Die Taschen zogen mich nach unten, also zuckte ich, Aliona Sergejewna, nur mit den Schultern und schob die schweren Netze in einen bequemeren Griff.
Ich war schon fast zu Hause, doch in diesem Moment begann mein Rücken plötzlich zu schmerzen. Ich stellte die Taschen in den Schnee, zog mein Telefon heraus und rief meinen Mann an.
Dmitrij ging nicht ran.
Natürlich nicht. Wozu auch? Dmitrij hatte seine eigenen Dinge.
Ich unterdrückte ein leises Seufzen, nahm die Taschen wieder hoch und ging zum Hauseingang.
„Alenka!“, rief die Nachbarin aus dem Erdgeschoss, eine rundliche Frau im Hausmantel, mit einer Zigarette in der Hand. „Wie geht es deiner Mutter? Ich habe gehört, sie wird bald neunzig?“
„Fünfundachtzig“, verbesserte ich sie und spürte, wie mir vor Müdigkeit die Beine zitterten.
„Ach herrje! Und wie fühlt sie sich? Alles in Ordnung?“
„Ja, danke, Olga Nikolajewna.“
„Werdet ihr ihr gratulieren?“, ließ sie nicht locker und zog tief an ihrer Zigarette.
„Ja, am Samstag planen wir eine Feier.“
„Aha, gut, dann sehen wir uns. Ich richte Maria Petrowna Grüße aus.“
Ich nickte und beeilte mich ins Treppenhaus. Für ein Gespräch hatte ich keine Kraft mehr.
Zu Hause empfing mich der Geruch von Staub und eine erdrückende Stille. Als ich in den Flur trat, wollte ich weder Lärm noch Licht in die Wohnung bringen.
In der Küche räumte ich die Einkäufe aus, setzte mich auf den Hocker und seufzte schwer. Ich war um fünf Uhr morgens aufgestanden, um um acht pünktlich bei der Arbeit zu sein, hatte den Tag im Büro verbracht, war danach zu Mama gegangen, hatte Abendessen gemacht und aufgeräumt.
Dann war ich noch einmal in den Laden gegangen, um für den Jahrestag einzukaufen. Und nun war ich zu Hause, und alles, wovon ich träumte, war, einfach ins Bett zu fallen.
Leise fiel die Wohnungstür ins Schloss, dann erklangen im Flur schwere Schritte.
„Alena, bist du zu Hause?“ Dmitrijs Stimme klang müde, so wie in letzter Zeit immer.
„Ja, in der Küche.“
Dmitrij trat ein und setzte sich ebenfalls auf einen Hocker. Sein graues Haar war zerzaust, die Krawatte offen, und in seinen Augen lag Erschöpfung.
„Ich habe dich angerufen, aber ich bin nicht durchgekommen“, sagte er.
„Komisch, ich hatte keine Anrufe“, sagte ich, zog mein Telefon heraus und sah auf den Bildschirm. „Ach, wahrscheinlich hatte ich es auf lautlos gestellt.“
„Nichts Wichtiges. Ich wollte nur sagen, dass ich später komme.“
„Was ist bei der Arbeit?“, fragte ich.
„Nichts Besonderes. Ein neuer Vertrag, unzählige Details. Die Anwälte sichern alles ab.“ Er winkte ab, löste die Krawatte ganz und zog sie aus. „Machst du Kaffee?“
„Mache ich.“
Ich nahm die Kanne heraus, gab Kaffee hinein und stellte sie auf den Herd. In letzter Zeit redeten wir kaum miteinander, wir tauschten nur noch kurze Sätze über Alltägliches aus.
Ich konnte mich nicht erinnern, wann wir das letzte Mal wirklich offen miteinander gesprochen hatten.
„Mama hat angerufen“, durchbrach Dmitrij die Stille.
„Was ist passiert?“ Sofort spannte ich mich an.
„Nichts. Sie hat nur gefragt, wann wir zum Jubiläum kommen.“
„Und du?“
„Ich habe gesagt, am Samstag um zwei, so wie wir es vereinbart hatten. Sie macht sich Sorgen.“
„Ja, fünfundachtzig Jahre sind kein Scherz.“
Ich goss Kaffee in die Tassen und setzte mich meinem Mann gegenüber. Wir tranken schweigend, und ich sah auf seine großen Hände mit den hervortretenden Adern.
