Ich widerstand der Eitelkeit.
„Nimm den Schmuck.“
Er kicherte leise.
„Ich bin nicht wegen des Schmucks hier.“
Mir stockte der Atem.
„Was willst du dann?“
Er betrachtete meine Halskette.
„Dein Bruder lässt grüßen.“
Die Schlafzimmertür öffnete sich.
Silas stand da.
Er stützte sich auf seinen Stock.
Der maskierte Mann drehte sich um.
„Zurück, Alter.“
Silas sah ihn an.
Dann mich.
„Claire“, sagte er ruhig, „geh runter.“
Der Attentäter stürzte sich auf ihn.
Was dann geschah, ergab keinen Sinn.
Silas ließ seinen Stock fallen.
Er richtete sich auf.
Der gebrechliche alte Mann verschwand.
Er packte das Handgelenk des Angreifers, verdrehte es ihm ruckartig und schleuderte ihn gegen die Wand.
Eine zerbrochene Lampe.
Der maskierte Mann holte erneut aus.
Silas duckte sich.
Schnell.
Erschreckend schnell.
Er schlug dem Angreifer zweimal ins Gesicht und riss ihm die Beine weg.
Der Mann stürzte auf den Marmorboden.
Ich erstarrte.
Silas packte den Arm des Angreifers und zwang ihn, nach unten zu schauen. Der Mörder wehrte sich drei Sekunden lang.
Dann hielt er inne. Stille breitete sich im Raum aus. Mein Mann stand langsam auf.
Sein Atem ging kaum schneller.
Ich starrte ihn an.
„Was …“ Er berührte sein Kinn. Ein dünnes Stück faltiger Haut hing lose neben seinem Ohr.
Silas seufzte.
„Das ist unpraktisch.“
Ich trat einen Schritt zurück. Er betrachtete sich im Spiegel.
Dann hakte ich ruhig zwei Finger unter die aufgerissene Haut.
Und er zog daran.
Ich hielt mir den Mund zu.
Das Gesicht des alten Mannes löste sich ab.
Falten.
Wangen.
Stirn. Alles.
Eine perfekt geformte Silikonmaske, gefaltet in seiner Hand.
Der Mann darunter konnte nicht älter als fünfunddreißig gewesen sein.
Dunkle Haare.
Ein markantes Kinn.
Eine blasse Narbe über seiner linken Augenbraue.
Dann nahm er die silberne Perücke ab.
Dann die Handschuhe.
Ich starrte ihn an.
„Du bist nicht Silas Blackwood.“
„Nein.“
„Wer bist du?“
Er blickte auf den bewusstlosen Mann am Boden.
„Mein Name ist Nathan Vale.“
Mir wurden fast die Knie weich.
Vale.
Diesen Namen kannte ich. Jeder in meiner Familie kannte ihn. Die Vale Maritime Group war zwölf Jahre zuvor zusammengebrochen, nachdem sie der Bestechung, des Betrugs und illegaler Schifffahrt beschuldigt worden war.
Ihr Gründer starb, bevor die Ermittlungen abgeschlossen waren.
Seine Frau verschwand aus der Öffentlichkeit.
Sein Sohn, ein Teenager, verschwand.
Mein Vater kaufte drei seiner Schifffahrtsimmobilien für fast nichts.
Nathan sah, wie sich die Erkenntnis auf meinem Gesicht ausbreitete.
„Ja“, sagte er.
Ich flüsterte: „Dein Vater.“
„Er war unschuldig.“
Ich sah den Mann am Boden an.
Dann Nathan.
„Was hat das mit mir zu tun?“
„Alles.“
Er ging zu einem Bilderrahmen am Kamin und drückte darauf.
Ein verstecktes Fach öffnete sich.
Darin befanden sich Dutzende Ordner.
Fotos.
Kontoauszüge.
Audiomitschnitte.
Nathan löschte eine Datei.
WHITMORE HOLDINGS.
Er warf sie aufs Bett.
„Mein Vater hat das Netzwerk deiner Familie aufgedeckt“, sagte er. „Dein Vater nutzte Baufirmen, um Geld zu verschieben. Dein Bruder gründete Briefkastenfirmen. Drei Führungskräfte halfen ihnen.“
Ich schüttelte den Kopf.
„Du hast mich aus Rache geheiratet.“
