Mir war schwindelig. Das Gift, wenn auch nur in geringen Mengen, war durch mein Zahnfleisch in meinen Körper gelangt. Meine Glieder fühlten sich schwer und taub an. Ich versuchte, mein Handy herauszuholen, um die 112 anzurufen, aber meine Finger waren wie ungeschickte Würstchen. Das Handy glitt mir aus der Hand und fiel in eine Schlammpfütze.
Ich rang nach Luft, als ich Schritte auf dem Kies knirschen hörte.
Ein helles Licht blendete mich.
„Na, na! Was haben wir denn da?“
Ein Mann trat aus dem Schatten. Er trug einen Tarnregenmantel und hatte eine Schrotflinte über der Schulter. Er war ein Wilderer. Das erkannte ich an dem Sack auf seinem Rücken, aus dem etwas Rotes tropfte. Es war Carlos. Oder zumindest erfuhr ich später, dass er so hieß. In diesem Moment war er nur eine bedrohliche Silhouette.
Carlos leuchtete das Mädchen an, dann mich. Seine kleinen, gierigen Augen musterten die Szene. Er wollte gerade gehen, das sah ich ihm an; er wollte keinen Ärger. Doch dann fiel der Lichtkegel seiner Taschenlampe auf ihr Handgelenk.
Eine goldene Diamantenuhr funkelte trotzig an ihrem leblosen Handgelenk. Und um ihren Hals hing ein Anhänger mit einem smaragdgroßen Stein.
Ich sah, wie sich sein Gesichtsausdruck veränderte. Von Gleichgültigkeit zu purer Gier.
Carlos ließ seine Jagdtasche fallen, kam näher und riss ohne zu zögern Uhr und Kette ab. Mit einem triumphierenden Lächeln stopfte er sie sich in die Tasche.
„Nein…!“, versuchte ich zu rufen, doch meine Stimme war nur ein heiseres Flüstern. „Helft ihr… sie stirbt…“
Carlos drehte sich zu mir um. Er sah mich mit tiefster Verachtung an. Ich war Zeugin. Eine Zeugin, die sein Gesicht und seine illegale Beute gesehen hatte.
„Pech gehabt, Kumpel“, sagte er mit einer Kälte, die den Regen gefrieren ließ.
Er kam näher. Ich war von den Nachwirkungen des Giftes und der Erschöpfung gelähmt. Ich konnte mich nicht verteidigen. Carlos hob seinen Stiefel und trat mir brutal in die Brust.
Ich taumelte über den nassen Boden, unfähig, mich zu bremsen. Mein Körper prallte gegen mein Motorrad, und wir beide, Mensch und Maschine, rutschten dem Abgrund entgegen.
„Nein!“, waren meine letzten Worte.
Ich spürte die Leere unter meinem Rücken. Und ich stürzte. Ich stürzte in die Dunkelheit, schlug auf die Felsen, hörte das Knirschen meiner Knochen und das Zersplittern des Motorrads, bis alles still wurde.
TEIL 2: DIE HÖLLE AUF ERDEN
Man sagt, Unkraut stirbt nie. Ich starb in jener Nacht nicht, aber ich wünschte, ich wäre es. Zwei Tage später fanden mich Hirten, die eine verlorene Ziege suchten. Ich lag am Grund der Schlucht, unterkühlt, mit mehreren gebrochenen Rippen und einem zertrümmerten linken Bein.
Das Gift und die Infektion hatten ihren Tribut gefordert. Die Ärzte im Krankenhaus von León retteten mein Bein auf wundersame Weise, aber zu einem schrecklichen Preis. Der Muskel war abgestorben. Sie mussten ihn durchtrennen, reinigen und rekonstruieren. Ich behielt ein dauerhaftes Hinken. Mein linkes Bein war nun ein verkümmerter, deformierter Stock, der bei jedem Wetterwechsel schmerzte.
Während ich auf der Intensivstation um Luft rang, starb mein Vater allein in Oviedo. Ich kam nicht rechtzeitig an. Ich konnte mich nicht verabschieden. Diese Wunde schmerzte mehr als die an meinem Bein.
Fünf Jahre vergingen. Fünf Jahre, die sich wie fünf Jahrhunderte anfühlten.
Mein Leben geriet in eine Abwärtsspirale. Mit meiner Behinderung wollte mich niemand im Baugewerbe einstellen. Ich landete in einer beengten Wohnung in Vallecas am Stadtrand von Madrid und arbeitete als Essenslieferant auf einem gemieteten Motorrad. Mein karges Einkommen ging komplett für Medikamente drauf.
