Zur Schule zu gehen war unmöglich. Die Nachricht verbreitete sich wie ein Lauffeuer. Am Montagmorgen wusste es jeder. Gerüchte verfolgten mich.
Manche konfrontierten mich direkt. Jake Morrison, ein Teamkollege, stieß mich gegen einen Spind.
„Du bist ein Perverser.“
Ich versuchte, es zu erklären, aber niemand wollte zuhören. Das Gerücht war zu brisant, zu skandalös.
Der adoptierte Junge, der seine Schwester geschwängert hatte.
Mein Basketballtrainer rief mich in sein Büro.
„Tut mir leid, Marcus, aber wir können dich nicht im Team haben. Du lenkst uns ab.“
Ich flehte.
„Trainer, ich habe nicht …“
Er unterbrach mich.
„Es spielt keine Rolle, was du getan oder nicht getan hast. Du wirkst schlecht auf mich.“
Jessicas Freunde mobbten mich. Jemand sprühte das Wort „Perverser“ auf meinen Spind. Sogar der Direktor, als er mich zur Therapie einbestellte, ging davon aus, dass ich schuldig war.
Nach zwei Wochen ging ich nicht mehr zur Schule. Religion und Glaube
Wozu das Ganze?
Ich rief meine Eltern immer wieder an und flehte sie an, mir zuzuhören. Sie gingen nie ran.
Einmal fuhr ich am Haus vorbei und sah, wie mein Vater meine Basketballpokale in einen Müllsack packte.
Da wurde mir alles klar.
Ich war ausgelöscht.
Sie tilgten jede Spur von mir.
Ich hatte nirgendwohin zu gehen, keine Verwandten. Meine leiblichen Eltern waren gestorben, also kam ich in eine Pflegefamilie.
Keiner meiner engen Freunde glaubte mir. Ich war völlig allein.
Drei Wochen lang lebte ich in meinem Auto, einem alten Honda Civic von 1998, den ich mir von meinem Sommerjob-Geld gekauft hatte. Adoption
Meistens auf Walmart-Parkplätzen, die jeden Abend woanders sind. Essen von der Sonderkarte.
Ich duschte in einem Gemeindezentrum, schlich mich früh hinein und tat so, als würde ich trainieren gehen.
Ein älterer Mann namens Earl, der an der Rezeption arbeitete, hatte freundliche Augen und einen grauen Bart. Er grüßte mich immer mit einem Nicken. Ich glaube, er ahnte es, sagte aber nie etwas. Manchmal gab er mir einen Proteinriegel.
Eines Morgens hielt er mich an.
„Alles okay, Kleiner?“
Das hatte mich seit Wochen niemand mehr gefragt. Ich wäre beinahe zusammengebrochen.
„Ja, alles gut.“
Er glaubte mir nicht. Er gab mir eine Karte von einem Jugendheim.
„Nur für alle Fälle.“ Kinderbetreuung.
Keine Vorurteile.
Ich nahm die Karte an, ging aber nie hin. Vielleicht aus Stolz, vielleicht aus Angst, dass die Dinge unwiderruflich real werden würden, wenn ich zugab, wie schlimm es wirklich war.
Die Nächte waren am schlimmsten.
Frühlingsnächte in Phoenix sind nicht eiskalt, aber im Auto zu schlafen ist nie bequem. Zurückgelehnter Sitz, Jacke als Kissen.
Jedes Geräusch ließ mich zusammenzucken. Jedes Klopfen der Sicherheitsleute ans Fenster ließ mein Herz rasen.
„Ich kann hier nicht schlafen, Junge. Mach schon!“
Ich fuhr zu einem anderen Parkplatz und versuchte es erneut.
Tagsüber ging ich in die Stadtbibliothek. Kostenloses WLAN, Klimaanlage, Toiletten. Ich setzte mich nach hinten und bewarb mich online auf Stellen.
Wer würde schon jemanden einstellen, der die Schule abgebrochen hatte und keine Erfahrung besaß?
Ich verschickte 50 Bewerbungen, bevor ich auch nur eine einzige Rückmeldung erhielt.
Im April wurde die Stelle im Lager ausgeschrieben. Es war für eine Logistikfirma. Sie suchten Leute, die Kisten schleppen konnten.
Das Vorstellungsgespräch dauerte fünf Minuten. Der Manager, ein Typ namens Rick mit Bierbauch, fragte mich nur, ob ich 23 Kilo heben und pünktlich sein könne.
„Ja.“
„Sie fangen Montag um 6:00 Uhr an. Seien Sie pünktlich.“
Die Arbeit war extrem anstrengend. Zehn-Stunden-Schichten, sechs Tage die Woche, Waren in einer Halle mit kaputter Klimaanlage schleppen.
Am Ende jeder Schicht waren meine Hände wund. Mein Rücken schmerzte furchtbar, aber der Schmerz war angenehm. Er lenkte mich ab.
Außerdem verdiente ich 8,50 Dollar die Stunde, kaum genug zum Überleben.
