Zwölf Jahre lang starrte ich auf das Frauengesicht, das auf die Schulter meines Mannes tätowiert war, und fragte mich, warum er mir nie gesagt hatte, wer sie war. Dann, eines Nachmittags, begegnete ich ihr zufällig in einer Bäckerei, und die Angst in ihren Augen ließ mich erkennen, dass ich die ganze Zeit die falsche Frage gestellt hatte.
Vom ersten Tag an, als ich Ryan traf, fiel mir das Tattoo auf. Es war kein Name, keine Rose, keines dieser abstrakten Symbole, denen man eine tiefe Bedeutung zuschrieb.
Es war das Gesicht einer Frau, ein detailliertes Porträt. Sie sah jung aus, vielleicht Anfang zwanzig, mit dunklem Haar, nachdenklichen Augen und einer Traurigkeit in ihrem Blick, die nie zu verschwinden schien.
Zuerst sagte ich nichts. Wir waren gerade erst zusammengekommen, und ich wollte die Art von Freundin sein, die sich nicht von Dingen bedroht fühlte, die schon vor ihr existiert hatten.
Jedes Mal, wenn Ryan ein Tanktop trug, war sie da. Jedes Mal, wenn wir an den Strand gingen, war sie da. Jedes Mal, wenn er sich im Bett umdrehte, war sie da.
Ich beobachtete ihn.
Schließlich siegte meine Neugier.
„Wer ist sie?“
Ryan warf nur einen kurzen Blick auf das Tattoo. „Niemand.“
Nicht genug, um einen Streit anzufangen, aber genug, um mir im Gedächtnis zu bleiben.
Einige Jahre später, als wir uns verlobten, sprach ich es erneut an. Diesmal lachte er.
„Nichts Besonderes.“
„Also, wer ist sie?“
„Meine Kollegin hat realistisches Tätowieren gelernt. Sie hat sich ein zufälliges Bild aus dem Internet heruntergeladen und brauchte jemanden zum Üben.“
„Das ist die Wahrheit.“
Trotzdem wusste ich, dass er log. Ich hatte nur keine Ahnung, warum.
Nach unserer Hochzeit störte mich das Tattoo immer mehr. Nicht, weil ich Ryan des Fremdgehens verdächtigte. Sondern weil man sich nicht das Gesicht einer Fremden dauerhaft auf den Körper tätowieren lässt.
Nicht so. Nicht mit diesen Details.
Schließlich bat ich sie, es zu überdecken. Ich wollte es nicht entfernen lassen. Ich wollte einfach etwas anderes. Ein Kompass. Eine Bergkette. Ein Drache. Irgendetwas.
Zuerst war sie einverstanden. Dann vergingen Monate. Der Tätowierer zog um. Das Geld wurde knapp. Die Arbeit wurde stressiger. Es gab immer eine neue Ausrede.
Schließlich hörte ich auf zu fragen. Nicht, weil es mir egal war, sondern weil ich erschöpft war. Erschöpft vom ständigen Verlieren derselben Diskussion. Erschöpft vom Gefühl, mit einer Frau zu konkurrieren, deren Namen ich nicht einmal kannte.
Also lernte ich, sie zu ignorieren.
So dachte ich zumindest.
Bis letzte Woche.
Ich stand in der Schlange einer Bäckerei, als sich die Frau vor mir leicht umdrehte. Mir zog sich der Magen zusammen. Ich kannte dieses Gesicht. Nicht aus der Schule, nicht von der Arbeit, nirgendwo in meinem Leben.
Einen Moment lang dachte ich ehrlich, meine Fantasie spiele mir einen Streich. Dann drehte sie sich noch ein bisschen weiter. Dieselben Augen. Dieselben Lippen. Sogar das kleine Muttermal an ihrem Kinn. Sie ist älter geworden, aber unverkennbar sie.
Meine Hände begannen zu zittern. Ich muss sie fast eine Minute lang angestarrt haben. Schließlich, bevor ich den Mut verlor, machte ich einen Schritt auf sie zu.
„Entschuldigen Sie.“
Sie drehte sich um.
„Das klingt jetzt vielleicht komisch, aber kennen Sie jemanden namens Ryan?“
Ihr Gesicht wurde kreidebleich. Sie wich einen Schritt zurück. Ich las ihren Gesichtsausdruck. Ihr Gesicht war rot angelaufen, nicht vor Verwirrung oder Überraschung.
Angst.
Mein Herz raste. „Ist alles in Ordnung?“, fragte ich.
Einige lange Sekunden lang sagte sie nichts. Dann blickte sie an mir vorbei zum Eingang der Bäckerei, als wollte sie sich vergewissern, ob sie jemand beobachtete.
Als sie endlich antwortete, war ihre Stimme kaum zu hören.
Ich nickte. Irgendwie verschlimmerte sich ihr Gesichtsausdruck noch. Die Angst war da, aber nun kam noch ein anderes Gefühl hinzu.
Traurigkeit.
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