Früher waren diese Hände für mich so zuverlässig gewesen. Jetzt wirkten sie einfach nur müde.
„Morgen gehe ich früher los“, sagte ich. „Ich muss Mama beim Putzen helfen. Verwandte aus der ganzen Region kommen zu ihr.“
„Ich kann dich hinfahren.“
Ich hob die Augenbrauen und sah ihn überrascht an.
„Wirklich?“
„Ja. Um neun Uhr morgens kann ich dich hinbringen, und abends hole ich dich ab, wenn es nötig ist.“
„Das wäre großartig. Danke, Pjotr.“
Wieder senkte sich Stille über uns. Und in dieser Stille lag etwas Schweres, als wäre zwischen uns keine Luft, sondern dichtes Wasser.
In Mamas Wohnung empfing mich der Geruch von Vanille und Zimt. Maria Petrowna stand mit einer Schürze am Herd und hantierte an den Kuchen.
„Mama, ich habe doch gesagt, dass ich selbst backe!“, rief ich, zog hastig den Mantel aus und eilte in die Küche.
„Ach nein! Ich habe Übung. Plätzchen gelingen mir immer“, antwortete sie, ohne sich umzudrehen. „Du räum lieber das Zimmer auf. Da ist zu viel Staub, und ich kann nicht mehr so hoch mit dem Lappen herumfuchteln.“
Ich nickte.
Mama war immer bis zuletzt aktiv gewesen, trotz ihres Alters und ihrer schmerzenden Gelenke. Sie hatte den Krieg überlebt, die schweren Jahre des Wiederaufbaus, dann die Scheidung von meinem Vater, und sie hatte alles getragen wie ein Fels, ohne Klagen und ohne Tränen.
„Hat deine Schwester angerufen?“, fragte ich, während ich im Wohnzimmer Staub wischte.
„Ja, sie hat versprochen, morgen Abend mit ihrem Mann und den Söhnen zu kommen.“
„Das heißt, sie bleiben über Nacht?“ Ich versuchte mir vorzustellen, wie wir alle Gäste unterbringen sollten. Mamas Wohnung hatte drei Zimmer, war aber klein.
„Ja, ich habe das Sofa im großen Zimmer schon bezogen.“
„Ludmila kommt am Freitag. Ich hole sie vom Zug ab“, fügte ich hinzu und meinte damit unsere Cousine aus Twer.
„Gut“, sagte Maria Petrowna und wischte sich die Hände an der Schürze ab. „Alena, und wie ist es bei dir und Pjotr? Ist alles in Ordnung?“
Die Frage traf mich unerwartet. Ich erstarrte mit dem Lappen in der Hand.
„Ja, natürlich. Was soll sein?“
„Ich weiß nicht. Deine Stimme ist in letzter Zeit irgendwie traurig geworden.“
„Das bildest du dir ein“, sagte ich und wischte weiter über die Bücherregale. „Alles ist in Ordnung. Wir sind einfach beide müde.“
„Hör zu, Tochter, ich mische mich nicht in deine Angelegenheiten ein. Aber wenn etwas los ist, dann sag es mir. Ich bin vielleicht alt, aber manchmal kann ich einen treffenden Rat geben.“
Mama sah mich aufmerksam an, und ich hatte das Gefühl, als könne sie direkt durch mich hindurchsehen.
„Alles ist in Ordnung, Mama.“
Mama zuckte nur mit den Schultern und kehrte zu ihren Kuchen zurück. Mich überkam ein Schuldgefühl.
Tatsächlich hatte ich ihr nichts von unseren Problemen erzählt. Ich hatte Angst, sie zu beunruhigen. Oder vielleicht wollte ich mir einfach nicht eingestehen, dass unsere Ehe an allen Nähten riss.
„Weißt du, ich sehe in dir mich selbst in deinem Alter“, sagte sie plötzlich. „Ich habe auch bis zum Schluss geschwiegen und geglaubt, alles werde sich schon fügen. Aber nein, mit deinem Vater ist alles zerfallen, weil wir nicht ehrlich miteinander sprechen konnten.“
„Bei mir und Peter ist es anders“, widersprach ich.
„Natürlich ist es anders. Bei jedem ist es anders“, sagte Mama und lächelte. „Aber eines bleibt gleich: Schweigen dauert nur so lange, bis alles verfault.“
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