Fünf Tage später kam ich nach Hause und fand meine achtjährige Tochter zitternd vor ihrer verschlossenen Zimmertür. „Papa, mein Rücken tut weh … Mama hat gesagt, ich soll leise sein“, flüsterte sie. Als ein Nachbar die Aufnahmen der Überwachungskamera schickte und Nóri Gábors Namen aussprach, erbleichten Réka und ihre Mutter gleichzeitig – doch sie wussten immer noch nicht, was das Kind in dem rosa Hasen versteckt hatte.
„Papa, sag Mama nicht, dass ich es dir erzählt habe.“
Das waren die ersten Worte meiner achtjährigen Tochter, als ich fünf Tage später unsere Wohnung in Budapest betrat.
Nori saß barfuß und in einem dünnen Schlafanzug auf dem kalten Stein vor ihrem Zimmer. Ihre Knie waren an die Brust gezogen, ihr Kinn zitterte, und ihre Haare klebten an ihrer verschwitzten Stirn, als hätte sie Fieber.
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Der Schlüssel steckte hinter seiner Tür.
„Warum sitzt du hier?“, fragte ich und stellte meinen Koffer ab.
Nori antwortete nicht. Sie sah mich nur an und warf dann einen schnellen Blick ins Wohnzimmer.
Von dort war das leise Rauschen des Fernsehers zu hören.
Meine Frau Réka lag auf dem Sofa, und ihre Mutter Ilona saß mit einer Tasse schwarzem Kaffee neben ihr. Eine halbvolle Weinflasche stand auf dem Tisch, obwohl es erst 20:30 Uhr war.
„Endlich bist du da“, sagte Réka, ohne aufzustehen. „Ich dachte schon, du kommst erst morgen.“
„Wir waren vorhin in Győr fertig.“
Ich kniete mich neben Nóri. Als ich sie umarmen wollte, zuckte sie zusammen und unterdrückte ein Stöhnen.
„Wo tut es weh?“
„Nirgends“, schnauzte Réka aus dem Wohnzimmer. „Er hat die ganze Woche Wutanfälle. Fang bloß nicht an, Mitleid mit ihm zu haben.“
Noris Unterlippe zitterte.
„Papa … mein Rücken tut weh.“
Er sprach so leise, dass ich ihn kaum verstehen konnte.
„Was tut weh?“
Er antwortete nicht. Sein Blick wanderte zurück zu seiner Mutter.
Reka richtete sich auf.
„Er ist im Garten gestürzt. Das ist alles. Ich habe ihm doch schon erklärt, dass man nicht aus jeder Kleinigkeit eine Tragödie machen muss.“
„Wann ist er gestürzt?“
„Dienstag. Oder Mittwoch. Ich weiß es nicht mehr.“
„Und seitdem hast du Rückenschmerzen?“
„András, du bist erst seit fünf Minuten zu Hause und fragst schon jeden.“
Ilona stellte langsam ihre Kaffeetasse ab.
Er war 63 Jahre alt, hatte früher als Lohnbuchhalter in einem Staatsbetrieb gearbeitet, und selbst im Ruhestand sprach er jeden an, als stünden sie vor ihm auf einem verlorenen Formular.
„Ein Kind muss lernen, dass sich die Welt nicht um es dreht“, sagte er. „Réka war fünf Tage lang allein mit ihm. Das ist nicht einfach.“
„Allein?“ Ich sah ihn an. „Du warst doch hier.“
Ilona verzog den Mund.
Nóri packte meinen Ärmel. Ihre Finger waren eiskalt.
Papa, können wir nach Hause?
„Wir sind zu Hause, mein Schatz.“
„Nicht hier.“
Mir wurde ganz flau im Magen.
Ich zog sie hoch, um sie ins Badezimmer zu führen. Doch Nóri blieb nach zwei Schritten stehen und packte sie an der Taille.
„Zieh deine Bluse hoch“, sagte ich.
„Nicht nötig“, unterbrach mich Réka.
Ich sah ihn nicht an.
„Nóri, zeig mir, wo es weh tut.“
Meine Tochter zog langsam ihr Pyjamaoberteil hoch.
Ein breiter, dunkelvioletter Streifen zog sich seinen Rücken hinunter, knapp unterhalb des Schulterblatts. Darunter befanden sich zwei schmalere, parallele Blutergüsse. Das waren keine Spuren eines gewöhnlichen Sturzes.
Ich ballte die Faust.
„Was ist mit ihm passiert?“
Rékas Gesichtsausdruck verfinsterte sich.
– Er ging zur Gartenbank.
„In drei geraden Linien?“
„Sie sind keine Ärztin.“
„Und Sie antworten nicht.“
Ilona stand auf.
