Die Stille am Tisch war so groß, dass Wales das leise Klimpern des Straußes weißer Pfingstrosen in der Kristallvase hören konnte – entweder durch einen Luftzug oder dadurch, dass sich die Vase selbst leicht bewegte, als Wales ihr Glas auf die Tischdecke stellte.
Langsam. Sehr langsam.
Ljudmila Borissowna blickte ihre Schwiegertochter an, als hätte diese gerade den gesamten Festtagstisch umgeworfen, obwohl nichts dergleichen geschehen war. Walja hatte lediglich ausgesprochen, worüber sie jahrelang geschwiegen hatte. Und nun hing der Nachhall der Worte im eleganten Wohnzimmer mit seinen Stuckdecken und dem Porträt von Ljudmila Borissownas Großvater in Uniform, und niemand am Tisch wagte es, die bedrückende Stille zu brechen.
Sergei saß seiner Frau gegenüber. Er starrte auf seinen Teller.
Wales blickte ihre Schwiegermutter an.
Und sie wartete.
Es begann alles vor so langer Zeit, dass sich die Waliser manchmal fragten: Wie konnte es so lange dauern?
Mit 23 Jahren kam sie aus Woronesch nach Moskau – mit nur einem Koffer, ihrem roten Diplom der Wirtschaftswissenschaftlichen Fakultät und scheinbar genug Energie, um drei Personen zu ernähren. Sie mietete sich ein Zimmer in Birjulow, pendelte anderthalb Stunden zur Arbeit und aß im Büro, was sie von zu Hause mitgebracht hatte, da die Cafés in der Nähe ihres Arbeitsplatzes damals zu teuer für sie waren. Das kümmerte sie nicht. Sie arbeitete.
Sie und Sergei lernten sich auf einer Firmenfeier kennen – er arbeitete im selben Unternehmen, in einer benachbarten Abteilung, und trug dort eine Jacke, die er, wie sich später herausstellte, nur zu besonderen Anlässen anzog. Er war charmant, etwas tollpatschig und ein echter Großstadtmensch: Er kannte sich bestens aus, sprach mit lokalem Akzent über die Viertel und fand sich in der U-Bahn blind zurecht. Damals verwechselte Valya noch Arbatskaya mit Arbat und stieg manchmal an der falschen Station aus. Das amüsierte sie ein wenig.
Sie waren fast zwei Jahre lang ein Paar, bevor Sergei sie mit nach Hause nahm, um sie seiner Mutter vorzustellen.
Wales hatte schon im Flur begriffen, dass es nicht einfach werden würde.
Ljudmila Borisowna öffnete die Tür, musterte Walja von oben bis unten – nicht unhöflich, aber sehr aufmerksam, wie man einen Gegenstand zur Schätzung begutachten würde – und sagte: „Herein.“ Kein Name. Nur „Herein“.
Bei einer Tasse Tee fragte sie Valya nach ihren Eltern, wo sie aufgewachsen war und wo sie zur Schule gegangen war. Als Valya „Woronesch“ sagte, nickte Ljudmila Borisowna, als ob damit alles erklärt wäre.
„Serjoschenka ist eine gebürtige Moskauerin“, verkündete sie, ohne Valya anzusehen. „Wir leben hier seit dem 18. Jahrhundert. Es gab übrigens sogar Adlige in unserer Familie.“
In diesem Moment bestrich Sergei Brot mit Marmelade und tat so, als sei er ganz vertieft darin.
Wales lächelte und trank ihren Tee.
Sie dachte dann: Na und? Moskauer gegen Moskauer. Das ist kein Grund…
Doch es gab einen Grund dafür, wie sich herausstellte. Oder besser gesagt, Ljudmila Borissowna fand ihn. Oder genauer gesagt, sie erfand ihn. Und sie nutzte ihn bei jeder Gelegenheit.
„Sie sind hier einmarschiert“ – das war ihr Lieblingsspruch.
Sie sagte es auf unterschiedliche Weise: manchmal beiläufig, als spräche sie zu niemandem Bestimmten – einfach so, ins Leere, wenn sie über Staus oder eine überfüllte U-Bahn sprach. Manchmal lauter, damit Walia es auf jeden Fall hörte. Und manchmal – vor Gästen, in der Öffentlichkeit, ohne jede Scham.
„Enteignet“, sagte sie zu ihrer Freundin am Telefon, während Valya in der Küche abwusch und so tat, als höre sie nichts. „Na ja, was willst du denn? Das Land ist das Land. Seryozhenka hat sich natürlich verliebt, die Jugend… Aber ich habe ihm gesagt: Such dir ein Moskauer Mädchen, mit deiner eigenen Kultur, mit deinen eigenen Wurzeln.“
Wales wusch daraufhin die Teller ab, ordnete sie sorgfältig im Trockner an, bewegte ihre Arme und ging hinaus in den Flur. Sie zog sich an. Sie verabschiedete sich.
In der U-Bahn starrte sie aus dem dunklen Fenster und fragte sich: Was ist „ihre eigene Kultur“? Und wessen Kultur eigentlich?
Sie wuchs in einer Familie auf, in der abends vorgelesen wurde. Ihr Vater, ein Bauingenieur, erklärte ihr Trigonometrie anhand von Krantürmen. Ihre Mutter nähte ihr Ballkleid selbst, weil die gekauften nicht so gut waren. Ist das nicht typisch ländlich? Ist das nicht ländlich?
Doch sie schwieg. Sie schwieg lange Zeit.
Weil Sergei ein guter Mann war. Weil seine Schwiegermutter seine Mutter war. Weil Valya verstand: Streit führt zu nichts Gutem.
Sie schwieg und arbeitete. Das konnte sie am besten.
Drei Jahre nach ihrer Hochzeit bezogen sie und Sergei eine Wohnung – Valya bestand auf einem Kredit, suchte sich das Viertel selbst aus, verhandelte selbst mit der Bank und berechnete die Raten selbst. Sergei unterschrieb die Dokumente und bestätigte, dass Valya die Verantwortliche sei.
Dann kündigte sie ihren Vollzeitjob. Es war furchtbar – wirklich furchtbar, so sehr, dass sie mehrere Nächte kaum schlief, im Dunkeln lag und ihrem eigenen Atem lauschte. Aber sie ging. Sie gründete eine kleine Beratungsfirma, nahm erste Aufträge von Freunden an, erledigte sie gut und übernahm dann weitere. Sie arbeitete zwölf Stunden am Tag. Sie stellte Mitarbeiter sorgfältig ein, nur solche, denen sie vertraute.
Das Geschäft wuchs.
Sergei wechselte derweil mehrmals den Job. Er blieb nie lange an einem Ort – nicht etwa, weil er ein schlechter Fachmann war, sondern einfach, wie er es ausdrückte, „nicht der richtige Job“, „nicht die richtigen Leute“, „nicht die richtige Atmosphäre“. Valya verstand ihn. Sie wusste, dass er nach etwas suchte, das zu ihm passte.
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