TEIL 1 – DAS GEHEIMNIS DES DONNERSTAGS
Jeden Donnerstagabend nahm mein Jugendfreund Patrick meine verwitwete Mutter mit zu einem Ort, den sie einfach nur „den Tanz“ nannte.
Monatelang akzeptierte ich diese Erklärung.
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Eines Abends hielt ich ihn in der Einfahrt an und verlangte die Wahrheit.
Seine Antwort ließ mich nach der Verandatreppe greifen, bevor meine Knie nachgaben.
Mein Vater war drei Jahre zuvor gestorben, und in seinem Schmerz schien meine Mutter in sich zusammenzubrechen. Das Haus, das einst von Musik erfüllt gewesen war, war schmerzhaft still geworden. Ihr geliebter Garten war verwildert. Das Klavier blieb geschlossen. Selbst wenn sie lächelte, verschwand der Ausdruck in ihrem Gesicht, bevor er ihre Augen erreichte.
Ich versuchte alles.
Einladungen zum Abendessen.
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Ihre Antwort war immer dieselbe.
„Vielleicht ein anderes Mal, Schatz.“
Dann kam Patrick regelmäßig zu Besuch.
Wir waren nur wenige Häuser voneinander entfernt aufgewachsen, daher kannte er meine Eltern schon seit ihrer Kindheit. Nach dem Tod meines Vaters half Patrick meiner Mutter still und leise im Haushalt. Er mähte den Rasen, reparierte kaputte Geräte, trug Einkäufe und blieb manchmal auf einen Kaffee.
Ich war dankbar.
Eines Donnerstagabends schaute ich unerwartet bei meiner Mutter vorbei.
Ihr Auto stand draußen, aber das Haus war leer.
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Ein paar Minuten später bog Patricks Auto in die Einfahrt ein.
Meine Mutter saß neben ihm.
Als sie ausstieg, lachte sie.
Nicht dieses freundliche Lächeln, das sie mir schenkte, wenn ich versuchte, sie zu trösten.
Ein herzliches Lachen.
Sie legte den Kopf in den Nacken, eine Hand auf die Brust gepresst. Sie sah jünger aus als seit Jahren.
Sie trug ein blaues Kleid, das ich seit Papas Lebzeiten nicht mehr gesehen hatte.
Patrick begleitete sie zur Tür, wartete, bis sie sicher drinnen war, und fuhr weg.
Ich saß im Auto und starrte auf das Haus.
Was auch immer an diesem Abend geschehen war, es hatte mir einen Teil meiner Mutter zurückgebracht.
Zuerst hatte ich keinen Zweifel daran.
Aber am darauffolgenden Donnerstag geschah dasselbe.
Und am Donnerstag danach.
Patrick kam fast zur selben Zeit. Mama ging in den Kleidern, die sie seit Papas Beerdigung in ihrem Schrank versteckt hatte. Ein paar Stunden später kam sie lächelnd zurück.
Schließlich fragte ich sie danach.
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„Wo gehen Sie und Patrick jeden Donnerstag hin?“
Sie hängte ihren Mantel sorgfältig auf.
„Er nimmt mich mit zum Tanzen in den Park.“
Ich war erleichtert.
„Das klingt wunderbar. Vielleicht kann ich ja mal abends mitkommen und zusehen.“
Ihre Reaktion kam prompt.
„Nein.“
Ich sah sie an.
Mama senkte den Ton.
„Das möchte ich lieber zwischen Patrick und mir behalten.“
Ich versuchte zu lachen.
Aber irgendetwas an dieser Antwort störte mich.
Warum sollte ein harmloser Tanz ein Geheimnis sein?
Mein Mann hielt mich für übertreibend.
„Vielleicht hat sie endlich etwas, das nur ihr gehört.“
Ich wollte es glauben.
Trotz allem fielen mir Dinge auf.
Mama hatte dem Park nie einen Namen gegeben.
Sie hatte nie von anderen Tänzern gesprochen.
Sie hatte keine Fotos.
Als ich sie fragte, welche Musik gespielt wurde, wechselte sie das Thema.
Also wartete ich am darauffolgenden Donnerstag auf der anderen Straßenseite.
Patrick kam mit Mama nach Einbruch der Dunkelheit zurück. Er begleitete sie zur Veranda und wartete, bis sie hereinkam.
Bevor er gehen konnte, überquerte ich die Auffahrt.
Er kurbelte das Fenster herunter.
„Rachel? Was machst du denn hier?“
„Ich brauche die Wahrheit.“
Sein Gesichtsausdruck veränderte sich.
„Wohin nimmst du meine Mutter jeden Donnerstag mit?“
Patrick warf einen Blick auf das Lenkrad.
„Patrick?“
Schließlich flüsterte er:
„Wir gehen nicht tanzen.“
Ich griff nach den Stufen der Veranda.
„Also, wohin fahrt ihr?“
Er blickte zu den verdunkelten Fenstern von Mamas Haus.
„Sie hat mir geschworen, es niemandem zu erzählen.“
Ich sah ihn an.
„Vor allem dir nicht“, fügte er hinzu.
TEIL 2 – WO SIE WIRKLICH HINGEHEN
Ein paar Sekunden lang brachte ich kein Wort heraus.
„Warum sollte meine Mutter mir etwas verheimlichen?“
Patrick rieb sich mit beiden Händen das Gesicht.
„Weil sie wusste, dass du versuchen würdest, sie aufzuhalten.“
Mir lief es eiskalt den Rücken runter.
„Wovon sollte sie sie abhalten?“
Er zögerte.
Schließlich antwortete er:
„Ich besuche deinen Vater.“
Ich sah ihn an.
„Mein Vater ist tot.“
„Ich weiß.“
Patrick erklärte, dass seine Mutter ihn einige Monate zuvor gebeten hatte, sie nach Sonnenuntergang zum Friedhof zu fahren.
Zuerst dachte er, sie wolle einfach nur allein sein.
Doch als sie ankamen, trug seine Mutter einen tragbaren Lautsprecher, zwei Klappstühle und eine alte Thermoskanne.
Sie stellte einen Stuhl an das Grab seines Vaters.
Der andere blieb leer.
Dann legte sie die Musik auf, zu der sie früher getanzt hatten.
„Sie hat nicht mit mir getanzt“, sagte Patrick. „Sie hat an seinem Grab getanzt.“
Mir schnürte es die Kehle zu.
Patrick fuhr sie jeden Donnerstag dorthin.
Manchmal tanzte Mama nur zu einem einzigen Lied.
Manchmal saß sie stundenlang da und unterhielt sich mit Papa.
O
Sie erzählte ihm vom Garten.
Von den Nachbarn.
