Über mich.
Über die Enkelkinder.
Darüber, wie wütend sie immer noch war, dass er zuerst gegangen war.
Patrick hörte nie richtig zu.
Meistens wartete er in der Nähe des Autos und ließ ihr Privatsphäre.
„Warum Donnerstag?“, fragte ich.
Er sah mich an.
„Das war ihr Abend.“
Ich hatte es vergessen.
Als Kind gehörten die Donnerstagabende meinen Eltern. Nach dem Abendessen schob mein Vater den Couchtisch zurück, legte eine alte Schallplatte auf und tanzte mit meiner Mutter im Wohnzimmer.
Als ich älter wurde, achtete ich nicht mehr darauf.
Aber anscheinend hatte meine Mutter es nie vergessen.
Patrick fuhr fort:
„Eines Abends fing es an zu regnen. Ich schlug ihr vor, auszugehen.“
Meine Mutter weigerte sich.
Sie stand im Regen am Grab meines Vaters, bis Patrick ihr schließlich einen Regenschirm aufspannte.
Dann erzählte sie ihm die Wahrheit.
„Sie sagte, Donnerstag sei der einzige Abend, an dem sie sich noch verheiratet fühle.“
Mir brannten die Augen.
„Warum hat sie es mir nicht gesagt?“
„Weil du jedes Mal, wenn du sie trauern sahst, versucht hast, ihr zu helfen.“
Ich schauderte.
Patrick machte mir keine Vorwürfe.
Das machte es nur noch schlimmer.
„Du hast sie mitgenommen. Du hast Aktivitäten für sie gesucht. Du hast ihr Gruppen vorgeschlagen. Du hast versucht zu helfen. Aber deine Mutter sagte, alle hätten sie immer wieder gedrängt, weiterzumachen, bevor sie verstand, wie sie mit ihrem Verlust umgehen sollte.“
Ich senkte den Blick.
Alles, was ich tat, tat ich aus Liebe.
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Doch plötzlich wurde mir klar, dass ich die Trauer wie ein Problem behandelte, das gelöst werden musste.
Patrick fuhr schweigend fort.
„Vor ein paar Monaten hat sich etwas verändert.“
Ich sah auf.
„Was?“
„Sie hat wieder angefangen zu tanzen.“
Zuerst saß Mama nur an Papas Grab.
Eines Donnerstags stand sie auf und spielte ihr Lieblingslied.
Sie bewegte sich langsam, allein.
In der nächsten Woche tat sie es wieder.
Bald trug sie die Kleider, die Papa so geliebt hatte.
Blau war seine Lieblingsfarbe.
„Sie sagte mir, sie hätte endlich verstanden, dass Tanzen nicht bedeutete, dass sie ihn nicht losließ.“
Patrick lächelte traurig.
„Es bedeutete, dass sie sich daran erinnerte, wie er ihr das Leben beigebracht hatte.“
Ich warf einen Blick zu Mamas Haus.
Wochenlang hatte ich vermutet, dass Patrick ihr half, etwas Schamvolles zu verbergen.
Stattdessen schützte er etwas zutiefst Privates.
Ich stand auf.
„Ich muss mit ihr reden.“
Patrick fasste mich sanft am Arm.
„Rachel, behandle sie nicht so, als hätte sie etwas Schlimmes getan.“
Ich nickte.
Diesmal verstand ich.