„Machen Sie vor dem Kind keine Szene.“
„Mache ich eine Szene?“
Meine Stimme war so tief, dass Nóri Angst bekam. Ich senkte sofort die Stimme und deckte sie mit meinem Mantel zu.
„Ich bringe Sie in die Notaufnahme.“
Réka stand vor mir.
„Es ist neun Uhr abends. Wir gehen morgen mit ihm zum Hausarzt.“
„Sein Rücken schmerzt seit fünf Tagen.“
„Er braucht kein Krankenhaus.“
„Das entscheidet der Arzt.“
Ich hielt Nóris Hand. Réka streckte die Hand nach uns aus, aber meine Tochter zog mich mit.
Sie sah aus, als hätte sie Angst vor der Berührung ihrer Mutter.
In diesem Moment war ich mir sicher, dass es kein Unfall war.
Im Aufzug drückte sich Nóri gegen die Wand. In der Tiefgarage kam sie kaum ins Auto, also hob ich sie vorsichtig hoch. Als ich mich anschnallte, sah ich rote Fingerabdrücke an ihrem Handgelenk.
„Wer hat dich so fest angefasst?“
„Niemand.“
„Nori.“
„Mama hat gesagt, wenn ich anfange zu reden, gehe ich.“
Dieser Satz traf mich wie ein Schlag, als hätte mir jemand eine Autotür vor der Nase zugeschlagen.
„Ich werde dich nie verlassen.“
„Auch wenn ich etwas falsch mache?“
„Du hast nichts falsch gemacht.“
Im Rückspiegel sah ich, wie sie anfing zu weinen. Ihre Tränen flossen lautlos, während sie sich mit beiden Händen an meinem Mantelkragen festklammerte.
Eine junge Ärztin, Dr. Júlia Szabó, untersuchte sie während ihrer Schicht im Heim-Pál-Kinderkrankenhaus. Zuerst weigerte sich Nóri, ihre Bluse auszuziehen, aber als ich ihr versprach, die ganze Zeit dabei zu sein, gab sie schließlich nach.
Der Gesichtsausdruck der Ärztin veränderte sich, als sie seinen Rücken sah.
Er sagte nichts vor Nóri. Er untersuchte ihre Wirbelsäule und Rippen und ordnete dann ein Röntgenbild und einen Ultraschall an.
„Wann sind diese Verletzungen entstanden?“, fragte er mich auf dem Flur.
„Ich weiß es nicht. Ich habe sie heute Abend zum ersten Mal gesehen. Ich bin seit fünf Tagen auf dem Land im Einsatz.“
„Die Verletzungen sind nicht plötzlich aufgetreten. Einige sind frisch, andere schon einige Tage alt.“
Mir lief ein Schauer über den Rücken.
„Was meinen Sie?“
„Einer der blauen Flecken auf ihrem Rücken stammt wahrscheinlich von einem harten, länglichen Gegenstand. An ihrem Handgelenk ist ein deutlicher Druckpunkt. Ich habe rechts einen älteren blauen Fleck gefunden, der verblasst.“
„Älter?“
„Mindestens eine Woche.“
Ich lehnte mich an die Wand. Ich war die Woche zuvor zu Hause gewesen. Nóri sagte, sie hätte sich im Sportunterricht die Seite verrenkt.
Reka sagte dasselbe.
Der Arzt blieb sachlich.
„Dann müssen wir die Polizei und das Jugendamt verständigen.“
„Tun Sie es.“
In diesem Moment vibrierte mein Handy.
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„András“, schrieb Tamás, der Nachbar gegenüber.
„Ich habe gesehen, dass du nach Hause gekommen bist. Wir müssen reden. Ich habe das Video vom Dienstag. Ich weiß nicht, was mit dir passiert ist, aber ich denke, du solltest es dir ansehen.“
Tamás Nagy war 46 Jahre alt und Elektriker. Wir wohnten seit zwölf Jahren in Zugló gegenüber. Ein paar Monate zuvor hatte er eine Kamera über dem Tor installiert, weil zweimal in sein Auto eingebrochen worden war.
Ich rief zurück.
„Schick es sofort.“
„Bist du sicher?“
„Tamás, meine Tochter ist im Krankenhaus.“
Es herrschte einige Sekunden Stille.
„Ich schicke es.“
Das Foto wurde um 18:42 Uhr aufgenommen. Es zeigt auch einen Teil unseres Tores.
Ein schwarzer Škoda hielt vor dem Haus. Ein großer, kahlköpfiger Mann stieg aus. Er trug eine dunkle Jacke und hielt eine braune Ledertasche in der rechten Hand.
