Ich starrte sie an, mein Hals brannte. „Carla, Joel ist doch gerade erst gestorben. Die Beerdigung war vor vier Tagen. Warum tust du das jetzt?“
Carla zuckte nicht mit der Wimper. Sie nahm einen silbernen Löffel und legte ihn sorgfältig an den Rand eines Platzdeckchens.
„Weil Trauer nicht das Geschäft aufhält“, schnauzte Carla mich an, ihre dunklen Augen mit eisiger Intensität auf mich gerichtet. „Ich bin eine Geschäftsfrau. Ich bin hier, um meine Dividenden einzustreichen. Ich bin hier, um das Erbe meines Sohnes zu sichern, bevor du es veruntreust.“
Sie griff in ihre Designer-Ledertasche und zog einen dicken, kantigen Aktenordner heraus, den sie mit einem dumpfen Geräusch auf die Marmortheke fallen ließ.
„Hör mal zu, Miriam“, sagte Carla, beugte sich vor und legte ihre manikürten Hände auf den Granit. „Sie sind Hausfrau mit einem Kunstgeschichtsstudium. Sie sind absolut unfähig, eine große Anwaltskanzlei mit einem Jahresumsatz von über 620.000 Dollar zu führen. Sie können sich die Unterhaltskosten einer Immobilie im Wert von zwei Millionen Dollar nicht leisten.“
Sie tippte mit einem scharfen Acryl-Fingernagel auf die Mappe.
„Sie werden die Dokumente zur ‚Erbfolgeübernahme‘ unterschreiben. Sie werden formell auf alle Rechte am Haus, der Kanzlei und den wichtigsten Bankkonten des Nachlasses verzichten. Im Gegenzug werde ich Sie nicht in einen demütigenden und langwierigen Erbstreit verwickeln, der Ihre restlichen Ersparnisse aufzehren wird.“
Ich blickte auf die Mappe. Dann wandte ich mich dem Flur zu, der zu den Schlafzimmern führte. „Und Maya?“, flüsterte ich mit zitternder Stimme. „Sie ist seine Tochter. Sie ist Ihre Blutsverwandte.“
Carla schnaubte verächtlich, ein kurzes, unangenehmes Geräusch tiefen Ekels. Sie winkte abfällig in Richtung Flur.
„Das Mädchen kannst du behalten“, sagte Carla mit eiskalter Gleichgültigkeit. „Ich habe meine Kinder schon großgezogen. Ich will mir deine Probleme nicht antun. Aber das Vermögen? Den wahren Reichtum? Den gebe ich an die Quelle zurück.“
Ich starrte die Frau an, die mit solcher Gleichgültigkeit und Brutalität ein dreijähriges Waisenmädchen zur Last gemacht hatte – und zwar finanziell.
Meine Freunde, die wenigen, die die Realität meiner kalten, erdrückenden Ehe mit Joel kannten, hatten mich inständig gebeten, einen skrupellosen Anwalt zu engagieren. Sie rieten mir, mit aller Kraft gegen Carla um jeden einzelnen Cent des Erbes zu kämpfen, um Mayas Zukunft zu sichern. Sie sagten, mir stünde die Hälfte der Anwaltskanzlei und das Haus zu.
Aber meine Freunde wussten nicht, was ich wusste.
Sie wussten nicht, was ich drei Nächte zuvor in der Schublade von Joels schwerem Mahagoni-Schreibtisch gefunden hatte, als ich verzweifelt nach seiner Lebensversicherung suchte.
Als Spencer lässig ihr Metallmaßband über den Türrahmen des Kinderzimmers legte und meine schlafende Tochter völlig ignorierte, schrie ich nicht. Ich weinte nicht. Ich warf Carla nicht den schweren Keramikbecher an den perfekt frisierten Kopf und befahl ihr auch nicht, mein Haus zu verlassen.
Ich nippte einfach langsam und bedächtig an meinem kalten, bitteren Kaffee.
Der erdrückende, qualvolle Schmerz in meiner Brust erstarrte augenblicklich zu scharfen, grellen Splittern absoluter, berechnender Wut. Ich sah auf den Anwaltsordner auf der Küchentheke und begriff, dass Carla mir keine Räumungsklage überreichte. Sie übergab mir den Plan für ihre totale Vernichtung.
„Okay, Carla“, flüsterte ich mit lebloser Stimme. „Lass deinen Anwalt das Treffen vereinbaren.“
Kapitel 2: Die Goldgrube
Zwei Tage später. Der Konferenzraum in Carlas teurer Anwaltskanzlei in der Innenstadt war ein Paradebeispiel für Einschüchterung.
Er befand sich im vierzigsten Stock und war von bodentiefen Fenstern umgeben, die einen schwindelerregenden, arroganten Blick auf die Skyline der Stadt boten. Die Luft war erfüllt vom Geruch schweren Papiers, polierten Mahagonis und Carlas aufdringlichem, teurem Blumenparfüm.
Ich saß an einer Seite des riesigen, glänzenden Tisches. Ich hatte mich speziell für die Rolle gekleidet, die man von mir erwartete. Ich trug eine schlichte, leicht zerknitterte schwarze Strickjacke, nur wenig Make-up, und mein Blick war gesenkt. Er vermittelte das Bild einer gebrochenen, erschöpften und völlig besiegten Witwe, die sich nichts sehnlicher wünschte, als dem Trauma zu entfliehen.
