– Alla, setz dich.
Irina Sergejewna nahm ihre Brille ab und legte sie vor sich hin. Nicht auf die Nase, nicht an die Kette, sondern auf den Tisch, neben ihr Tagebuch. Alla kannte diese Geste. So kündigte die Regisseurin ihre Aussage an, die keinen Widerspruch hervorrufen würde.
Das Büro duftete nach frischer Minze – Irina Sergejewna bereitete sich jeden Morgen um dieselbe Zeit ihren Tee zu. Neun Uhr fünf. Alla saß auf der Stuhlkante, verschränkte die Hände vor der Brust und wartete.
„Wir müssen reden“, sagte Irina Sergejewna und lehnte sich in ihrem Stuhl zurück. „Du bist eine kluge Frau, Alla. Lass uns nicht ins Detail gehen. Schreib deine Kündigung. Nadja hat das Formular in der Personalabteilung. Erledige sie vor dem Mittagessen, dann trennen wir uns im Guten.“
Alla antwortete nicht. Ihre Finger fanden das Uhrenarmband an ihrem Handgelenk und umklammerten es fest.
„Und wenn nicht?“, fragte sie.
Irina Sergejewna lächelte. Das ist das Lächeln, das man aufsetzt, wenn man die Antwort bereits kennt.
„Und wenn nicht, werde ich Ihnen etwas vorwerfen. Ich werde schon etwas finden, keine Sorge. Zuspätkommen, gegen Vorschriften verstoßen – wir kriegen das schon hin.“ Sie setzte ihre Brille wieder auf und trommelte mit den Fingernägeln auf den Tisch. Ihre roten Nägel trafen mit einem kurzen, trockenen Geräusch auf das Holz, wie ein Punkt am Ende eines Satzes. „Sie verstehen, Allochka, dass eine Anzeige ein Makel ist. Kein anständiges Unternehmen wird Sie danach noch einstellen. Sie haben eine Tochter, die heranwächst, einen Hauskredit. Wozu brauchen Sie das?“
Alla betrachtete ihre Hände. Ihre Finger umklammerten das Uhrenarmband so fest, dass die Haut darunter weiß war. Sie ließ sie los.
« Darf ich den Grund erfahren? », fragte Alla.
– Aus welchem Grund?
– Warum willst du, dass ich gehe?
Irina Sergejewna rückte die Kette ihrer Brille zurecht und lehnte sich in ihrem Stuhl zurück.
„Alla, mach es nicht kompliziert. Das Unternehmen braucht Veränderung. Frisches Blut. Du bist eine großartige Spezialistin, aber wir schlagen einen anderen Weg ein. Sieh es als Chance, etwas Neues zu beginnen.“
Frisches Blut. Alla musste fast kichern. Sie hatte schon öfter frisches Blut gesehen – vor drei Wochen hatte Irina Sergejewna eine 25-jährige junge Frau durch die Abteilung geführt. Sie ging an jedem Schreibtisch vorbei und verweilte kurz an Allas Arbeitsplatz. „Und hier sitzt unsere leitende Spezialistin“, sagte sie und klopfte der jungen Frau auf die Schulter. Ihre Kollegen tuschelten später: Nichte. Kristina.
Neun Jahre. Alla kam mit 32 hierher. Jung, frisch geschieden, mit der sechsjährigen Polina im Arm. Ein Hauskredit schien damals Wahnsinn, aber sie wollte nicht mit Kind in einer Mietwohnung leben. Sie fing als Junior-Spezialistin im Einkauf an und stieg innerhalb von vier Jahren zur Abteilungsleiterin auf. Zwölf Lieferanten, drei Ausschreibungen pro Quartal. Keine einzige Rüge. Keine einzige Kritik. Vier Dankesbriefe des Firmengründers – echt, versiegelt, einer hängt noch immer unter Glas an der Abteilungswand. Und so – „bis zum Mittagessen“.
Irina Sergejewna war auch schon vorher nicht zimperlich gewesen. Sie hatte sie vor ihren Untergebenen ausgeschimpft oder Bemerkungen in einem Tonfall fallen lassen, der einem noch stundenlang in den Ohren brannte. Aber Alla ertrug es – der Job war gut, das Team war in Ordnung, und mit nur einem Gehalt die Hypothek abzubezahlen, war schwierig. Dieses Jahr wurde Polina fünfzehn, und Alla dachte: Noch vier Jahre, dann wäre die Hypothek abbezahlt.
