Doña Teresa sah mich an, als wäre ich eine unverschämte Dienerin.
„Jetzt willst du mich im Haus meines Sohnes bedrohen?“, fauchte sie. „Du bist nichts, Mariana. Alles, was du hast, hat dir Alejandro gegeben.“
Bevor ich antworten konnte, riss sie so heftig am Stoff, dass das Kleid in zwei Teile zerriss. Der Knall traf mich wie ein Messerstich ins Herz. Nicht wegen des Geldes, sondern wegen der Demütigung. Ich selbst hatte das Kleid bezahlt, von meinem Gehalt, meinem Firmengehalt, von dem Geld, das ich seit vor meiner Hochzeit auf dem Konto hatte.
Alejandro stand am Kühlschrank, die Krawatte gelöst, und sein Gesicht wirkte müde.
„Mama, das reicht …“, brachte er kaum hervor, als wäre es zu viel verlangt, sie zu bitten, aufzuhören, meine Sachen zu zerstören.
Ich sah ihn an und erwartete etwas. Eine Verteidigung. Ein klares Wort. Ein „Das ist auch sein Haus.“ Aber nichts kam.
Doña Teresa zog eine blaue Seidenbluse an.
„Sieh dir dieses lächerliche Ding an! Was glaubst du eigentlich, wer du bist, so herausgeputzt? Willst du etwa mit dem Geld meines Sohnes angeben?“
Sie zerriss das Papier vor meinen Augen.
Da starb etwas in mir.
Ich schrie nicht. Ich weinte nicht. Ich rannte nicht los, um ihm die Kleidung aus den Händen zu reißen.
Ich griff einfach nach meinem Handy und begann zu filmen.
Ich filmte ihre Stimme. Ich filmte das Kleid auf dem Boden. Ich filmte, wie Alejandro wegsah. Ich filmte, wie meine Stiefmutter auf meine Kleidung trat, als wollte sie mich damit demütigen.
„Teresa“, sagte ich, „ich habe diese Kleidung bezahlt.“
