„Ich behalte den Schlüssel für mich, das ist praktischer. Man weiß ja nie, vielleicht kommt mein Sohn hungrig nach Hause und du bist nicht da.“
Lena stand wie angewurzelt in der Küchentür und hielt eine Tüte von Magnit in der Hand. Ihre Schwiegermutter, Raisa Pawlowna, stand auf einem Hocker und strich mit der Handfläche eine frische Tapetenrolle glatt – beige, mit goldenem Monogramm, glänzend, genau wie die im Hotel. Die Wand am Fenster hatte sie bereits neu tapeziert. Zerrissene Stoffreste lagen verstreut auf dem Boden – dieselben hellgrauen, die Lena sechs Monate lang anhand von Mustern ausgesucht hatte.
Aber Omas Tasse stand nicht im Regal über dem Tisch.
Lena stellte die Tüte auf den Hocker. Sie ging zum Mülleimer unter der Spüle und öffnete den Deckel.
Die Tasse lag da, zwischen Tapetenresten und getrocknetem Kleber. Eine dünne Tasse mit einem winzigen blauen Blümchenmuster und einer kleinen Absplitterung am Henkel – genau die, aus der Oma vierzig Jahre lang Tee getrunken hatte und aus der Lena dann weitere zwölf Jahre getrunken hatte. Der Henkel war nicht erst jetzt abgebrochen. Lena hatte ihn selbst wieder angeklebt, in der achten Klasse, und er hielt.
„Was ist das?“, fragte Lena. Genau.
„Ach, das.“ Raisa Pawlowna stand nicht einmal von ihrem Hocker auf. „Ich habe deinen Kram weggeworfen. Es war nur eine Scherbe, die das ganze Bild ruiniert hat. Ich mache das wie ein normaler Mensch und benutze richtige Tapete. Sonst hättest du nur einen Haufen Lumpen angeschleppt, und die Wände wären mit so einem tristen Dreck bedeckt. Sjomotschka ist Schönes gewohnt.“
Syomotschka. Ihr Mann Semjon, 34 Jahre alt und Kaufmann, ist an gute Dinge gewöhnt.
Lena nahm den Becher aus dem Eimer. Kleber klebte an der Seite. Sie hielt ihn mit zwei Fingern fest und sagte nichts.
Die Wohnung gehörte ihr und Semjon. Eine Zweizimmerwohnung in Rostow, im Bezirk Sewerny, siebzig Quadratmeter, in einem Neubau. Die Anzahlung – zweihundert Millionen – leistete Lena. Aus eigener Tasche. Aus dem Verkauf der Einzimmerwohnung ihrer Großmutter in Schachty, die ihre Großmutter ihr allein überschrieben hatte. Die Hypothek teilten sie sich, das ist ja auch in Ordnung. Aber die Schwelle, durch die Raisa Pawlowna mit ihrem Schlüssel eintrat, als wäre es ihr eigener, hatte Lena einst ganz allein bezahlt.
Semjon hat den Schlüssel für seine Mutter selbst angefertigt. „Na ja, Mama, ich bin allein, was ist, wenn etwas passiert?“ Das ist sechs Monate her. Seitdem kommt Raisa Pawlowna jeden zweiten Tag. Sie kocht. Sie räumt um. Jetzt hat sie sich den Wänden gewidmet.
– Raisa Pavlovna, ich habe dich nicht gebeten, die Tapete zu wechseln.
„Oh Gott, mir geht’s schon viel besser.“ Die Schwiegermutter stieg endlich herunter und wischte sich die Hände an Lenins Handtuch ab. „Ich habe den ganzen Tag hier geschuftet, und du kommst jetzt erst an. Ich koche übrigens für dich. Schomka ist gestern nach Hause gekommen, und du hast schon wieder Nudeln gekocht. Ist das etwa Männeressen?“
– Semyon isst, was immer er will.
„Er hängt ständig an deinem Handy“, schnaubte Raisa Pawlowna. „Ein Mann sollte Borschtsch essen. Richtigen. Ich habe welchen gekocht – er steht im Kühlschrank. Und ich habe gerade deinen Topf ausgeschüttet. Er ist sauer geworden.“
Sie ist nicht sauer geworden. Lena hat sie vorgestern gekocht. Aber über die Suppe zu streiten war wie über das Wetter zu streiten.
Sie stellte die Tasse in die Spüle. Drehte das Wasser auf. Langsam, unter dem warmen Wasserstrahl, begann sie, den Kleber mit dem Finger abzuwaschen, genau wie ihre Großmutter es immer getan hatte.
