„Ich habe sie neulich im Wohnzimmer gehört“, sagte sie. „Sie dachten, ich schlafe. Gerardo meinte, sie könnten nicht noch ein Jahr warten. Verónica sagte, meine Herzmedikamente könnten es erleichtern.“
Ich hielt den Atem an.
„Deshalb sind Sie gekommen?“
Mein Vater nickte.
„Ich habe die Metallkiste genommen und bin hierher gefahren.“
„Warum sind Sie nicht zur Polizei gegangen?“
„Weil ich noch keine Beweise hatte.“
Margarita deutete auf mein Handy.
„Sie haben es heute selbst veröffentlicht.“
Um 10:40 Uhr traf Kommandant Santiago Robles von der Kriminalpolizei ein. Er sah nicht aus wie eine Filmfigur. Er wirkte müde, ernst, mit einem zerknitterten Hemd und dem Blick eines Mannes, der schon zu viele Familien wegen Geld zugrunde gehen sah.
Er hörte sich alles an.
Dann fragte er:
„Don Roberto, wann haben Sie zuletzt mit Armando Palafox gesprochen?“
Mein Vater runzelte die Stirn.
„Gestern Morgen.“
Der Kommandant hörte auf zu schreiben.
„Sind Sie sicher?“
„Ja. Warum?“
Robles sah Margarita an. Dann mich.
„Armando Palafox ist letzte Nacht gestorben.“
Niemand rührte sich.
Mein Vater flüsterte:
„Nein.“
„Man fand ihn gegen 23:30 Uhr in seinem Haus.“
„Was ist passiert?“
„Die Ermittlungen laufen noch.“
Doch sein Gesichtsausdruck verriet etwas anderes.
Robles zog eine durchsichtige Plastiktüte hervor. Darin befand sich ein gefalteter Zettel.
„Ich darf dich ihn nicht anfassen lassen“, sagte er. „Aber ich darf ihn lesen.“
Mein Vater stand auf.
Der Kommandant las vor:
„Roberto kennt die Wahrheit bereits. Verónica darf sie niemals erfahren.“
Meine Schwester.
Mein Vater sank in seinen Stuhl zurück.
„Welche Wahrheit?“, fragte ich.
Margarita schloss die Augen.
Mein Vater sah zehn Jahre älter aus.
„Natalia“, sagte er, „ich hätte dir schon längst etwas sagen sollen.“
Ich wollte es nicht hören.
Aber es war zu spät.
„Verónica ist nicht meine leibliche Tochter.“
Der Satz knallte auf den Tisch und zersplitterte etwas, das zuvor keinen Laut von sich gegeben hatte. Mein Vater erklärte, dass meine Mutter, Elena, eine Affäre gestanden hatte, als Verónica sechs Jahre alt war. Der Mann war Armando Palafox. Ihr bester Freund. Der Bestatter. Der Mann, den Verónica an jenem Morgen angelogen hatte.
„Wusste Verónica davon?“, fragte ich.
„Nein.“
„Armando?“
„Ja.“
„Und du hast sie genauso erzogen?“
Mein Vater sah mich beleidigt an.
„Sie war doch nur ein Kind, Natalia. Mein Kind.“
Wut kochte in mir. Ich wusste nicht, gegen wen. Gegen meine tote Mutter, gegen meinen toten Armando, gegen meinen Vater, weil er geschwiegen hatte, gegen Verónica, weil sie versucht hatte, einen Mann zu bestehlen, der sie über alle Blutsverwandtschaft hinaus liebte.
Der Kommandant nahm den Anruf entgegen. Er trat zurück in den Flur. Als er wiederkam, verhärtete sich sein Gesicht.
„Verónica und Gerardo wurden in einem Motel in Cuernavaca gefunden.“
„Wurden sie verhaftet?“, fragte ich.
„Gerardo, ja. Sie wird verhört.“
