Lera knetete gerade Teig, als das Telefon klingelte. Ihre Hände waren voller Mehl, sie drückte den Hörer mit dem Ellbogen auf Lautsprecher, und bevor sie überhaupt „Hallo“ sagen konnte, dröhnte eine vertraute, gebieterische Stimme aus dem Lautsprecher.
„Lera, warum gehst du nicht ans Telefon? Katyusha und ich fahren morgen zur Datscha. Sei um acht Uhr morgens bei Andryusha. Das Gras steht dort hüfthoch, das Unkraut wuchert, der Zaun hängt durch. Schluss mit dem Herumlungern. Und das hier … berichte mir später, was du gemacht hast, ich sehe nach.“
Lera erstarrte, ihr schmutziger Finger schwebte über dem Teigtaschen. Eine erdrückende Welle des Grolls durchfuhr sie. Erst vor fünf Tagen waren sie und Andrej von eben jener Datscha zurückgekehrt, wo sie die Fassade gestrichen, das Laub vom letzten Jahr zusammengeharkt und die Bänke repariert hatten, während ihre Schwägerin Katja mit einer Zeitschrift und einem Cocktail in einem Liegestuhl lag. Dann hatte ihre Schwiegermutter ihrem Sohn auf die Schulter geklopft und gesagt: „Gut gemacht, Andryushenka! Und du, Lera, hast die Erdbeeren falsch gegossen; du hast sie alle verbrannt.“
„Tatjana Nikolajewna“, versuchte Lera ruhig zu sprechen, „wir haben doch erst letztes Wochenende …“
„Oh, was hast du denn da angestellt?“, unterbrach die Schwiegermutter. „Katyusha hat übrigens bemerkt, dass die Farbe an der Fassade abblättert. Du hast sie wohl nicht richtig grundiert. Und das Gras wächst wie verrückt. Du bist verpflichtet, die Datscha in Ordnung zu halten, wenn du dich zur Familie gehörst. Oder ist dir die Gesundheit einer alten Frau etwa egal? Mir schießt schon beim Gedanken an diese Ödnis der Blutdruck in die Höhe. Willst du mich etwa ins Grab bringen?“
Diese letzten Worte trafen sie wie ein Schlag. Lera knirschte mit den Zähnen, schwieg aber. Sie kannte diesen Trick: Der Blutdruck ihrer Schwiegermutter schoss in die Höhe, sobald sich jemand weigerte, nach ihrer Pfeife zu tanzen.
„Okay, wir warten bis acht“, sagte Tatjana Nikolajewna und legte auf.
Lera trocknete sich die Hände mit einem Handtuch ab und spürte, wie ihre Finger zitterten. Andrey steckte den Kopf in die Küche; er trug ein T-Shirt, hielt ein Sandwich in der Hand und kaute.
„Hat Mama angerufen?“, murmelte er. „Ich habe gehört, du warst etwas harsch zu ihr.“
„Andrey, ich fahre morgen nicht zur Datscha. Ich habe das ganze letzte Wochenende dort gearbeitet, während deine Schwester sich gesonnt hat. Ich habe am Samstag Arbeit, eine Online-Konferenz mit einem Kunden. Und außerdem will ich nicht länger unbezahlt arbeiten. Es reicht.“
Der Ehemann kaute, seufzte und versuchte, Zuversicht vorzutäuschen:
„Ich schwöre bei meiner Mutter, ich rufe sie jetzt sofort zurück und sage ihr, dass wir nicht kommen. Sie soll sich die Hoffnung gar nicht erst machen.“
Lera lächelte traurig. Sie hatte dieses Ritual schon hundertmal miterlebt: Andrej ging auf den Balkon, murmelte zwanzig Minuten lang etwas ins Telefon und kam dann mit schuldbewusstem Gesichtsausdruck zurück und sagte: „Tja, Lera, es tut mir leid, sie weint. Lass uns für ein paar Stunden weggehen, wir können die Ernte nebenbei einbringen.“
Und so geschah es. Er ging auf den Balkon und schloss die Tür fest. Lera sah durch die Scheibe, wie er nickte, sich den Nasenrücken rieb und versuchte, etwas zu sagen, doch der Hörer spuckte offenbar nur weitere Vorwürfe aus. Eine Viertelstunde später kehrte Andrei zurück, setzte sich auf einen Hocker und starrte auf den Boden.
