TEIL 2
Der Militärpolizist stand in meiner Tür, die Mütze unter den Arm geklemmt, und hatte jene sorgfältig ausdruckslose Miene aufgesetzt, die Soldaten lernen, bevor sie Nachrichten überbringen, die ein Leben verändern könnten.
„Madam“, sagte er, „der Mann stellte sich als Ryan Whitaker vor. Er behauptete, Ihr Ehepartner zu sein, und sagte, er habe die Genehmigung, die Anlage aus dringenden familiären Gründen zu betreten.“
Ich ließ die Gerichtsakte auf meinem Schreibtisch aufgeschlagen liegen, eine Hand ruhte daneben, die andere umklammerte noch immer die Stuhlkante.
„Hat er Widerstand geleistet?“, fragte ich.
„Nein, Ma’am. Er geriet in Aufregung, als die Wachleute am Tor seine Ausweispapiere in Frage stellten, wurde aber nicht handgreiflich. Die von ihm vorgelegten Dokumente waren gefälscht.“
Fälschen.
Das Wort wirkte dumpf und fast schon gewöhnlich. Nach gefälschten Unterschriften, gestohlenem Vermögen, verschleierten Geldtransfers und einer jahrzehntealten, versiegelten Akte klang die Meldung über gefälschte Bundesausweise weniger schockierend als vielmehr wie ein Satzzeichen.
Auf der anderen Seite des Büros beobachtete mich Oberst Alvarez, mein neuer Stellvertreter, mit stiller Besorgnis. Ich kannte ihn noch keine Stunde, aber er besaß die Selbstbeherrschung eines Mannes, der verstand, dass ein hoher Rang niemanden vor persönlichem Ruin bewahrte.
„Wo ist er jetzt?“, fragte ich.
„Wartebereich in der Nähe des Sicherheitsbüros, Ma’am. Die Kriminalpolizei wurde benachrichtigt.“
Ich nickte einmal. „Lassen Sie ihn nicht frei. Erlauben Sie ihm nicht, von irgendeinem Regierungstelefon aus zu telefonieren. Und stellen Sie sicher, dass jeder Gegenstand, den er bei sich trägt, in Anwesenheit von zwei Zeugen inventarisiert wird.“
„Ja, Ma’am.“
Der Beamte ging, und für einen Moment herrschte absolute Stille im Büro.
Draußen vor dem Fenster erstreckte sich das Morgenlicht über den Exerzierplatz. Soldaten marschierten in geraden Reihen, ihre Stiefel schlugen auf dem Asphalt, ihre Stimmen hallten in disziplinierten Stößen wider. Hinter dem Glas herrschte Ordnung. Alles auf meinem Schreibtisch war Verfall.
Oberst Alvarez trat näher, bedrängte mich aber nicht. „Madam, brauchen Sie ein paar Minuten?“
„Nein“, sagte ich.
Meine Stimme überraschte mich. Sie war ruhig. Fast schon zu ruhig.
Ich blickte auf die letzte Seite, die mir mein Anwalt geschickt hatte.
Die versiegelte Gerichtsakte stammte aus der Zeit vor 31 Jahren. Sie belegte, dass Ryan Whitaker nicht als Ryan Whitaker geboren worden war. Nicht rechtlich. Nicht ursprünglich. Der Name gehörte einem anderen Kind, das vor seinem zweiten Geburtstag gestorben war. Meine damalige Ehefrau hatte diese Identität als Teenager angenommen, nachdem ein Betrugsverfahren gegen sie auf richterliche Anordnung hin unter Verschluss gehalten worden war.
Aber die letzte Zeile der Platte war noch schlimmer.
Als nächste biologische Angehörige der betroffenen Person wird Linda Carroway angegeben.
