„Nein.“
Zum Beispiel.
Er nickte. Maria beobachtete ihn, vielleicht in Erwartung eines Streits, einer Beleidigung oder eines großzügigen Schecks, um die Sache zu regeln. Nichts davon kam in Frage.
„Wann fangen Sie an?“
„Nächsten Monat.“
„Dann haben wir einen Monat Zeit, jemanden zu finden, der Lily gefällt.“
„Sie hat sehr hohe Ansprüche.“
„Das sollte ich auch.“
An Marias letztem Tag überreichte Ethan ihr eine kleine Schachtel.
„Ich habe gesagt, ich möchte keine Geschenke.“
„Es geht nicht ums Geld.“
Darin befand sich ein Set professioneller Zeichenstifte, das seiner Mutter Grace gehört hatte. Sie hatte Kunstkurse an einem Community College besucht, diese aber nie abgeschlossen.
Maria berührte die abgenutzte Holzschachtel. „Ich kann das nicht annehmen.“
„Meine Mutter glaubte, dass unerfüllte Träume eine Last sind. Sie wollte, dass jemand sie wirklich ausschöpft.“
Maria schloss die Schachtel vorsichtig. „Danke.“
Lily kletterte auf einen Stuhl und umarmte Ethan. „Verabschiedest du dich von Mama?“
„Nein.“
„Verabschiedet sich deine Mutter von dir?“
Maria unterdrückte ein Lachen.
„So in etwa“, sagte Ethan.
Lily dachte nach. „Wirst du uns noch erkennen?“
Die Frage traf sie tiefer als erwartet. „Nur wenn du es zulässt.“
Sie lehnte sich zurück und sah ihn aufmerksam an. „Du kannst mitkommen und Pfannkuchen holen.“
„Dann hole ich mir auch Pfannkuchen.“
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