Ich spürte ihr Zittern, ohne sie anzusehen.
Den ganzen Morgen hatte sie versucht, für mich stark zu sein. Zweimal hatte sie mir die Haare gebürstet, das blaue Band an meinen Zopf gebunden und mir gesagt, ich sähe wunderschön aus, obwohl ihre eigenen Augen von einer weiteren schlaflosen Nacht rot umrandet waren. Sie hatte mir einen Müsliriegel in die Manteltasche gesteckt, weil sie wusste, dass ich in nervösen Momenten das Frühstück vergaß.
Doch jetzt, neben mir vor all den Leuten, wirkte sie so klein wie nie zuvor.
Nicht schwach.
Nur müde.
Müde, abgewiesen zu werden. Müde, übergangen zu werden. Müde, dass mächtige Leute ihre Ehrlichkeit als Problem ansahen, das sie lösen konnten, indem sie ihr den Job wegnahmen.
Richter Warren beugte sich vor.
Er war älter, als ich erwartet hatte, mit silbergrauem, ordentlich zurückgekämmtem Haar und einer Lesebrille tief auf der Nase. Als er mich ansah, lächelte er nicht. Er lachte auch nicht.
Das war wichtig.
„Ava“, sagte er bedächtig, „du verstehst, dass du ohne Zulassung nicht als Anwältin tätig sein kannst.“
