Maya war schon krank, lange bevor irgendjemand in unserem Haus überhaupt von einer Krankheit sprach.
Daran musste ich später immer wieder denken.
Nicht an den Scan.
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Nicht an den Gesichtsausdruck des Arztes.
Nicht einmal an den Satz, der die Atmosphäre im Untersuchungszimmer veränderte.
Das war in den Wochen zuvor passiert, als meine Tochter vor unseren Augen immer schwächer wurde und die Person, die mich hätte beschützen sollen, sie wie eine Last behandelte.
Maya war fünfzehn Jahre alt und bis zu diesem Frühling ein Mädchen, das ein Haus mühelos mit Leben füllte.
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Sie kickte Fußbälle im Garten herum, bis das Licht auf der Veranda anging.
Sie ließ die Akkus ihrer Kamera neben dem Toaster laden, weil sie immer auf der Suche nach dem perfekten Sonnenuntergang war.
Sie sang schief, während sie den Geschirrspüler ausräumte, und lachte, als ich sagte, der Hund hätte mehr Rhythmusgefühl als sie.
Dann begann die Übelkeit.
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Zuerst meinte sie, es seien nur Bauchschmerzen.
Dann sagte sie, dass ihr vom Mittagessen in der Schule übel geworden sei.
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