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Veronica akzeptierte einen Deal in einem Betrugsfall und wegen Urkundenfälschung. Sie verbrachte acht Monate in Untersuchungshaft und wurde anschließend mit einem Maulkorb, Sozialstunden und einer Entschädigungszahlung freigelassen.
Ich besuchte sie nicht.
Mein Vater ging.
Jede Woche.
Anfangs machte mich das wütend. Ich konnte nicht verstehen, wie er ihr nach dem, was sie getan hatte, gegenübersitzen konnte. Später begriff ich, dass er nicht ging, weil sie es verdient hatte. Er ging, weil er immer noch ihr Vater war, auch wenn ihm alle sagten, er müsse nicht.
Eines Donnerstags, ein paar Monate später, kam er wieder in meine Küche.
Derselbe Tisch.
Dieselbe Tassen.
Diesmal gab es keine Chilaquiles. Es gab süßes Brot.
Mein Vater nahm sich die Schokoladen-Concha, ohne zu fragen.
„Du klaust immer noch Essen“, sagte ich zu ihm.
„Ich bin alt. Das ist mein einziger Zeitvertreib.“
Ich lachte nicht.
Er bemerkte es.
„Denkst du immer noch an diesen Brief?“
„Jeden Tag.“
Mein Vater betrachtete die Muschel, als stünde dort eine Antwort.
„Ich auch.“
„Tut es dir nicht weh, mich zu sehen?“
Er blickte überrascht auf.
„Was?“
„Ich bin nicht deine Tochter.“
Der Satz fuhr ihm wie ein Splitter durch die Kehle.
Mein Vater legte das Brot hin.
„Natalia, hör mir gut zu.“
Seine Stimme zitterte, aber sie brach nicht.
„Armando hat dir Blut gegeben. Ich habe dir schlaflose Nächte, Frühstück, Impfungen, Schimpfen, Gutenachtgeschichten, das pinke Fahrrad, mit dem du gegen den Kiosk gefahren bist, Unterrichtsstunden, die mir fast den Atem raubten, das erste Auto, das du nach drei Tagen zerkratzt hast, und jeden Sonntag habe ich so getan, als würde ich nicht weinen, wenn du nach Querétaro gefahren bist.“
Ich presste die Lippen zusammen.
„Das kann man nicht mit einem Brief ungeschehen machen.“
Mir stiegen Tränen in die Augen.
„Aber sie haben dich dein ganzes Leben lang belogen.“
„Ja“, sagte er. „Aber du hast nicht gelogen.“
Ich konnte es nicht mehr ertragen.
Ich stand auf und umarmte ihn.
Er war dünner als zuvor. Zerbrechlicher. Aber er roch genauso: nach Seife, Kaffee und dem billigen Parfüm, das er seit seiner Kindheit trug.
„Papa“, sagte ich.
Er drückte mich fest an sich.
„Das bin ich.“
Drei Monate später wurde Verónica mit einer elektronischen Fußfessel freigelassen. Sie kam ohne Koffer, ohne Make-up und ohne den Stolz, der immer ihr Schutzschild gewesen war, in ihrem Haus in San Ángel an.
Mein Vater öffnete die Tür.
Sie konnte ihn nicht einmal ansehen.
„Ich bin nicht deine richtige Tochter“, flüsterte sie.
Er blieb stehen.
Dann berührte er ihre Schulter.
„Diese Lüge hat schon genug zerstört.“
