Ich bekam Gänsehaut. KINDER?! Du sprichst mit deiner Mutter … über die Möglichkeit, Kinder zu bekommen … und fragst dich, ob ich eine Mutter sein kann?!
Mir stockte der Atem. Der Raum drehte sich vor meinen Augen. Es war ein Schlag, mit dem ich nie gerechnet hatte. Niemals. Unter keinen Umständen.
Dann sagte Anton etwas, das ich nie vergessen werde:
„Du hast wahrscheinlich recht. Du hast mir ein schlechtes Gefühl gegeben. Sie … ist nicht die Frau, mit der ich mir eine Zukunft vorstellen kann. Ich denke, das würde sich ändern.“ Aber im Moment … bin ich mir nicht sicher, ob ich weitermachen will.
Meine Beine gaben nach. Ich konnte mich kaum noch auf den Beinen halten und klammerte mich an den Türrahmen.
Das war’s. Eine ehrliche Geste. Ehrliche Gedanken. Nüchtern, ohne Emotionen. Wenn du es mir nicht sagst, werde ich es der Person erzählen, deren Meinung ich mehr vertraue als meiner eigenen.
„Im Moment“, fuhr er fort, „hat sich eine Gelegenheit ergeben … nun ja … du weißt schon.“
Meine Stimme wurde sanfter, ruhiger:
„Natürlich verstehe ich. Ich kenne Tanya. Ein gutes Mädchen. Bescheiden, sparsam. Ich esse nicht …“ Hör nicht weiter zu.
Es war, als hätte man mir einen Eimer kaltes Wasser über den Kopf geschüttet.
Tanya.
Das ist Tanya, ihre Buchhaltungspartnerin: ruhig, diskret, diejenige, die bei Firmenveranstaltungen immer schüchtern lächelt.
Ich wich von der Tür zurück, als hätte mich jemand geschlagen. Mein ganzer Körper schmerzte. Ich hatte das Gefühl, ich würde zusammenbrechen, wenn ich noch eine Minute länger dort bliebe.
Ich ging in den Raum, schloss die Tür, lehnte mich langsam dagegen und ließ den Boden los. Ich spürte eine so starke Enge in der Brust, dass ich das Gefühl hatte, keine Luft mehr zu bekommen. Ich saß da, das Gesicht über die Räder gebeugt, und beobachtete meinen unregelmäßigen, flachen Atem.
Das hatte ich beschlossen.
Das dachten sie auch. Das bin ich für sie.
Ein Ärgernis. Ein Fehler. Ein vorübergehendes Missverständnis, das sich „noch klären lässt“.
Im Moment sagt er mir nur eins:
Es gab kein Zurück mehr.
Ich fühle mich, als würde ich im Dreck versinken, losgelöst von Zeit und Raum. Es ist, als ob die Welt um mich herum aufgehört hätte zu existieren und sich in einzelne Geräusche aufgelöst hätte: die gedämpften Stimmen von Anton und seiner Mutter aus dem Wohnzimmer; das Ticken der Uhr an der Wand; mein eigenes ängstliches Atmen.
Ich hatte gerade eine Idee: Ich musste bleiben. Ja. Sofort.
Warum sollte ich gehen? Das ist mein Zuhause. Meine Wohnung, die wir gemeinsam gekauft haben. Mein Leben.
Wenn Anton Pläne für die Zukunft ohne mich schmiedet, muss ich es ihm ins Gesicht sagen.
Und ich will es von ihm hören. Ehrlich. Direkt. Ohne Verstellung.
Ich holte tief Luft, wusch mir das Gesicht mit kaltem Wasser, zog mir saubere Kleidung an und suchte alle nötigen Dokumente zusammen: meinen Reisepass, meinen Arbeitsvertrag, meine Kontoauszüge. Nicht etwa, weil ich weggehen wollte. Ich klingelte, weil ich ein ungutes Gefühl hatte: Uns stand ein Gespräch bevor. Ein Gespräch, das alles verändern würde.
Etwa eine Stunde später schloss ich ab.
Lasst mich im Feld zurück.
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