Verschwinden.
Der Vorhang in der Boutique war nur halb geschlossen, meine Absätze glänzten am Saum meines Kleides, als Patricia Vales Stimme durch die Trennwand drang.
„Bist du sicher, dass sie nichts herausgefunden hat?“
Mein Verlobter Adrian lachte leise. „Elena? Die weint doch bei Bankwerbung. Die ahnt nichts.“
Meine Hände erstarrten an meinem Schuhriemen.
Patricia fuhr in ruhigem, beherrschtem Ton fort: „Okay. Nach der Hochzeit überredest du sie, euch beiden die Wohnung zu überschreiben. Und ihre Ersparnisse. Dann dokumentieren wir ihre Instabilität – Panikattacken, Paranoia, Drohungen. Mit den entsprechenden Unterlagen wird sie eine private Einrichtung aufnehmen.“ Hochzeiten
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Es verschlug mir den Atem.
Mein Haus. Haus und Garten.
Mein Geld.
Mein Verstand.
Adrian seufzte. „Er wird unterschreiben. Er glaubt, Liebe bedeutet Vertrauen.“
Patricia kicherte. „Das tun sie immer.“
Draußen fragte die Verkäuferin, ob alles zusammenpasse.
Ich betrachtete mein Spiegelbild – elfenbeinfarbenes Kleid, blasses Gesicht –, aber innerlich veränderte sich etwas. Mein Herz brach nicht. Es verhärtete sich.
Dann fügte Patricia hinzu: „Sobald es weg ist, verkaufen wir die Wohnung. Ihre Schulden sind dann getilgt. Ich bekomme meine Investition zurück. Alle profitieren davon.“