Und dann, vor drei Monaten, begann etwas anderes.
Draußen summten die Autos auf dem Parkplatz. Die Klimaanlage brummte von der Decke. Der Minztee des Regisseurs kühlte in seiner goldgeränderten Tasse ab. Alles schien normal – nur dass Alla zum ersten Mal in ihrem Leben ihren Job verlor.
Und sie hatte es versucht. Vor einem Monat, als ihr zum dritten Mal innerhalb einer Woche ein Lieferant „an einen anderen Spezialisten“ verwiesen wurde, ging Alla zu Irina Sergejewna. Sie fragte unverblümt: „Was ist los? Sagen Sie es mir, ich kümmere mich darum.“ Die Direktorin winkte ab: „Es stimmt alles, erfinden Sie nichts, es geht nur um Optimierung.“ Und Alla ging unverrichteter Dinge. Doch am nächsten Tag ging sie in den dritten Stock, um einen Anwalt aufzusuchen. Nur um zu reden. Sicher ist sicher.
Der Anwalt sagte dann nur einen Satz: „Wenn sich die Dinge verschlimmern, dokumentieren Sie alles. Screenshots, Daten, Zeugen. Und kommen Sie wieder.“
Es wurde noch schlimmer.
Alla stand auf. Der Stuhl knarrte auf dem Laminatboden.
– Ich verstehe, Irina Sergejewna. Bis zum Mittagessen.
Sie sagte es ruhig. Nicht leise, nicht laut. Ohne Bitte, ohne Widerspruch. Die Regisseurin blickte kurz vom Monitor auf – sie glaubte, etwas Ungewöhnliches in ihrer Stimme zu hören. Doch Alla riss bereits die Tür auf.
Der Flur roch nach Kaffee aus dem Automaten und dem Plastik des neuen Linoleums. Alla wischte sich die feuchten Hände an ihrem Rock ab und ging am Wasserspender vorbei, vorbei am Urkundenständer – ihre Urkunde von 2021 war die dritte von oben – vorbei an dem Schild mit der Aufschrift „Einkaufsabteilung“.
Sie ging nicht in die Abteilung. Sie bog links ab – zur Treppe in den dritten Stock. Zwölf Stufen. Ihre Finger glitten über das kalte Geländer, und Alla dachte: Seit neun Jahren gehe ich diese Treppe rauf und runter. Und nie – nicht ein einziges Mal – hätte ich gedacht, dass ich sie nehmen würde, um meinen Job zu retten.
Im dritten Stock, am Ende des Flurs, befand sich das Büro der Rechtsabteilung. Alla klopfte an die Tür.
***
– Kommt herein, es ist geöffnet.
Viktor Anatoljewitsch saß an seinem Schreibtisch, die Hemdsärmel hochgekrempelt. Neben ihm stand seine Thermoskanne, aus der er immer trank, sogar während Besprechungen. Auf dem Monitor war ein Vertrag mit Kleingedrucktem zu sehen. Er sah Alla an, und Alla erkannte an seinem Gesichtsausdruck: Er wartete. Nicht unbedingt heute, aber er wartete.
„Hast du es bekommen?“, fragte er.
„Verstanden“, sagte Alla, setzte sich auf den Besucherstuhl und holte ihr Handy heraus. „Irina Sergejewna. Gerade eben. Tritt vor dem Mittagessen zurück – oder noch unter dem Artikel.“
Der Anwalt nickte und schob den Thermosbecher beiseite.
– Zeig mir.
Alla eröffnete das Gespräch. In den drei Monaten hatte sich eine ansehnliche Menge angesammelt. Sie blätterte sie durch, und Viktor Anatoljewitsch las sie.
Die erste Nachricht stammte vom 12. April. „Alla, gib Kuznetsov die Kontaktdaten der LitPostavka. Er ist jetzt für die Abteilung zuständig.“ Kein Befehl, keine Begründung. Einfach eine Nachricht im Arbeitschat. Alla leitete sie ohne zu zögern weiter – sowas kommt vor, Mitarbeiter werden versetzt.
