Öffentliche Veranstaltungen.
Am nächsten Tag trug Inès einen neuen Ring.
Es klopfte an der Tür.
„Madame“, sagte Madame Lefèvre, „ein Mann erwartet Sie unten. Er sagt, er sei von Monsieur Morel.“
Camille eilte beinahe die Treppe hinunter.
Im Wohnzimmer stand Marcel, der Chauffeur ihres Vaters seit Kindertagen. Schwarzer Anzug, aufrechte Haltung, verstörter Gesichtsausdruck.
„Miss Camille, Ihr Vater hat mich geschickt.“
Madame Lefèvre riss fassungslos den Mund auf.
Für sie war Camille immer diese diskrete Ehefrau gewesen, ohne Vergangenheit, ohne Familie, ohne Geschichte.
Doch Marcel war nicht allein.
Hinter ihm traten zwei Stylisten ein, ein Friseur, eine Visagistin und ein Kleiderständer voller Kleider. Samt, Seide, roter Crêpe, zarte Stickereien, makellose Schnitte.
Camille wählte nicht das spektakulärste Kleid.
Sie entschied sich für ein langes, tiefrotes Kleid, schlicht, fast asketisch.
Dann öffnete sie die Samtbox.
Unter der SIM-Karte stand: „Il y erfahren Sie auf Collier de Rubis.“
„La Rose de Grenat.“
Ein Schmuckstück, das ihre Großmutter auf einem Ball in Monaco getragen und Camille zu ihrem 18. Geburtstag geschenkt hatte. Ein Stück, von dem Fachzeitschriften glaubten, es sei ins Ausland verkauft worden.
Die Visagistin erstarrte.
„Madame … niemand hat sie seit dem privaten Verkauf in Genf gesehen.“
Camille schloss die Halskette.
Als sie in den Spiegel blickte, sah sie nicht mehr die zurückhaltende Frau von Laurent.
Sie sah Camille Morel.
Étienne Morels einzige Tochter.
Erbin eines diskreten Imperiums, dessen Wert auf 2,5 Milliarden Euro geschätzt wird.
Im Auto sprach Marcel leise mit ihr.
Ihr Vater hatte ihr Zimmer unberührt gelassen. Jeden Sonntag ging er allein hinauf. An Weihnachten wagte niemand, seinen Namen auszusprechen, denn er verließ den Tisch.
Seit Sohns Abreise hatte sich sein Gesundheitszustand verschlechtert.
Camille wandte den Kopf zum Fenster, um ihre Tränen zu verbergen.
„Fahr schneller, Marcel.“
Die Limousine hielt vor dem Hotel.
Die Portiers erkannten den Fahrer, noch bevor sie Camille sahen. Als sie ausstieg, drehten sich mehrere Köpfe um. Sie hatte keine Einladung.
Sie brauchte auch keine.
Der Aufzug fuhr in die oberste Etage.
Als sich die Türen öffneten, umhüllten sie Gespräche, Lachen und das Klirren von Gläsern wie eine Welle.
Laurent stand mitten im Raum.
Inès klammerte sich an seinen Arm.
Ein Geschäftsmann näherte sich Camille, neugierig.
„Ich habe Sie noch nie gesehen. Aus welchem Haus gehören Sie?“
Sie antwortete nicht.
Er folgte ihrem Blick zu Laurent und lächelte herablassend.
„Ah, Valcourt. Es scheint, als wolle er es mit Inès Renaud offiziell machen. Obwohl … nun ja, er hat ja noch eine heimliche Ehefrau. Ein armes Mädchen, das er nicht einmal vorstellen kann. Du kennst den Typ.“
Camille schenkte ihm ein eisiges Lächeln.
„Ja. Ich kenne den Typ.“
Dann ging sie vorwärts.
Die Gäste wichen beiseite, ohne zu verstehen, warum.
Laurent blickte auf.
Sein Gesicht wurde kreidebleich.
Inès drückte seinen Arm.
„Was machst du hier?“, zischte sie. „Du wurdest nicht eingeladen.“
Camille ignorierte sie.
„Guten Abend, Laurent. Ein schöner Abend, um eine Geliebte vorzustellen.“
Stille senkte sich über sie.
Laurent packte ihr Handgelenk und zog sie zu einer Säule.
„Bin ich verrückt?“ Verschwinde sofort! Das ist meine Beobachtung.
„Ich?“
„Ja, genau du. Du kommst hier an, als wärst du ein Filmstar. Wen willst du denn damit beeindrucken?“
Inès kam mit einem Glas Rotwein herein.
„Sie hat es immer noch nicht kapiert, die Arme. Er will dich nicht.“
Und sie schüttete den Wein nach dem Kleid.
Camille hielt ihr Handgelenk fest, bevor das Glas ganz umkippen konnte. Es fiel zu Boden und zersprang auf dem Marmor.
Laurent erhob die Stimme, sodass es alle hören konnten:
„Bitte. Diese Frau macht gerade eine schwere Zeit durch. Sie geht nach Hause.“
In diesem Moment öffneten sich die Wohnzimmertüren.
Ein weißhaariger Mann trat ein, umgeben von vier Bodyguards und in Begleitung dreier prominenter französischer Wirtschaftsführer, die jeder sofort erkannte.
Étienne Morel war gerade angekommen.
Und niemand lächelte mehr.
Laurent reagierte als Erster. Er strich seine Jacke glatt, schenkte ihr sein charmantestes Verhandlungslächeln und trat vor.
„Herr Morel, welch eine Ehre! Hätte ich gewusst, dass Sie kommen, hätte ich mich vorbereitet …“
Étienne ging an ihm vorbei, als wäre er ein Möbelstück.
Laurents Tengue-Hand blieb in der Luft hängen.
Zum ersten Mal sah Camille, wie er unsichtbar wurde.
Ihr Vater blieb vor ihr stehen.
„Eine Sekunde lang verharrte er, und der Milliardär war verschwunden.“ Zurück blieb nur ein Vater mit roten Augen, dessen Hand auf der Schulter seiner Tochter ruhte.
„Camille“, sagte er heiser. „Ich bin hier.“
Sie brach nicht zusammen.
