„e.“
„Super.“
„Aber zuerst muss ich dir etwas sagen.“
Ich verschränkte die Arme.
„Was?“
Sie setzte sich auf mein Bett.
„Weißt du noch, als dein Vater und ich uns getrennt haben?“
Mein Ärger verflog.
„Was hat Papa mit Ethan zu tun?“
„Nichts Direktes.“
„Warum reden wir dann über ihn?“
„Wegen dem, was dir in dem Jahr passiert ist.“
Ich antwortete nicht.
Mama sah mich eindringlich an.
„Du isst kein Mittagessen mehr.“
Meine Arme sanken.
„Woher weißt du das?“
Sie schluckte schwer.
„Ethan hat es mir erzählt.“
Ich starrte sie an.
„Was?“
„Er hat mich eines Nachmittags weinend in meinem Auto vor der Schule gefunden.“
Plötzlich wirkte der Raum kleiner.
Ich setzte mich neben sie.
„Du hast in meiner Schule geweint?“
„Ich hatte gerade ein Gespräch mit deiner Schulpsychologin. Danach hast du kaum noch mit mir gesprochen. Dein Vater und ich haben um das Sorgerecht gestritten. Ich wusste nicht, was ich tun sollte.“
Ihre Stimme stockte.
„Ich dachte, ich würde dich enttäuschen.“
Unten kicherte Ethan über etwas.
Mama hörte ihn.
Sie schloss kurz die Augen.
„Dann klopfte jemand an mein Fenster.“
„Ethan?“
Sie nickte.
„Er war zwölf.“
Ich wartete.
Er fragte, warum ich weinte. Ich versuchte zu sagen, dass alles in Ordnung sei.
Ein schwaches Lächeln huschte über seine Lippen.
„Er sagte, ich könne schrecklich lügen.“
„Das klingt ganz nach Ethan.“
Mama nickte.
„Dann hat er mich etwas gefragt.“
„Was denn?“
„Er hat gefragt, ob du verschwinden würdest.“
Mir stockte der Atem.
„Was?“
„Er hat gemerkt, dass du nichts gegessen hast. Er hat gemerkt, dass du beim Lernen nicht mehr gezeichnet hast. Er hat gemerkt, dass du manchmal allein da sitzt.“
Ich blickte zu Boden.
Ich hatte vergessen, wie schlimm das Jahr gewesen war.
Ethan nicht.
Mama fuhr fort:
„Er sagte: ‚Maddie ist noch da, aber manchmal fühlt es sich an, als wäre sie weg.‘“
Ich schluckte schwer.
„Was hast du gesagt?“
„Ich habe ihm gesagt, dass du leidest.“
Mama verschränkte die Finger.
„Er hat gefragt, wie er dir helfen kann, wieder gesund zu werden.“
Ich kicherte, trotz des plötzlichen Drucks in meinem Hals.
„Das klingt ganz nach ihm.“
„Ich habe ihm gesagt, dass ich nichts dagegen tun kann.“
Mama sah mich direkt an.
„Und Ethan sagte: ‚Das ist okay. Ich weiß sowieso nicht, wie man traurigen Menschen hilft.‘“ „Aber ich kann sie behalten.“
Ich konnte nicht sprechen.
Klar.
Mittagessen.
Baseballstatistiken.
Stille.
Die blöden Witze.
Er war zwölf Jahre alt.
Nur ein Kind.
Mama wischte sich die Augen.
„Dann habe ich etwas getan, das mich seitdem beschäftigt.“
„Was?“
„Ich habe ihn gebeten, mir ein Versprechen zu geben.“
Mein Puls raste.
„Welches Versprechen?“
Sie zögerte.
„Maddie, ich hatte furchtbare Angst. Du wolltest nicht mit mir reden. Du warst wütend auf deinen Vater. Du warst wütend auf mich. Aber du hast trotzdem mit Ethan gesprochen.“
Ich wartete.
„Also habe ich ihn gebeten …“
Ihre Stimme versagte.
„… dir zu versprechen, dass er dich nicht allein lässt, wenn du dich von allen isolierst.“
Ich starrte sie an.
„Du hast einen zwölfjährigen Jungen gebeten, auf mich aufzupassen?“
Sie schauderte.
„Ich weiß, wie das klingt.“
„Nein, Mama, genau das hast du getan.“
„Ich war verzweifelt.“
„Du hast diese Verantwortung Ethan aufgebürdet?“
„Ich weiß.“
Ich stand auf.
Einen Moment lang war ich wütend.
Nicht, weil Ethan wusste, wie sehr ich litt.
Sondern weil seine Mutter einem Kind etwas aufgebürdet hatte, das ihm niemals hätte gehören dürfen.
