Da stand sie, mit derselben gelassenen Haltung, derselben unerschütterlichen Präsenz, doch etwas hatte sich verändert.
Die kalte Überlegenheit war verschwunden.
Genauso wie die stille Verachtung, die sie zuvor empfunden hatte.
Jetzt war da nur noch etwas Schwereres. Etwas Eingefleischtes. Fast … Menschliches.
Die Kinder klammerten sich an ihre Mutter und umklammerten ihre Kleider.
„Mama … ich habe Angst …“
„Ich weiß“, flüsterte sie und schloss sie in die Arme, obwohl ihre eigenen Hände zitterten. „Ich bin da.“
Sie ging hinein.
Jeder Schritt hallte laut in dem leeren Haus wider, als ob die Wände selbst lauschten.
„Wo ist er?“, fragte sie mit trockener, angespannter Stimme, die all das zurückhielt, was sie so lange unterdrückt hatte.
Es herrschte einen Moment Stille.
Dann antwortete die Frau.
„Er kommt nicht wieder.“
Ein Schauer lief ihr über den Rücken.
„Was meinen Sie … er kommt nicht wieder?“
Die Frau holte tief Luft, als ob sie ihre Worte sorgfältig wählen wollte.
