Es waren genau sechs Monate vergangen, seit Lucías Ehe in einem kalten Gerichtssaal der Hauptstadt zerbrochen war. An diesem grauen Nachmittag in Mexiko-Stadt prasselte der Regen heftig gegen die riesigen Fenster einer Privatklinik im Viertel Roma. Mitten im eleganten Raum, auf einem Bett mit makellos weißer Bettwäsche, hielt Lucía ihre neugeborene Tochter an der Brust. Das kleine Mädchen, mit noch geröteter Haut und geballten Fäustchen, sah aus, als sei sie bereit, sich allem zu stellen, was vor ihr lag. Die Luft roch nach Desinfektionsmittel, durchzogen von einem Hauch Blumen – von den zwei großen Sträußen, die Lucías Mutter vor ihrem Kaffeetrinken auf den Tisch gestellt hatte.
Die drückende Stille wurde vom anhaltenden Vibrieren ihres Handys unterbrochen. Lucía blickte auf den leuchtenden Bildschirm. Der Name ließ ihr das Blut in den Adern gefrieren: Mateo Salvatierra. Ihr arroganter Ex-Mann.
Beim Versuch, den Anruf zu ignorieren und aufzulegen, riet ihr ein kalter, berechnender Instinkt, ranzugehen.
Das Geräusch am anderen Ende der Leitung war unverkennbar. Geigen spielten eine klassische Melodie, Kristallgläser klirrten, und Lachen drang durch den Hintergrund einer exklusiven Feier. Mateo rief aus dem Atrium einer angesehenen Pfarrkirche in Polanco an, umgeben von wohlhabenden Gästen und Geschäftspartnern.
„Lucía“, sagte er mit zufriedener Stimme. „Ich wollte dich persönlich informieren. Ich heirate heute Valeria. In genau einer Stunde gehen wir in die Kirche, um uns das Jawort zu geben.“
Lucía sah ihre Tochter an. Ihre kleinen Finger strichen träge über den Stoff ihres Krankenhauskittels. Mateo erwartete Sarkasmus, Tränen, Flehen – genau wie sechs Monate zuvor vor Gericht, als er sie als labil und kalt dargestellt hatte. Er hatte den Richter davon überzeugt, dass Lucía nichts verdiente: keine Villa in Las Lomas, keine zehn Prozent Firmenanteile, nicht einmal einen Funken Würde.
„Herzlichen Glückwunsch“, erwiderte Lucía mit der kältesten Stimme, die sie aufbringen konnte.
Mateo lachte höhnisch.
