TEIL 1
Nach fünf Jahren Arbeit in Saudi-Arabien kehrte ich nach Hause zurück, ohne jemandem Bescheid zu sagen.
Nicht meiner Mutter. Schwangerschaft. Mutterschaft.
Nicht meiner Schwester.
Nicht einmal meiner Frau.
Fünf Jahre lang arbeitete ich in einer so brütenden Hitze, dass sie mir die Haut von den Knochen riss. Fünf Jahre Staub, Stahl, Schweiß und Stille. Fünf Jahre eingepfercht in einem beengten Raum mit anderen erschöpften Männern, mit schnellen Mahlzeiten, Schlaf, wann immer es ging, und fast dem gesamten Geld, das ich nach Hause schickte, damit meine Frau Sarah und unser Sohn Jamie es sich in der Villa, die ich nach und nach abbezahlte, gemütlich machen konnten.
Jeden Monat schickte ich 1.800 Dollar an meine Mutter Gertrude.
Als ich abreiste, hatte Sarah noch nicht einmal ein eigenes Konto, also vertraute ich meiner Mutter die Verwaltung des Geldes an. Jeden Monat wiederholte ich die gleichen Anweisungen.
„Sorg dafür, dass Sarah alles hat, was sie braucht.“
„Stell sicher, dass es meinem Sohn an nichts fehlt.“
Und jeden Monat erhielt ich die gleiche Antwort.
„Deine Frau ist einkaufen.“
„Sie ist beim Friseur.“
„Sie kann gerade nicht ans Telefon gehen.“
Ich habe ihr geglaubt.
Man vertraut seinen eigenen Verwandten, selbst wenn etwas seltsam vorkommt. Selbst wenn die Wartezeiten am Telefon ewig dauern. Selbst wenn einem ein leises Gefühl sagt, dass etwas nicht stimmt.
Mein Vertrag endete früher als erwartet, also beschloss ich, alle zu überraschen.
Ich stellte mir Sarahs Gesichtsausdruck vor, als ich durch die Tür kam.
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Ich brachte teure Pralinen, ein zartes Goldarmband und einen riesigen Karton mit Spielzeug für Jamie mit, der gerade sechs geworden war. Während des Heimflugs ging mir die Szene immer wieder durch den Kopf. Meine lächelnde Frau. Mein Sohn, der über die polierten Marmorböden der Villa rannte, für deren Bau ich fünf Jahre meines Lebens geopfert hatte.
