Die Zärtlichkeit war verflogen.
Die Sorge meines Mannes war wie weggeblasen.
Nur noch ein Mann, der gerade begriffen hatte, dass sein Opfer zum Ausgang schaute.
Er zuckte zusammen.
Ich stieß absichtlich die Tasse mit den blauen Blumen um.
Das Porzellan zersprang auf dem Boden.
Antoine blieb instinktiv stehen, erschrocken von dem Geräusch. Diese Zehntelsekunde genügte. Ich ging hinter den Tisch und warf die Flasche ins Wohnzimmer.
Er hechtete danach.
Nicht zu mir.
Zu den Beweismitteln.
Und da wurde mir klar, wie schuldig er war.
Im selben Moment ertönte eine Stimme aus meinem Telefon.
„Polizei, was ist los?“
Ich hielt mir das Telefon ans Ohr.
„Mein Name ist Mathilde Delcourt. Ich wohne in der Cours Vitton 18, Lyon, 6. Arrondissement.“ Mein Mann hat versucht, mich zu vergiften, um meine Sehkraft zu verlangsamen. Er ist bei mir. Er versucht, die Beweise zu vernichten.
Antoine erstarrte.
Im Flur schluchzte Elise.
„Sind Sie in Sicherheit, Ma’am?“, fragte die Notrufzentrale.
„Nein.“
Kurzes Schweigen.
Dann:
„Sei still, wenn du kannst. Das Team kommt.“
Antoine richtete sich langsam auf.
„Du hast gerade den größten Fehler deines Lebens begangen.“
Schließlich sah ich ihn an, wie man einen Fremden ansieht.
„Nein, Antoine. Mein erster Fehler war, deinen Frieden für Liebe zu halten.“
Er kam auf mich zu.
Ich rannte los.
Ich war seit zwei Jahren nicht mehr in dieser Wohnung gerannt. Der Flur schien auf mich zuzurasen; die Wände waren zu nah, die Farben zu grell. Aber meine Beine wussten es noch. Ich stieß die Tür zum Gästezimmer auf, trat ein und schloss ab.
Antoine klopfte sofort.
„Auf.“
Ich lehnte mich gegen die Tür.
Mir stockte der Atem.
„Mathilde, mach die Tür auf.“
Seine Stimme war wieder ruhig.
Das war schlimmer als die Schläge.
„Du rufst die Polizei und sagst, du seist in Panik geraten“, fuhr er fort. „Sag ihnen, du hättest ein privates Gespräch falsch verstanden. Elise wird es bestätigen.“
Von der anderen Seite des Flurs rief meine Schwester:
„Nein!“
Stille.
„Was hast du gesagt?“, fragte Antoine.
Elises Stimme zitterte, aber sie fuhr fort:
„Ich werde es nicht bestätigen.“
„Vergisst du alles, was ich für dich getan habe?“
„Du hast mich auch angelogen.“
Ich schloss die Augen.
Ein seltsamer Reflex für eine Frau, die gerade erst ihr Augenlicht wiedererlangt hatte.
Elise weinte.
„Du hast mir gesagt, die Tropfen seien verschrieben. Du hast mir gesagt, sie würde nie wieder ganz gesund werden. Du hast mir gesagt, nach dem Verkauf käme sie in eine Spezialklinik, würde dort besser versorgt werden …“
Mir schnürte es die Kehle zu.
Untergebracht.
Auch das hatten sie geplant.
Gefälschte Krankenakten. Meine Frau wurde als Angehörige angegeben. Dokumente wurden unterschrieben. Vermögen wurde übertragen. Dann ein Pflegeheim, irgendwo weit weg von Lyon, weit weg von meiner Mutter, weit weg von meiner Galerie, weit weg von allen, die die richtigen Fragen stellen konnten.
Antoine antwortete nicht sofort.
Dann hörte ich einen dumpfen Schlag.
Elise schrie auf.
„Antoine, lass mich los!“
Ohne nachzudenken, drehte ich den Schlüssel um.
Als ich die Tür öffnete, hielt er das Handgelenk meiner Schwester fest. Nicht fest genug, um sichtbare Spuren zu hinterlassen. Nur fest genug, um sie daran zu erinnern, wer das Sagen hatte.
Er sah mich.
„Okay“, sagte er. „Da ihr beide die Opfer spielen wollt, warten wir gemeinsam auf die Polizei.“
Doch dann bemerkte ich seine andere Hand.
Er hatte ein Handy.
Und auf dem Display rief jemand an.
Kein Anwalt.
Nicht die Polizei.
Sein Partner im Notariat.
„Wen rufst du an?“, fragte ich.
Er lächelte.
„Jemanden, der weiß, wie man Dokumente verschwinden lässt, bevor die uniformierten Amateure herausfinden, wonach sie suchen.“
Mir wurde klar, dass er nicht nur von den Papieren in der Wohnung sprach.
Er sprach von der Erbschaft.
Von einer Vollmacht.
Von Bankkonten.
Er fing an, alles zu stehlen, was ihm gehörte.
Also tat ich etwas, was er nie vorgehabt hatte.
Ich rief meine Mutter an.
Sie ging sofort ran.
„Mathilde? Bist du gut nach Hause gekommen?“
„Mama, hör mir einfach zu, keine Fragen. Fahr ins Einkaufszentrum. Sofort. Mach den Safe unter Papas Schreibtisch auf. Der Code ist Omas Geburtsdatum. Nimm die Urkunden, die Aktien und den roten Ordner. Lass niemanden rein. Antoine hat versucht, mich auszurauben.“
Meine Mutter schrie nicht.
Sie weinte nicht.
Sie sagte nur:
„Ich gehe.“
Ich habe meine Mutter noch nie so sehr geliebt wie in diesem Moment.
Antoine wurde blass.
„Du weißt ja gar nicht, was in dem Kofferraum ist.“
„Nein“, sagte ich. „Aber du schon.“
Schließlich heulten in der Ferne Sirenen auf der Straße.
Antoine blickte zum Fenster, dann zur Haustür, dann zu mir.
Er überlegte.
Wie immer.
Doch diesmal gab es keine Dunkelheit, die ihm helfen konnte.
Als die Polizisten eintraten, hatte er sein ordentliches Äußeres wiedererlangt. Ein zugeknöpftes Hemd, eine ruhige Stimme, müde Augen.
„Meine Herren, meine Frau wurde heute Morgen am Auge operiert. Sie ist emotional sehr labil.“ Ich bin Notar, mir ist die Schwere seiner Anschuldigungen bewusst, aber ich versichere Ihnen, dass …
„Die Flasche ist hier“, sagte ich.
Der Polizist mit den Handschuhen nahm eine kleine braune Flasche, die neben dem Sofa stand.
„Und mein Arzt hat die Testergebnisse.“
Ich zog mein Handy heraus.
