Aber jeden Abend steht Tee auf dem Tisch. Und es wird geredet. Über alles Mögliche. Und seine Hand liegt auf ihrer. Genau wie damals, auf der Bank neben den Werkstätten.
Sie hat es nie bereut.
Die Eltern haben nicht angerufen.
Im ersten Jahr – nie. Im zweiten Jahr – nie. Im dritten Jahr – nie.
Natalja schickte Fotos. Von ihrem Enkel. Von sich und Iwan. Von dem Haus, das sie gekauft hatten – alt, klein, am Dorfrand. Aber es gehörte ihnen.
Es kam keine Antwort.
Manchmal sah sie ihre Mutter – aus der Ferne. Im Laden. Auf dem Markt. Ihre Mutter drehte sich dann weg und ging. Als würde sie sie nicht erkennen. Als wäre sie eine Fremde.
Vater – niemals. In fünfzehn Jahren – niemals.
Und dann geschah es.
Jegor war vierzehn. Groß, schlank, Brille. Intelligent. Er wechselte auf die städtische Schule – er fuhr mit dem Bus. Natalja arbeitete nicht mehr in der Bibliothek, sondern im Gemeinderat. Iwan war immer noch dort und fuhr Traktor. Nur nicht mehr den alten MTZ, sondern einen neuen, importierten – der brachte mehr Geld ein und hatte eine wärmere Kabine.
Wir haben das Haus selbst gebaut. Veranda. Badehaus. Apfelbäume.
Es war Herbst. Oktober. Es nieselte. Natalja war in der Küche damit beschäftigt, Borschtsch zu kochen. Iwan war im Hof und hackte Holz.
Es klopfte an der Tür.
„Es ist geöffnet!“, rief Natalia.
Die Tür knarrte. Sie drehte sich um.
Der Vater stand auf der Schwelle.
Ergraut. Mit einem Gehstock. In einem alten Mantel. Mit einem Strauß – schlichte Herbstastern, seine eigenen, aus dem Garten.
Natalja erstarrte. Der Löffel fiel ihr aus den Händen.
„Hallo, Tochter“, sagte der Vater.
Sie konnte sich nicht bewegen.
— Darf ich hereinkommen?
„Herein“, brach die Stimme.
Vater kam herein. Setzte sich auf einen Stuhl. Stellte den Blumenstrauß auf den Tisch. Er schwieg lange. Dann sagte er:
— Meine Mutter ist gestorben. Vor sechs Monaten.
Natalia verbarg ihr Gesicht in ihren Händen.
– Das wusste ich nicht…
„Du wusstest es nicht. Ich habe es nicht gesagt.“ Er hielt inne. „Sie hat vor ihrem Tod nach dir gerufen. Und ich … ich war stolz. Ein Narr. Ein alter Narr.“
– Papa…
„Warte. Lass mich dir etwas erzählen.“ Er hob die Hand. „Fünfzehn Jahre lang dachte ich, ich hätte Recht. Dass du ein Narr warst. Dass du dein Leben ruiniert hattest. Und dann … dann sah ich deinen Jegorka. Zufällig. An der Bushaltestelle. Er wartete auf den Bus. Stand da – dein Ebenbild. Und sah mich an. Und lächelte. Genau wie du als Kind. Ich kam nach Hause und begriff: Das war’s. Ich kann das nicht mehr ertragen. Ich habe mich geirrt. Geirrt.“
Iwan trat ein. Er blieb im Türrahmen stehen. Er wischte sich die Hände mit einem Lappen ab. Er sah seinen Schwiegervater an.
– Großartig, Pjotr Wassiljewitsch.
– Hallo Ivan.
Sie schwiegen.
„Möchtest du etwas Borschtsch?“, fragte Ivan.
„Das werde ich“, sagte der Vater. Und plötzlich begann er zu weinen. Leise. Wie ein Mann. Tränen rannen ihm über die Wangen, doch sein Gesicht blieb ausdruckslos.
Natalia kam herauf und umarmte mich.
– Papa. Du bist gekommen. Und das ist die Hauptsache.
– Verzeih mir, Tochter.
„Ich habe dir schon vor langer Zeit vergeben. Ich habe nur gewartet.“
Am Abend saßen sie am Tisch. Sie aßen Borschtsch. Enkel Jegor fragte seinen Großvater nach den alten Zeiten. Großvater erzählte Geschichten und schwelgte in Erinnerungen.
Und als Jegor dann in sein Zimmer ging, sah Pjotr Wassiljewitsch Iwan an. Lange Zeit. Und fragte:
– Beleidigst du mich nicht?
– Nein, Pjotr Wassiljewitsch.
– Du schlägst nicht zu?
– Was sagst du? Warum?
— Trinken Sie Alkohol?
— An Feiertagen. Und selbst dann nur ein bisschen.
Vater nickte. Er schwieg einen Moment. Und dann sagte er, was er fünfzehn Jahre lang nicht hatte sagen können:
– Du bist ein guter Mann, Ivan. Ich habe mich geirrt.
„So ist das Leben“, sagte Ivan. „Hauptsache, wir leben. Wir haben ein Haus gebaut. Unser Sohn wächst heran. Was braucht man mehr?“
„Nichts“, sagte Pjotr Wassiljewitsch. Und er lächelte.
Weitere fünfzehn Jahre vergingen.
Ivan ist dreiundfünfzig. Natalia ist fünfzig. Yegor ist erwachsen geworden. Er hat geheiratet und hat Enkelkinder. Er und seine Frau leben in der Stadt, kommen aber oft zu Besuch.
Ivan und Natalia wohnen noch immer im selben Haus. Die Veranda wurde gestrichen. Die Apfelbäume sind gewachsen. Der Gemüsegarten ist vorbildlich.
Abends sitzen sie auf einer Bank. Sehen dem Sonnenuntergang zu. Schweigend. Manchmal nimmt er ihre Hand und hält sie fest. Genau wie damals. Vor dreißig Jahren. Bei den Werkstätten.
Und sie weiß: Alles ist richtig. Alles ist so, wie es sein soll.
Eines Tages kam eine Journalistin aus der Gegend vorbei. Sie berichtete über alteingesessene Familien und wie die Menschen dort leben.
„Natalja Petrowna“, fragte sie. „Stimmt es, dass Sie Larionow abgewiesen haben? Denjenigen, der jetzt die Fabrik leitet?“
– Stimmt das?
— Bereust du es nicht? Larionov, seht her, er ist Millionär. Seine Frau ist ein ehemaliges Model. Seine Kinder studieren in London.
Natalja blickte den Journalisten an. Dann Iwan – er war gerade aus dem Schuppen gekommen und wischte sich wie immer die Hände mit einem Lappen ab.
„Mädchen“, sagte sie, „du sagst, er sei Millionär. Aber frag doch mal seine Frau: Ist sie glücklich? Wirklich glücklich? Wann war er das letzte Mal zu Hause? Wann hat er jemals ihre Hand genommen – einfach so, ohne jeden Grund?“
Der Journalist schwieg.
„Genau das“, sagte Natalja. „Und mein Iwan – er ist jeden Abend bei mir. Und er trinkt Tee. Und er redet. Und wenn er schweigt – dann ist er auch bei mir. Und er hält meine Hand. Dreißig Jahre. Und das ist meine Million. Verstehst du?“
– Verstanden.
Und sie schrieb in ihr Notizbuch: „Glücklich.“
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