„Kyle, halt an!“, rief ich und rannte dem LKW hinterher. „Das ist nicht lustig!“
Mein Mann blieb am Steuer, während seine Brüder Brad und Chase sich mit hochgehaltenen Handys aus den Fenstern lehnten und meine Panik filmten.
„Viel Glück, Lena!“, rief Chase. „Wir sehen uns in 300 Meilen!“
Dann verschwand der Lastwagen.
Ich stand allein an einer fast verlassenen Tankstelle und wartete auf ihre Rückkehr. Immer wieder redete ich mir ein, es sei nur ein weiterer alberner Scherz und Kyle würde bald mit diesem jugendlichen Lächeln zurück sein, das mir einst Vertrauen geschenkt hatte.
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Doch die Straße blieb leer.
Das Gebäude hieß „Cactus Jack’s Last Chance Gas Station“. Ein verblasstes Schild wies darauf hin, dass die nächste Tankstelle 87 Meilen entfernt lag. Hinter der einzelnen Zapfsäule und dem kleinen Laden erstreckten sich nur Hitze, Wüstensträucher und ferne Berge.
Dann fiel mir ein, dass meine Handtasche, mein Portemonnaie und mein Handy im LKW waren.
Kyle bat mich, ihm einen Energydrink zu kaufen. Da ich dachte, wir wären nur zwei Minuten dort, ließ ich alles stehen und liegen.
Im Laden fragte ich den Verkäufer, ob ich telefonieren dürfe.
„Das öffentliche Telefon befindet sich hinten“, sagte er, ohne den Blick vom Fernseher abzuwenden.
„Ich habe kein Geld. Mein Mann ist mit meinen Sachen gegangen.“
„Sie kommen normalerweise wieder. Warten Sie draußen.“
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Die Telefonzelle war kaputt und funktionierte nicht mehr. Ich ging zurück zum Bürgersteig und setzte mich in den schmalen Schattenstreifen neben dem Gebäude.
Da begriff ich endlich, dass der Vorfall kein Einzelfall war. Es war die jüngste Grausamkeit in einem Muster, das ich jahrelang ignoriert hatte.
