Sie legte auf, bevor die alte Frau ihre Schuldgefühle in ein Seil verwandeln konnte.
Trotz des Verbots versuchte Marc, draußen vor der Schule mit Lucas zu sprechen. Er wartete in einiger Entfernung, in einen dunklen Mantel und mit Sonnenbrille, einen Strauß Luftballons in der Hand. Ein perfektes Bild für andere Eltern: unglücklicher Vater, grausame Mutter.
Lucas sah ihn aus dem Klassenzimmer kommen. Sein Gesicht hellte sich instinktiv auf. Dann blieb er stehen.
Camille spürte, wie ihr Körper sich versteifte.
„Mama … warum ist Papa hier?“
Marc trat einen Schritt vor.
„Mein Herr! Komm zu Papa!“
Lucas trat einen Schritt vor und sah Camille an. Dieser Blick brach ihr das Herz. Mit acht Jahren fragte er bereits um Erlaubnis, seinen Vater lieben zu dürfen, ohne seine Mutter zu verraten.
Maître Moreau hatte dieses Risiko vorausgesehen. Ein vom Gericht bestellter Familienmediator war anwesend. Er schritt entschieden ein.
„Herr Delorme, Sie wissen, dass dieser Kontakt unzulässig ist.“
Marc hob die Hände und tat empört.
„Ich will meinen Sohn einfach nur umarmen!“
Lucas wich zurück, Tränen traten ihm in die Augen.
„Papa, warum schreist du immer so, wenn Mama nicht macht, was du willst?“
Die Worte verhallten inmitten von Eltern, Schultaschen, Fahrrädern und Snacks. Marc erstarrte. Camille empfand tiefe Scham, doch es war nicht mehr ihre eigene. Sie trug die Scham, die sie trug, anstatt die eines anderen.
Marc ging und knallte die Autotür zu.
An diesem Abend machte Lucas keinen Aufstand. Er setzte sich neben Mama aufs Sofa und legte seinen Kopf in ihren Schoß.
„Liebt uns Papa etwa weniger, nur weil wir weg sind?“
Camille fuhr sich lange mit den Fingern durchs Haar, bevor sie antwortete.
„Dein Papa liebt dich auf seine Weise. Aber jemanden zu lieben bedeutet nicht, ihn zu quälen.“
Lucas dachte einen Moment nach.
„Du hast oft gezittert.“
Sie schloss die Augen.
„Ja.“
„Also haben wir das Richtige getan, indem wir gegangen sind.“
Diesmal konnte Camille ihre Tränen nicht mehr zurückhalten. Sie schluchzte leise, die Hand vor dem Mund, während ihr achtjähriger Sohn ihr unbeholfen die Schulter tätschelte, so wie sie es schon so viele Nächte für ihn getan hatte.
Unterdessen bröckelte bei Delorme Habitat die Fassade.
Die Prüfung enthüllte einen Betrug, der weitaus schwerwiegender war, als Camille es sich vorgestellt hatte: überhöhte Rechnungen für öffentliche Bauprojekte. Fiktive Leistungen wurden an eine Beratungsfirma gezahlt, die von Vanessas Bruder geführt wurde. Provisionen wurden als „Repräsentationskosten“ erstattet. Und im Zentrum dieses Netzwerks stand Marcs Unterschrift.
Doch es gab noch ein weiteres Opfer: Julien Ortéga, ein diskreter junger Buchhalter und Vater eines sechs Monate alten Kindes, den Marc für sein Opfer vorbereitete. In mehreren Nachrichten beharrte Vanessa darauf:
„Die ganze Schuld liegt bei Julien. Er ist neu; niemand kann ihn verteidigen.“
Camille bat vor der Partnerversammlung um ein Gespräch.
Julien erschien mit hängenden Schultern, schweißnassen Händen und dem Gesichtsausdruck eines Mannes, der seit Wochen nicht gut geschlafen hatte, in Maître Moreaus Büro. Er erwartete einen Vorwurf. Er saß auf der Stuhlkante, bereit, die Schläge einzustecken.
Camille schenkte ihm Kaffee ein.
„Du bist nicht hier, um dich zu verurteilen.“
Er blickte auf.
„Herr Delorme hat mir gesagt, wenn ich etwas sage, würde ich nie wieder in der Region arbeiten.“
„Jahrelang hat er mir gesagt, ich sei ohne ihn nichts“, erwiderte Camille. „Siehst du, er wiederholt diese Sätze ständig.“
Julien lachte nervös, fast schluchzend.
Dann zog er einen USB-Stick aus der Tasche.
„Ich habe alles aufgehoben. E-Mails, Originalrechnungen, bearbeitete Versionen. Ich wusste, es war nicht richtig, aber ich hatte Angst.“
Camille blickte auf den USB-Stick auf dem Tisch. Sie dachte an all die Menschen, die Marc ins Visier genommen hatte, weil sie etwas zu verlieren hatten: ihre Frau, ihr Kind, ihr Gehalt, ihr Haus, ihren Ruf. Sie dachte an sich selbst, an all die Jahre, in denen sie sich dafür entschuldigt hatte, zu schwer zu atmen.
„Angst ist keine Schuld“, sagte sie. „Was man trotz der Angst tut, zählt genauso.“
Am Montagmorgen war der Konferenzraum von Delorme Habitat voll besetzt. Langjährige Partner, ehemalige Freunde von Camilles Vater, trugen Gesichtsmasken. Manche waren verlegen. Sie hatten erlebt, wie Camille bei den Firmenessen im Hintergrund blieb, Kaffee servierte, während Marc über Zahlen sprach, und höflich lächelte, wenn sie mit „Frau Delorme“ statt mit „Partnerin“ angesprochen wurde.
Marc kam vier Minuten zu spät, als wollte er immer noch so tun, als ob die Zeit ihm gehörte. Vanessa folgte ihm, doch ihr Selbstvertrauen schwand. Ihr Bruder war noch nicht da.
„Dieses Treffen ist illegal“, verkündete Marc und legte sein Handy auf den Tisch.
Camille stand auf.
Sie trug einen schlichten schwarzen Anzug, nicht um Eindruck zu schinden, sondern weil sie nicht länger Diskretion vortäuschen musste.
„Gemäß den Statuten, Artikel 12. Sie haben sie am 17. Juni 2014 unterzeichnet.“
Ein Raunen ging durch den Raum.
Marc lächelte verächtlich.
„Sie haben es gelernt …“
