« Ich schlafe mit deinem Mann, überweise mir 200.000 und ich bin weg. » Diese Nachricht wurde mir von einer 23-jährigen Frau geschickt. Und ich habe ihr die Rechnung über 250 gegeben. Marina, 47 Jahre alt.
« — Ich schlafe mit deinem Mann. Gib mir 200.000 und ich bleibe zurück. »
Die Nachricht kam tagsüber, zu dem gewöhnlichsten Zeitpunkt der Arbeit, wenn ich an meinem Laptop saß, die Berichte sortierte und darüber nachdachte, was ich abends kochen sollte, denn mein Mann würde höchstwahrscheinlich wieder spät zurückkommen, müde und mit dem üblichen Gesichtsausdruck eines Mannes, der von der ganzen Welt gefoltert wird. Ich öffnete die Korrespondenz und konnte anfangs nicht einmal wirklich verstehen, was geschrieben stand, weil die Formulierung zu frech, zu direkt und irgendwie erschreckend alltäglich war, als ob es nicht um die Ehe ginge, nicht um Verrat, sondern um den Verkauf eines alten Telefons auf einer Werbeseite.
Dann kamen Fotos an. Einer nach dem anderen. Es gab viele von ihnen. Zu viel.
Ich schaute auf den Bildschirm und es schien, als hätte ich aufgehört zu atmen, denn mein Mann war auf den Bildern. Seine Arme, seine Arme, sein Rücken, sein Körper, sehr kleine Narben, die ich mit geschlossenen Augen erkennen konnte, weil ich fast zwanzig Jahre neben diesem Mann gewohnt hatte. Dies kann nicht auf Bearbeitung, Fehler oder das Abbild anderer Personen zurückzuführen sein. Er war mit diesen Fotos nicht allein, und das ließ keinen Raum für Zweifel, Versuche, Ausreden zu finden oder zu hoffen, dass ich etwas missverstanden hatte. Alles war klar. Kalt. Genauer gesagt. Und es gab Demütigung.
Und es war nicht einmal das Schmerzhafteste.
Der schmerzhafteste – und das überraschte ihn kaum.
Ich lehnte mich in meinem Stuhl zurück und ertappte mich plötzlich dabei, wie ich spürte, dass es in diesem Moment keinen Schock, keine Hysterie oder Wut gab, die meine Frau zu empfinden schien. Es gab nur müde Dinge: « Nun, natürlich. » Denn in den letzten Monaten hat sich alles langsam in diese Richtung bewegt. Er kam zu spät zur Arbeit, kam zu spät zurück, lehnte oft das Abendessen ab, sagte, er sei müde, legte sich auf mich und tat so, als wäre nichts passiert. Und ich habe schon lange aufgehört, Fragen zu stellen, weil die Antworten schon in der Luft lagen. Ich wollte sie nur nicht laut aussprechen.
Aber Misstrauen ist das eine.
Und es ist völlig anders – wenn du ein kommerzielles Angebot für deinen eigenen Ehemann machen willst.
antwortete ich ihr ruhig.
« Wie lange bist du schon bei ihm? »
Die Antwort kam fast sofort, als würde sie nur darauf warten, als wüsste sie im Voraus, wie sich das Gespräch entwickeln würde.
«— Zwei Monate.»
Zwei Monate.
Zwei Monate lang habe ich weiterhin für ihn gekocht, seine Hemden gewaschen, gefragt, wie der Tag gewesen sei, mir trockenes « normal » angehört und so getan, als hätten wir eine ganz normale Familie. Und zu dieser Zeit lebte er ein zweites Leben, in dem ich keinen Platz mehr hatte, aber aus irgendeinem Grund wurden meine Fürsorge, mein Zuhause und mein Trost trotzdem gebraucht.
Und so spürte ich statt in Tränen auszubrechen, zu schreien oder sie anzuflehen, uns in Ruhe zu lassen, plötzlich etwas völlig anderes. Wut. Aber nicht so sehr über ihn, sondern über die ganze erbärmliche Szene. Für ihre Unverschämtheit. Um meinen Schmerz zu verhandeln. Bis zum Wunsch, aus mir eine Figur in einem billigen Stück zu machen, bei dem ich für das Schweigen der Freundin eines anderen bezahlen muss.