„Da haben wir’s wieder.“ Hinter ihr seufzte die Schwiegermutter laut. „Er macht sich Sorgen um die Töpferwaren, aber die schönen Dinge weiß er nicht zu schätzen. Ich bin doch keine Fremde. Ich wohne schließlich in diesem Haus …“
„Du bist hier zu Gast“, sagte Lena, ohne sich umzudrehen.
Pause.
Dann – ein kurzes, boshaftes Lachen.
— Ein Gast. Schau dich nur an. — Raisa Pawlowna richtete sich auf. — Und wer hat hier das Sagen, du oder so? Es ist Semins Haus. Es ist mit einer Hypothek belastet. Ich weiß, ich habe die Unterlagen gesehen. Also hast du hier das Sagen, meine Liebe. Ein Gast.
Da ist es. Lena hat das Wasser abgestellt.
Sie stellte die Tasse auf den Abtropfständer. Klein, blau, abgeplatzt – und darüber eine kahle Wand in zerfetzten Lumpen und das goldene Monogramm eines anderen.
Semyon saß zu dem Zeitpunkt im Zimmer. Vor zwanzig Minuten, als seine Mutter gerade angefangen hatte, über Pasta zu reden, hatte er gesagt: „Mama, das reicht jetzt“, und war zum Computer gegangen. Er wusste, wie man seinen „Beschäftigt“-Status nicht nur im Messenger aktiviert.
« Syom », rief Lena leise.
„Was?“, antwortete er, ohne wegzugehen.
Mama sagt, das Haus gehört dir. Bitte komm her.
Stille. Dann das Knarren eines Stuhls, Schritte. Semyon erschien in der Küchentür, in einem T-Shirt, mit dem Gesichtsausdruck eines Mannes, der gerade von etwas Wichtigem abgelenkt war.
– Na, was ist denn schon wieder los mit euch?
„Schon gut, mein Sohn, schon gut.“ Raisa Pawlowna wechselte augenblicklich ihren Tonfall zu einem sanften, honigsüßen. „Ich sage das nur, wie eine Mutter. Ich habe hier mit der Renovierung angefangen, schöne Tapeten gekauft, Borschtsch gekocht. Und sie holt Keramikscherben aus dem Müll und zischt mich an.“
Semyon blickte auf die abgerissenen Mauern. Auf seine Mutter. Auf Lena.
— Len, wirklich. Mama gibt sich Mühe. Die Tapete ist doch in Ordnung, was redest du da? Und die Tasse ist alt. Oma ist weg.
„Das ist Omas Tasse“, sagte Lena.
„Na ja, es gehört Oma.“ Er zuckte mit den Achseln. „Mama hilft mit, und man nennt sie Gast. Das ist komisch.“
„Hörst du das, mein Sohn? Ein Gast!“ Raisa Pawlowna presste die Hand an ihre Brust. „Ich bin der Gast in deinem Haus! Ich, die dich großgezogen hat!“
„Mama, jetzt reicht’s. Len, jetzt reicht’s.“ Semyon warf die Hände in die Luft. „Warum benehmt ihr euch wie kleine Kinder? Mama hilft doch nur. Was ist denn so schlimm daran?“
Es hilft.
Lena zog die Küchenschublade heraus. Die, in der die Dokumente aufbewahrt wurden – sie bewahrte sie dort in einem blauen Ordner auf, weil ihre Schwiegermutter nur die Lebensmittelschränke durchwühlte, nicht aber Papiere; Papiere waren nicht ihr Ding.
Sie holte den Ordner heraus. Ganz ohne Eile.
„Raisa Pawlowna, Sie sagten, Sie hätten die Zeitungen gesehen. Über Semyons Haus.“
„Wessen denn dann?“ Die Schwiegermutter wurde misstrauisch, doch ihr Stolz blieb ungebrochen. „Syomin. Ich habe den Vertrag mit eigenen Augen gesehen …“
„Der Hypothekenvertrag – ja, auf Semyons Namen.“ Lena öffnete den Ordner. „Und die Anzahlung – hier.“
Sie legte den Kontoauszug auf den Tisch. Eine Seite. Eine Überweisung von Elena Kovalevas Konto an den Bauträger, Verwendungszweck: „Anzahlung für DDU Nr. …“, zwei Millionen einhunderttausend. Datum: zwei Monate vor der Hochzeit.
„Es ist mein Geld. Aus dem Verkauf der Wohnung meiner Großmutter in Shakhty. Sie hat es mir vermacht. Es ist mein persönliches Geld, das ich vor der Ehe hatte. Rechtlich gesehen kann es nicht geteilt werden.“
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