„Ler, sie ist total aufgebracht. Sie sagt, der Zaun sei morsch und müsse sofort ersetzt werden, und Katja hilft ihr nicht. Warum gehe ich nicht einfach allein? Sei ihr nicht böse. Sie ist immer noch Mama.“
„Nur zu“, sagte Lera leise. „Aber ich passe. Und denk dran: Ich bin nicht egoistisch. Ich bin müde. Ich bin es einfach leid, immer diejenige zu sein, die alles zusammenhält, und dabei nur Schläge einzustecken.“
Andrej antwortete nicht, nickte nur und verließ die Küche. In dieser Nacht schliefen sie schweigend, einander abgewandt.
Der Samstagmorgen dämmerte grau und verschlafen. Andrey verließ das Haus um sieben Uhr und knallte die Haustür so laut zu, dass die Garderobe im Flur klimperte. Lera seufzte, schenkte sich einen Kaffee ein und setzte sich an ihren Laptop. Die Online-Konferenz sollte in einer Stunde beginnen, und sie war gerade dabei, das Programm einzurichten, als Katjas Videoanruf auf dem Bildschirm erschien. Ihre Schwägerin hatte offensichtlich nichts zu suchen – die Szene wirkte so gestellt: Katja saß in demselben Korbsessel auf der Veranda, hielt ein großes Glas Saft in der Hand, und hinter ihr, unscharf, lag der Garten, wo Andrey, gebückt, Bretter zu einem durchhängenden Zaun schleppte.
„He, du Loser“, sagte Katja und wedelte mit den Fingern. „Tut dir der Rücken weh vom letzten Mal? Mama hat gesagt, du hättest uns im Stich gelassen. Und jetzt schuften wir hier.“
Lera umfasste die Tischkante.
„Katya, ich habe zu tun. Wenn etwas Wichtiges ist, sag mir Bescheid.“
„Wichtig, wichtig“, sang Katja und nahm einen Schluck Saft. „Könntet ihr beiden, du und Andrej, zusammenlegen und einen neuen Grill kaufen? Der alte ist im Mai beim Kebabgrillen durchgebrannt. Und bestellt doch bitte Fleisch; ihr seid ja sowieso in der Stadt. Sonst gibt es kein Abendessen, und Mama ist sauer. Und ja, uns ist die Farbe für den Zaun ausgegangen. Andrej kommt kaum noch damit klar, und wir haben nichts mehr, um ihn fertig zu streichen.“
Lera starrte auf den Bildschirm und spürte, wie Wut in ihr kochte. Sie sah ihren Mann, der schweißgebadet schwere Bretter schleppte, während seine Schwester Saft trank und nicht einmal ihre Hilfe anbot.
„Andrey kann sich den Grill kaufen, wenn er will. Und du kannst das Fleisch selbst bestellen – du bist ja nicht behindert“, schnauzte Lera. „Ich habe eine Konferenz.“
„Oh, wie stolz wir sind“, sagte Katja mit einem verzogenen Gesicht. „Also, pass auf, ich werde Mama sagen, dass du dich weigerst, der Familie zu helfen.“
Lera drückte auf den Auflegen-Knopf. Ihr Herz pochte ihr bis zum Hals. Sie holte tief Luft und stürzte sich kopfüber in ihre Arbeit, doch der bittere Nachgeschmack blieb bis zum Abend.