Denn Unglück kommt selten allein. Meine liebe Mutter Carmen erkrankte an Nierenversagen. Chronisches Nierenversagen. Ich brauchte Dialyse und Behandlungen, die die staatliche Krankenversicherung nur knapp abdeckte, doch die notwendigen Medikamente und die spezielle Diät kosteten Geld, das wir nicht hatten.
Ich war nur noch ein Schatten meiner selbst. Ein 35-Jähriger, der aussah wie 50, mit krummem Rücken und einem Hinken, das mich mühsam vorankommen ließ.
Doch das Schicksal, mit seinem makabren Humor, zeigte mir die andere Seite der Medaille.
Er war auf den Titelseiten der Klatschmagazine, in den Nachrichten. Carlos. Der „Held der Picos“. Offiziell hieß es, er, ein mutiger Geschäftsmann und Naturliebhaber, habe Elena (so hieß das Mädchen, Elena Valdés, Erbin des Valdés-Hotelimperiums) gefunden und sie kilometerweit auf seinen Schultern getragen, um sie zu retten.
Carlos war Elenas Verlobter geworden. Er war Direktor einer Tochtergesellschaft der Valdés-Gruppe. Reich, gutaussehend, erfolgreich. Der Mann des Jahres.
Niemand ahnte, dass er ein Dieb und Möchtegern-Mörder war. Niemand, außer mir. Aber wer würde schon einem behinderten Lieferjungen glauben, wenn Spaniens beliebtester Schwiegersohn es behauptete?
Eines Tages beschloss das Schicksal, uns wieder zusammenzuführen.
Ich war auf einer Luxusbaustelle in La Moraleja angeheuert worden, um dringend benötigte Materialien mit meinem Motorrad auszuliefern, da Lkw die enge Zufahrtsstraße nicht passieren konnten. Ich lud gerade Zementsäcke auf und schwitzte stark, als ein schwarzer Porsche Cayenne neben mir hielt.
Das Fenster wurde heruntergekurbelt. Er war es. Carlos. Dicker, glänzend, mit einer Zigarre im Mund. Er sah mich an. Zuerst gleichgültig, so wie man einen unverschämten Menschen ansieht.
Doch dann, als ich vom Motorrad stieg und mit meinem typischen Hinken zwei Schritte ging, nahm er seine Sonnenbrille ab. Er sah mir in die Augen.
Ich sah, wie blass er war. Er erkannte meinen Blick. Er erkannte den Mann, den er von der Klippe gestoßen hatte.
„Du …“, flüsterte er fast zu sich selbst.
Ich senkte den Kopf. Angst lähmte mich. Ich wusste, er hatte die Macht, mich zu vernichten.
Am nächsten Tag verwandelte sich mein Leben in einen inszenierten Albtraum. Der Vorarbeiter beschuldigte mich des Werkzeugdiebstahls. Natürlich war es eine Lüge. Ich wurde von zwei Wachleuten verprügelt und ohne Bezahlung auf die Straße geworfen.
Es regnete an diesem Nachmittag. Es regnet immer, wenn mein Leben aus den Fugen gerät.
Ich ging mit blutender Nase zu meinem Motorrad, als Carlos’ Porsche neben mir hielt. Er kurbelte das Fenster herunter. Er warf einen 500-Euro-Schein auf den Boden, direkt in eine Pfütze aus Schlamm und Öl.
„Hier, Krüppel“, sagte er mit einem grausamen Lächeln. „Damit du dir ein neues Bein kaufen und verschwinden kannst. Wenn ich dich jemals wieder in dieser Stadt sehe, verlierst du nicht deinen Job, sondern deine Mutter. Ich weiß, wo die Alte wohnt.“
Der Motor heulte auf und fuhr davon, mich mit schmutzigem Wasser bespritzend.
Ich stand im Regen. Mein Stolz schrie mich an, den Zettel dazulassen. Aber ich dachte an meine Mutter, ihren Schmerz, daran, dass wir uns keine Heizung leisten konnten.
Wütend weinte ich und kniete im Schlamm. Mit meiner linken Hand, der mit dem abgetrennten Finger, suchte ich im Morast nach dem Zettel. Ich presste ihn an meine Brust und spürte, wie meine Würde mit dem Wasser zerfloss.