Ich erkannte ihn sofort.
Es war Gábor Farkas.
Er ist ein alter Freund von Réka.
Genauer gesagt, der Mann, mit dem sie angeblich seit über zehn Jahren nicht mehr gesprochen hatte.
Gábor hatte sich uns als 42-jähriger Immobilienmakler vorgestellt, als wir ihn einmal, kurz nach unserer Hochzeit, trafen. Réka erzählte uns später, dass sie in ihrer Jugend ein Paar gewesen waren, ihre Beziehung aber tragisch geendet hatte. Gábor war angeblich nach Österreich gezogen.
Das Video zeigt jedoch, wie er sich unserem Tor nähert, den Code eingibt und hineingeht.
Siebzehn Minuten später öffnete sich das Tor wieder.
Nori rannte hinaus.
Er war barfuß.
Sie drehte sich um und rannte auf Tamás’ Zaun zu, aber Gábor holte sie ein. Der Mann packte ihr Handgelenk, zog sie zurück und sagte etwas zu ihr.
Das Mikrofon der Kamera fing seine Stimme leise, aber deutlich auf.
„Wo ist die rote Akte?“, fragte Nori.
„Ich weiß es nicht.“
Gábor beugte sich zu ihm hinunter.
„Deine Mutter hat mir schon gesagt, dass du sie genommen hast.“
Im nächsten Moment erschien Réka am Tor. Sie sah sich die Straße entlang und sagte:
„Bring das. András kommt erst am Sonntag zurück.“
Gábor packte das Handgelenk meiner Tochter.
Réka schloss das Tor hinter sich.
Ein paar Sekunden lang hörte ich nur meinen eigenen Atem.
Die Ärztin sah über meine Schulter auf das Telefon. Ihr Gesicht wurde blass.
„Zeigen Sie das sofort der Polizei.“
Als ich zurückkam, lag Nóri auf der Untersuchungsliege. Sie klammerte sich an ihren rosa Stoffhasen, denselben, den ich ihr zum Kindergartenabschluss geschenkt hatte.
Ich setzte mich neben ihn.
Schatz, ich kenne jemanden, der uns am Dienstag besucht hat.
Seine Wimpern klimperten.
„Onkel Gábor?“
Er brachte den Namen kaum hervor.
„Hat er dir wehgetan?“
Nori rümpfte die Hasenohren.
Er sagte, es würde wehtun, bis ich ihm sage, wo ich es hingelegt habe.
– Z?
– Ein roter Ordner.
„Welcher rote Ordner?“
Meine Tochter schloss die Augen.
„Der, auf dem dein Name steht.“
Da ging die Tür auf.
Réka und Ilona standen im Flur. Wahrscheinlich stürzten sie sich auf uns, weil sie merkten, dass sie nicht mehr konnten.
Halt mich auf!
„Was hast du ihm gesagt?“, fragte Réka scharf.
Noris ganzer Körper zitterte.
Ich stand auf und ging zur Tür.
„Keinen Schritt näher.“
„Ich bin gekommen, um meine Tochter zu sehen.“
„Wo warst du, als Gábor dich am Handgelenk nach Hause gezerrt hat?“
Rékas Gesichtsausdruck erstarrte.
Die Tasche zitterte in Ilonas Hand.
„Wie ist er so?“, fragte er, aber zu schnell.
Ich nahm das Handy und startete die Aufnahme.
Réka blickte auf den Bildschirm. Ihr Mund stand offen, dann wanderte ihr Blick zu ihrer Mutter.
Ilona umklammerte den Riemen ihrer Tasche so fest, dass ihre Knöchel weiß wurden.
„So sah es nicht aus“, sagte Réka.
„Laut der Kamera ist genau das passiert.“
„Nóri ist weggelaufen. Gábor hat sie gerade zurückgebracht.“
„Warum war er barfuß?“
Reka schwieg.
„Was stand in der roten Akte?“
„Ich weiß es nicht.“
„Unsere Tochter sagt, es war mein Name.“
„Es könnte ein altes Versicherungsdokument gewesen sein.“
„Warum hat Gábor ihn deswegen geschlagen?“
„Er hat mich nicht geschlagen.“
Der Arzt verließ das Untersuchungszimmer.
„Madam, die Verletzungen des Kindes bestätigen nicht, was Sie sagen.“
Rekas Gesicht verzog sich.
„Mischen Sie sich nicht in unser Familienleben ein.“
„Das ist keine Privatsache mehr“, sagte der Arzt. „Wir haben die Polizei verständigt.“
Da packte Ilona Reka am Arm.
„Komm.“
„Niemand geht irgendwohin“, sagte ich.
