Daniels Gesichtsausdruck veränderte sich.
„Nichts. Immer noch nichts.“
Mein Puls raste.
„Wovon redest du?“
„Das Krankenhaus konnte ihn nicht finden. Dein Bruder hat der Polizei sofort nach meinem Anruf erzählt, was passiert ist. Detective Bennett riet uns, Ryan nicht direkt zu kontaktieren; sie wollten wissen, wo er ist und seine Version hören, ohne dass er wusste, dass du in Sicherheit bist.“
Ich starrte ihn an und versuchte, das Ausmaß der Situation zu begreifen.
„Ryan glaubt also, dass …“
Daniel hielt meinem Blick stand.
„Sie kam heute nach Hause. Fand das Blut und das leere Kinderbett.“
Eine Welle der Kälte durchfuhr mich. Ich stellte mir vor, wie er im Kinderzimmer stand. Meinen Namen rief. Auf den Teppich starrte. Alles zu spät begriff. Babys und Kleinkinder.
Für einen Moment überkam mich ein seltsames Gefühl. Es war kein Mitleid. Auch keine Freude.
Es war etwas viel Schwereres: die widerliche Gewissheit, dass jemand in einem einzigen Augenblick der Selbstsucht eine Familie zerstören und das Ausmaß des Schadens erst begreifen kann, wenn er gezwungen ist, inmitten der Trümmer zu stehen.
„Er denkt, wir sind tot“, sagte ich.
Daniel antwortete nicht. Die Krankenschwester verließ wortlos das Zimmer. Ich blickte aus dem Fenster; hinter dem Glas fielen leise Schneeflocken im Schein des Krankenhauslichts.
„Wo ist Ethan?“, fragte ich.
„Ich lasse ihn sofort herbringen.“
„Ich muss das sehen.“
„Sie haben gesagt, Sie sollen sich ausruhen.“
„Ich brauche meinen Sohn.“
Daniel widersprach mir nicht. Zehn Minuten später schob eine Krankenschwester das transparente Methacrylat-Kinderbett herein. Ethan lag darin, eingewickelt in eine weiße Decke mit dezenten blauen Streifen. Betten und Kopfteile.
