Meine Schwester, eine Pilotin, rief mich an. „Ich muss dich etwas Seltsames fragen. Ist dein Mann … gerade zu Hause?“ „Ja“, antwortete ich, „er sitzt im Wohnzimmer.“ Ihre Stimme sank zu einem Flüstern. „Das kann nicht sein. Denn ich sehe ihn gerade mit einer anderen Frau. Sie sind gerade in meinen Flug nach Paris eingestiegen.“ In diesem Moment hörte ich, wie sich die Tür hinter mir öffnete.

400.000 Dollar aus dem Anlageportfolio.

600.000 Dollar aus dem Kreditrahmen für das Eigenheim. Kleine Überweisungen. 9.000 Dollar hier. 5.000 Dollar dort. Knapp unter der Meldeschwelle. Strukturierung.

Das Geld floss über Briefkastenfirmen – LuxCorp International auf den Cayman Islands, Meridian Holdings in Panama – bevor es im schwarzen Loch des Schweizer Bankensystems verschwand.

„Er liquidiert dich“, sagte Sophia sanft. „Er räumt dich leer, während der Schauspieler dich bei Laune hält und ablenkt. Wenn du merkst, dass er weg ist, sind die Konten leer, und er kann nicht ausgeliefert werden.“

Mein Handy vibrierte. Es war Marcus – der falsche Aiden.

Das Squashspiel lief super. Meinst du, wir bleiben heute Abend zu Hause? Ich kann Essen holen.

Ich sah mir die Nachricht an. Ich sah mir das 1,3-Millionen-Dollar-Loch in meinem Leben an.

„Sofia“, sagte ich, und eine kalte Ruhe legte sich wie ein Schleier über mich. „Ich brauche ein verschlüsseltes Telefon. Und du musst sein Gerät klonen.“

„Was wirst du tun?“

„Ich koche Abendessen.“

Als Marcus an diesem Abend nach Hause kam, duftete die Wohnung nach Knoblauch, Weißwein und Butter.

„Hier riecht es fantastisch!“, rief er und ließ seine Sporttasche fallen.

Ich stand am Herd und rührte die Linguine. „Ich habe beschlossen, etwas Besonderes zu kochen. Nach dem Rezept meiner Großmutter aus Neapel.“

Ich stellte ihm das Gericht hin. Scampi.

Der echte Aiden hatte eine so schwere Schalentierallergie, dass schon der Dampf kochender Garnelen ihm die Kehle zuschnüren konnte. Er trug immer zwei EpiPens bei sich. Sein Notfallarmband war neben seinem Ehering der einzige Schmuck, den er trug.

Marcus setzte sich. Er betrachtete das Gericht. Er lächelte.

„Das hast du ja schon lange nicht mehr gemacht“, sagte er.

„Ich weiß“, antwortete ich und schenkte ihm ein Glas Wein ein. „Ich dachte, wir hätten uns eine kleine Belohnung verdient.“

Ich beobachtete ihn, mein Herz pochte mir bis zum Hals, als er seine Gabel nahm. Er drehte die Pasta auf und spießte eine große rosa Garnele auf. Er führte sie zum Mund.

Er aß sie.

Er kaute, schluckte und seufzte zufrieden.

„Unglaublich, Ava. Wirklich.“

Keine Blähungen. Kein Keuchen. Kein Adrenalin-Autoinjektor nötig.

Er war nicht mein Mann. Er war ein Fremder, der in meiner Küche Meeresfrüchte aß, die Kleidung meines Mannes trug und in meinem Bett schlief.

„Ich habe mir überlegt“, sagte ich und füllte sein Glas nach. „Wir sollten deine Mutter dieses Wochenende besuchen.“

Der echte Aiden hasste seine Mutter. Ein Besuch erforderte wochenlange Verhandlungen.

„Das klingt wunderbar“, sagte Marcus. „Das würde ihr gefallen.“

Er fiel durch alle Prüfungen, aber er kannte die Bewertungskriterien nicht.

In dieser Nacht wartete ich, bis sich sein Atem im tiefen Schlaf beruhigt hatte. Der echte Aiden war ein Schlafloser. Dieser Mann schlief wie ein Stein.

Ich stand auf und schleppte mich zu Aidens Aktentasche. Meine Finger zitterten, als ich sie öffnete.

Darin, unter einem Stapel seriös aussehender Akten, fand ich sie.

Einen dicken Manilaumschlag. Darin befanden sich Seiten voller handgeschriebener Notizen.