Dann sagte sie:
„Das ist nicht der Teil, für den ich mich am meisten schäme.“
Ich drehte mich um.
Sie weinte jetzt.
„Sechs Jahre lang habe ich über dieses Versprechen nachgedacht.“
„Was meinst du damit?“
„Jedes Mal, wenn du zu Hause geblieben bist, weil Ethan nicht eingeladen war, jedes Mal, wenn du ihn verteidigt hast, jedes Mal, wenn du deine Pläne geändert hast, um ihn einzubeziehen …“
Ihre Augen schlossen sich.
„Ich habe mich gefragt, ob du es getan hast, weil du dich für ihn verantwortlich gefühlt hast.“
Ich fuhr fort.
„Du dachtest, ich würde mich um ihn kümmern.“
„Ja.“
„Weil er das Down-Syndrom hat.“
Das Gesicht der Mutter verzog sich zu einem Ausdruck des Ekels.
„Ja.“
Die Antwort schmerzte umso mehr, da sie sich nicht zu rechtfertigen versuchte.
„Ich habe eure Freundschaft beobachtet und mich gefragt, was Ethan von dir erwartet.“
Sie schüttelte den Kopf.
„Ich habe nie gefragt, was er dir geschenkt hat.“
Bilder wirbelten durch meinen Kopf.
Ethan saß neben mir, als sich meine Eltern scheiden ließen.
Kekse nach meiner Fahrprüfung.
Meine Dinosaurierzeichnung klebte an seinem Spind.
Schokoladeneis, um ein gebrochenes Herz zu heilen.
Hundert alltägliche Momente, die ich nie als Liebesbeweise wahrgenommen hatte, weil sie einfach Ethan waren, wie er eben war.
Mama hielt sich den Mund zu.
„Heute Abend, als ich die Tür öffnete und ihn da mit den Blumen stehen sah …“
Sie lachte durch ihre Tränen hindurch.
„Diese blöden kleinen Vergissmeinnicht.“
„Die sind nicht blöd.“
„Ich weiß.“
Sie streckte mir die Hand entgegen.
„Mir ist klar geworden, dass ich mich jahrelang geirrt habe.“
Ich setzte mich wieder.
„Womit?“
„Du trägst nicht …“
„Und Ethan.“
Ihre Stimme wurde sanfter.
„Und er trägt dich nicht.“
Ich antwortete nicht.
„Ihr zwei seid doch schon die ganze Zeit nebeneinander gegangen.“
Etwas in mir öffnete sich.
Mama drückte meine Hand.
„Also, das ist meine Krankheit.“
Ich starrte sie an.
„Hast du dieses Gesundheitsproblem immer noch?“
Ein kleines Lächeln huschte über ihr Gesicht.
„Ähm.“
„Was?“
„Geh nicht zum Abschlussball, weil die sechsjährige Maddie mir ein Versprechen gegeben hat.“
Ich blinzelte.
„Geh, weil die achtzehnjährige Maddie Ethan heute Abend an ihrer Seite haben will.“
Ein paar Sekunden lang sagten wir beide nichts.
Dann lachte ich.
„Mama.“
„Was?“
„Ich bin nicht mehr hingegangen wegen des Versprechens, das ich vor Jahren gegeben habe.“
Sie wischte sich über die Wange.
„Jetzt weiß ich das.“
„Genau wegen dieses Versprechens hat Ethan sich im November eine Fliege gekauft.“
Mama lachte.
Und plötzlich lachten und weinten wir beide, während meine Begleitung für den Abschlussball unten wartete und sich wahrscheinlich fragte, ob ich entführt worden war.
Als wir zurückkamen, stand Ethan im Wohnzimmer und schaute auf seine Uhr.
„Du hast elf Minuten gebraucht.“
Ich starrte ihn an.
„Du hast die Zeit gestoppt?“
„Ja.“
„Warum?“
„Wir haben eine Tischreservierung.“
Mama ging an mir vorbei.
Direkt zu Ethan.
Er sah sofort besorgt aus.
„Habe ich Ärger?“
„Nein.“
Sie streckte ihm die Hand entgegen.
„Tanz mit mir.“
Ethan sah sie an.
Dann sah er mich an.
Dann sah er sie wieder an.
„Mrs. Harper, der Abschlussball ist woanders.“
„Ich weiß.“
„Es läuft keine Musik.“ Mama nahm ihr Handy.
„Vielleicht schon.“
Meine Tante fing an zu lachen.
Mama legte ein altes, langsames Lied auf.
Ethan seufzte dramatisch.