Andrej kehrte erst nach Einbruch der Dunkelheit zurück. Lera hörte lange, wie der Schlüssel im Schloss kratzte, als ob ihr Mann nicht die Kraft fände, ihn einzustecken. Er betrat den Flur, schmutzig und müde, mit blutigen Schwielen an den Handflächen. Er warf seiner Frau kaum einen Blick zu. Wortlos warf er ein dickes, altes Fotoalbum mit abgenutztem Ledereinband auf den Wohnzimmertisch.
„Meine Mutter hat mich gebeten, es zu digitalisieren“, murmelte er. „Sie möchte ihren Enkelkindern zeigen, wie die Datscha vor dreißig Jahren aussah. Ich gehe jetzt duschen.“
Lera nickte, unsicher, was sie sagen sollte. Eine bedrückende Stille senkte sich über die Wohnung. Automatisch nahm sie das Album zur Hand und blätterte einige Seiten durch – Schwarz-Weiß-Fotografien, verblasste Farbfotos ihrer jungen Schwiegermutter, die vor einem kahlen Stück Land, dann vor den ersten Gartenbeeten und schließlich vor einem soliden Haus posierte. Zwischen den Seiten lagen alte Grußkarten, getrocknete Blumen und einige vergilbte Papierfetzen.
Spät in der Nacht, als sie nicht schlafen konnte, nahm Lera das Album wieder zur Hand. Fast ziellos blätterte sie darin, bis ein gefaltetes Blatt aus der Mitte herausfiel. Sie faltete es auseinander – und die Welt schien stillzustehen.
Es handelte sich um eine handschriftliche Quittung mit blauem Notarsiegel. „Ich, Iwan Petrowitsch Iwanow, [Passdaten], überweise der Bürgerin Tatjana Nikolajewna Smirnowa den Geldbetrag für den Kauf eines Datscha-Grundstücks an der Adresse [Adresse], das ich gemeinsam mit meiner Tochter Walerija Iwanowna Iwanowa und ihrem Ehemann Andrej Sergejewitsch Iwanow besitze.“ Datum: August 1998. Unterschrift von Leras Vater, Unterschrift ihrer Schwiegermutter, Siegel.
Lera las es dreimal. Dann noch einmal. Ihre Hände zitterten. Sie erinnerte sich an die vagen Erzählungen ihrer Eltern, wie sie den Frischvermählten mit ihrer Datscha geholfen und ihnen eine große Summe gegeben hatten, aber Tatjana Nikolajewna sich um die Formalitäten gekümmert hatte, weil „es für sie bequemer ist, sie hat eine Freundin in der Verwaltung“. Und dann hieß es für die Eltern, alles sei fertig, sie bräuchten sich keine Sorgen zu machen. Und sie machten sich keine Sorgen. All die Jahre war Lera überzeugt gewesen, die Datscha gehöre allein ihrer Schwiegermutter, die nicht müde wurde zu wiederholen: „Sie gehört mir, ich lasse euch nur aus Güte herein.“
Nun hatte sie den Beweis, dass das Grundstück teilweise mit dem Geld ihrer Familie erworben worden war und zur gemeinsamen Nutzung bestimmt war. Natürlich war die Verjährungsfrist abgelaufen, doch allein die Tatsache der Täuschung, der jahrelangen Lügen und der schamlosen Ausbeutung trieb ihr die Tränen in die Augen.
Lera schlief bis zum Morgen nicht. Sorgfältig überflog sie das Dokument, druckte eine Kopie aus und verstaute das Original im Safe. Am Sonntag, als das Wetter gerade erst grau wurde, saß sie bereits mit einer Tasse kaltem Kaffee in der Küche und wartete. Sie wusste, ihre Schwiegermutter würde sich die Gelegenheit nicht entgehen lassen, aufzutauchen. Und sie sollte Recht behalten.
Um halb elf klingelte es an der Tür. Lera öffnete, und da standen Tatjana Nikolajewna und Katja, beide elegant gekleidet, als gehöre ihnen das Haus. Ihre Schwiegermutter, noch in ihren Schuhen, betrat den Flur und blickte sich missbilligend um.
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