Eine Woche später kam die nächste Nachricht: „Auch zu Kuznetsov bitte StroyLine.“ Und eine dritte. Und eine vierte. Ende April hatte Alla nur noch fünf ihrer zwölf Stammlieferanten. Schreibwaren, Trinkwasser, Druckerpapier, Haushaltswaren und Küchenservietten. Kleinigkeiten, die sie nichts nützten. Ihr Gehalt hingegen war unverändert – dieselben 68.000.
„Das hier“, sagte Alla und zeigte eine Nachricht vom 6. Mai. Irina Sergejewna schrieb: „Alla, du musst nicht zur Ausschreibungsbesprechung kommen; wir regeln das auch ohne dich.“ Die Ausschreibung für Büromöbel – die, an der Alla seit Januar gearbeitet hatte. Drei Monate Arbeit, Genehmigungen, Vergleichstabellen – und „wir regeln das auch ohne dich“.
„Und hier“, sie scrollte weiter. „Eine Nachricht vom 20. Mai: ‚Vielleicht solltest du über etwas Neues nachdenken? Du bist talentiert, Alla, aber hier fühlst du dich eingeengt.‘“ Alla erinnerte sich, wie sie das gelesen und eine Minute lang wie gebannt auf den Bildschirm gestarrt hatte. Eingeengt. In neun Jahren hatte sie sich nie eingeengt gefühlt. Es ging ihr gut. Sie liebte ihren Job.
Viktor Anatolyevich entfernte sich vom Monitor.
„Und das hier“, Alla scrollte weiter. Ein Foto aus einem Arbeitschat: Irina Sergeevna stellte „unsere neue Praktikantin Kristina“ dem Team vor. Kristina stand lächelnd neben der Direktorin. Hinter ihr war Allas Schreibtisch zu sehen. Die Nachricht war vom 3. Juni. Drei Wochen her.
„Nichte?“, fragte der Anwalt.
– Nichte. Die Tochter ihrer Schwester. Das haben mir Kollegen erzählt.
Viktor Anatoljewitsch rieb sich das Kinn und blickte auf den Bildschirm.
„Typischer Druck. Artikel 3 des Arbeitsgesetzbuches verbietet Diskriminierung. Artikel 22 legt die Arbeitsverpflichtung gemäß Arbeitsvertrag fest. Ihre Aufgaben wurden ohne Anweisung oder Begründung reduziert. Außerdem wurden Sie mündlich unter Druck gesetzt, zu kündigen. Das ist ernst, Alla.“
Sie nickte. Sie hatte ein seltsames Gefühl in sich – keine Angst und keine Wut, sondern etwas dazwischen, wie kurz vor dem Sprung vom Sprungbrett, wenn man schon am Rand steht und weiß, dass man springen wird, aber die Beine sich noch nicht bewegen.
„Und was sie heute gesagt hat – stand das ‚unter dem Artikel‘?“, fragte Alla.
„Lass sie es versuchen. Keine einzige Disziplinarmaßnahme in neun Jahren. Um jemanden nach Artikel 81 zu entlassen, bräuchte man Gründe. Fehlzeiten, grobes Fehlverhalten, Nichterfüllung der Anforderungen der Stelle aufgrund von Leistungsbeurteilungen. Was hat sie gegen Sie in der Hand?“
– Nichts.
– Genau das ist es.
Alla steckte ihr Handy ein. Durch das Fenster der Rechtsabteilung konnte sie den Innenhof sehen, wo die Fahrer der Verkehrsbehörde rauchten. Die Sonne lag wie ein warmer Streifen auf dem Fensterbrett, und Alla spürte sie in ihrer Handfläche, als sie den Rahmen berührte.
„Was kann ich tun?“, fragte sie.
Viktor Anatoljewitsch richtete sich auf.
„Es gibt zwei Möglichkeiten. Die erste ist eine Beschwerde bei der staatlichen Arbeitsinspektion. Eine externe Prüfung; die Prüfer werden sich das ansehen. Die zweite ist eine Meldung an den Gründer. Ein interner Ansatz. Irina Sergejewna ist eine angestellte Geschäftsführerin, und Jewgeni Pawlowitsch steht über ihr. Er wird die Sache klären. Beides ist möglich.“
Und wird sie es herausfinden?
Er wird es herausfinden. Das ist kein anonymer Tipp.
Alla schwieg. Sie drückte das Armband ihrer Uhr zusammen. Dann ließ sie es los.