„Okay. Aber ich bin nicht besonders gut darin.“
„Du wirst es überleben.“
Sie fingen mitten in unserem Wohnzimmer an zu tanzen.
Es war furchtbar.
Mama tanzte ständig in die falsche Richtung.
Ethan versuchte zu zählen.
„Eins, zwei, drei. Eins, zwei … Mrs. Harper, den anderen Fuß.“
„Ich habe nur zwei!“
„Ja, aber du nimmst den falschen.“
Ich lachte so laut, dass meine Wimperntusche fast verschmierte.
Nach einer halben Minute hörte Mama auf.
Sie legte eine Hand auf Ethans Schulter.
Ihr Gesichtsausdruck veränderte sich.
„Danke.“
Ethan runzelte die Stirn.
„Fürs Tanzen?“
„Nein.“
Die Mutter schluckte.
„Weil du bei Maddie warst, als sie jemanden brauchte.“
Diesmal hatte Ethan keinen Witz parat.
Er sah seine Mutter an.
Dann sah er mich an.
Dann sah er sie wieder an.
„Ich war nicht allein.“
Mama runzelte die Stirn.
„Was?“
„Maddie ist auch hier.“
Vier Worte.
Das war alles.
Mama schloss die Augen.
Und mir wurde klar, dass sie diese Worte vor sechs Jahren hätte hören müssen.
Auf dem Abschlussball beschwerte sich Ethan über fast alles.
Das Hähnchen war trocken.
Der DJ spielte zu viele langsame Lieder.
Seiner Meinung nach sahen die Dekorationen aus, „als hätte jemand die Turnhalle mit Glitzer überschüttet“.
Dann begann das erste langsame Lied.
Er stand auf.
Er streckte mir die Hand entgegen.
Und lächelte.
„Du schuldest mir was.“
Ich tat so, als ob ich es nicht verstünde.
„Wofür?“
„Zwölf Jahre.“
„Ach so.“
Ich sah auf seine Hand.
„Der Vertrag.“
„Das Versprechen.“
„Du hast es nie wirklich vergessen.“
„Nein.“
Ich nahm seine Hand.
Fünf Sekunden, nachdem er die Tanzfläche betreten hatte, trat er mir direkt auf den Schuh.
„Aua!“
„Ich war’s nicht.“
„Du warst es ganz bestimmt.“
„Der Boden hat sich bewegt.“
„Der Boden hat sich nicht bewegt.“
„Dein Kleid ist zu groß.“
„Mein Kleid ist perfekt.“
„Er hat meinen Fuß attackiert.“
Ich fing an zu lachen.
Er auch.
Niemand hörte auf zu tanzen und starrte uns an.
Niemand klatschte.
Niemand hielt eine dramatische Rede.
Es gab keinen einzigen Moment im ganzen Film, in dem der ganze Saal plötzlich etwas Tiefgründiges begriff.
Wir waren einfach zwei Achtzehnjährige auf dem Abschlussball.
Wir tanzten schlecht.
Wir lachten zu laut.
Genau da, wo wir sein wollten.
Und irgendwie fühlte sich das besser an als Applaus.
Mama holte uns nach Mitternacht ab.
Meine Füße taten mir so weh, dass ich meine High Heels ausziehen musste.
Ethan trug sie.
Er hatte seinen Mantel ausgezogen, also trug ich ihn.
Als wir am Auto ankamen, öffnete er mir die Beifahrertür.
Ich stieg ein.
Dann beugte er sich vor und öffnete die Tür von innen.
Er lächelte.
„Danke.“
„Du hast meine geöffnet.“
„Ja.“
„Dann habe ich deine geöffnet.“
„Das ergibt Sinn.“
Wir gingen hinein.
Mama sah uns im Rückspiegel an.
Jahrelang sah sie mich und Ethan an und nahm an, einer von uns müsste den anderen retten.
Vielleicht, weil Erwachsene klare, objektive Erklärungen mögen.
Beschützer.
Abhängig.
Helfer.
Geholfen.
Stark.
Verletzlich.
Aber Freundschaft schien nie so kompliziert.
Mit sechs Jahren teilte Ethan seine Dinosaurier mit mir.
Ich teilte meinen Pudding mit ihm.
Mit zwölf Jahren saß er neben mir, als ich nicht erklären konnte, warum ich Schmerzen hatte.
Mit sechzehn verteidigte ich ihn, als er ausgegrenzt wurde.
Er verteidigte meine Kunst, als ich aufgeben wollte.
Manchmal brauchte ich ihn.
Manchmal brauchte er mich.
Meistens brauchte keiner von uns Rettung.
Wir wollten einfach nur, dass der andere da war. Einfach da.
Während Mama uns mitnahm nach
