Ich sprach nicht mit ihm. Stattdessen ging ich direkt auf meinen Vater zu, den Blick fest auf den Mann gerichtet, der mich mit Güte und Würde erzogen hatte.
„Papa, bitte steh sofort auf.“
Langsam hob er den Blick zu mir, sein Blick verriet eine tiefe Scham, die er niemals hätte empfinden dürfen. Sein Arbeitshemd war fleckig, seine Hände zitterten heftig, und er sah verängstigt aus.
„Mein Kind, was machst du denn schon wieder zu Hause?“
Diese einfache Frage jagte mir einen Schauer über den Rücken, wie ihn nicht einmal ein verschütteter Eintopf hätte auslösen können.
„Was soll das heißen, was machst du hier? Das ist mein Haus, Papa. Warum kniest du hier vor allen Leuten den Boden?“
Mein Vater starrte auf den Boden, seine Stimme kaum hörbar.
„Mir ist der Korb versehentlich heruntergefallen, und ich wollte niemanden stören.“
Ich wandte mich meiner Schwiegermutter zu, meine Stimme kalt und beherrscht, trotz der Wut, die in mir kochte.
„Und es ist dir nicht in den Sinn gekommen, ihm einen Wischmopp anzubieten oder ihm deine Hilfe anzubieten? Hast du dich denn gar nicht ein bisschen geschämt, als du einen alten Mann meinen Boden schrubben sahst, als wäre er ein Angestellter?“
Heather verschränkte die Arme und blickte trotzig und trotzig.
„Ach, Chloe, hör auf mit dem Drama. Wenn er etwas verschüttet hat, ist er selbst dafür verantwortlich, es aufzuwischen. Außerdem hat ihn ja niemand gezwungen zu kommen.“
