die Wunde in ihrer Brust.
„Du?“, flüsterte er.
Isabellas Gesichtsausdruck verfinsterte sich.
„Du hast meine Tochter getötet.“
Salvatore sank gegen den Kamin und rührte sich nicht mehr.
Isabella ließ die Pistole fallen.
Vincent näherte sich ihr vorsichtig.
„Lass mich dir helfen.“
Sie lachte schwach.
„Du dachtest immer, du könntest alles reparieren, was kaputt ist.“
Sie sank zu Boden.
Gabriel erstarrte.
Isabella sah ihn an.
„Es tut mir leid.“
Er sagte nichts.
„Ich habe deine Mutter geliebt“, flüsterte sie. „Ich war neidisch auf sie, weil sie immer noch das Gute in deinem Großvater sah. Ich wollte, dass sie sich in ihm irrt.“
Vincent kniete neben seiner Frau.
„Warum hast du mich nicht verlassen?“
„Weil ich die Macht mehr liebte, als ich diesen Mann hasste.“
Ihr Atem ging flach.
„Lebt Elena noch?“
„Ich weiß es nicht.“
Isabella schloss die Augen.
„Sie war mutiger als wir alle.“
Die Sirenen näherten sich dem Herrenhaus.
Isabella öffnete ein letztes Mal die Augen und sah Vincent an.
„Sofia hat am Fenster auf dich gewartet.“
Vincents Gesicht verzog sich.
„Sie hat an jedem Geburtstag auf dich gewartet. Bei jedem Schultheaterstück. An jedem ganz normalen Abend, an dem du sagtest, die Arbeit sei wichtiger.“
„Ich weiß.“
„Nein“, flüsterte Isabella. „Jetzt weiß sie es.“
