„Verschwinde vom Gut! Deine Schlampe kriegt keinen einzigen Cent von meinem Mann!“, kreischte Galina Semjonowna.

Ein schwerer Kristallaschenbecher zerschellte mit lautem Krachen auf dem Parkettboden, einen halben Meter von meinen Füßen entfernt. Ein scharfer Splitter schnitt mir über den Knöchel.

– Mama, bist du verrückt?

Sergei trat vor und versperrte mir mit dem Rücken den Weg.

„Ich bin bei klarem Verstand!“, keuchte die Schwiegermutter und presste die Hand auf die Brust. Der massive Goldring ihres verstorbenen Schwiegervaters glänzte an ihrem Ringfinger. „Aber es wird höchste Zeit, dass du endlich zur Vernunft kommst! Deine Olja hat das ganze Geschäft nach Hause gebracht, und mein Volodya sollte dem armen Kerl den Familienbetrieb vermachen? Das wird nicht passieren!“

In einer Ecke des geräumigen, dunkelholzgetäfelten Büros kicherte meine Schwägerin Natalja leise. Sie saß in einem Ledersessel und betrachtete ihre frisch lackierten Nägel. Ein brandneues iPhone baumelte in ihren Händen.

„Olya, wirklich? Deine Alyoshka hat lockiges Fell und dicke Lippen. So etwas hat unsere Rasse noch nie gesehen. Schau dir das Porträt von Vater Wladimir Petrowitsch an. Da ist nicht die geringste Ähnlichkeit.“

Ich holte tief Luft.

„Galina Semjonowna, Sie haben fünfunddreißig Jahre mit Wladimir Petrowitsch zusammengelebt. Und nun, da die Erde auf seinem Grab noch nicht zur Ruhe gekommen ist, sind Sie bereit, seinen Willen für Nataschas Laune zu brechen?“

Mitten im Raum, hinter einem massiven Schreibtisch, saß der Notar, ein älterer Mann in einer grauen Jacke. Nervös rieb er sich den Nasenrücken, während er das vor ihm liegende Testament betrachtete.

„Ruhe, Genossen, Ruhe“, murmelte er und rückte seine Brille zurecht. „Lasst uns nicht handgreiflich werden. Wir haben hier eine offizielle Erbschaftszeremonie.“

„Welches Verfahren?“, fragte Galina Semjonowna und trat an den Tisch. „Wolodja hat eindeutig geschrieben: ‚Sämtliches Eigentum und Geschäft gehen nur an direkte männliche Erben.‘ Mein Sohn Sergei ist der Erbe. Aber seine Aljoschka nicht! Ich werde es beweisen!“

***

Alles begann vor drei Wochen bei der Beerdigung von Wladimir Petrowitsch.

Wir saßen im Wohnzimmer unserer zweistöckigen Backsteinwohnung am Stadtrand von Kinel. Es roch nach Essen und feuchten Regenschirmen, und draußen prasselte ein heftiger Herbstregen herab.

„Seryozha, du musst deinen Anteil am Geschäft deines Vaters an Natasha übertragen“, sagte Galina Semyonovna und tauchte ihren Löffel in ihre Nudelschüssel. Die Brühe spritzte auf die Tischdecke.

Sergei erstarrte und umklammerte das Glas in seiner Hand.

„Mama, Papa hat dreißig Jahre lang an dem Bau dieser Ziegelei gearbeitet. Ich arbeite dort, seit ich achtzehn bin, aber war Natasha überhaupt schon mal dort?“

„Natascha ist ein zartes Mädchen, sie braucht Stabilität!“, schnauzte mich meine Schwiegermutter an und funkelte mich über den Tisch hinweg an. „Und deine Olga ist eine findige Frau. Sie hat ja noch die Dreizimmerwohnung ihres Großvaters in der Metallurgow-Allee, da wird schon alles gut gehen.“

Natalya schmollte trotzig und verschmierte sich die Wimperntusche auf der Wange. Sie schniefte demonstrativ.

— Stimmt, ich habe nicht genug Geld für eine Wohnung in Samara, und die haben zwei Autos im Hof ​​geparkt!

„Ein Vesta und ein Lieferwagen“, warf ich leise ein und stellte eine schwere gusseiserne Teekanne auf den Tisch. Das Metall verbrannte mir durch den Topflappen hindurch die Handfläche. „Den, mit dem Seryozha Ziegelsteine ​​an Kunden ausliefert. Sie haben ihr Geld selbst verdient.“

„Halt den Mund, du willst doch nur an unser Erbe!“, fuhr mich meine Schwiegermutter an. „Du bist genau wie deine Mutter, die auf dem Marktplatz arbeitet. Du denkst nur ans Geld!“

Sie ging hinaus und knallte die Tür so heftig zu, dass die Gläser im Schrank klirrten. Doch am nächsten Tag verlas der Notar Wladimir Petrowitschs Testament.

Es gab eine strikte Bedingung: „Das Unternehmen und der Besitz gehen ausschließlich an männliche Erben in direkter Blutsverwandtschaft.“

Für Galina Semjonowna war das ein schwerer Schlag. Rechtlich gesehen erhielt Natascha nichts. Das gesamte Reich ihres Schwiegervaters würde an Sergei und schließlich an unseren zehnjährigen Sohn Aljoschka fallen.

Die Schwiegermutter schwieg, hörte auf anzurufen und verlangte kein Geld. Eine Woche später tauchte sie plötzlich zu Besuch auf und hielt eine Tüte Süßigkeiten von Pjaterotschka in der Hand.

„Ich bin gekommen, um meinen Enkel zu besuchen“, lächelte sie und betrat den Flur. Ihr Blick huschte durch den Raum. Aljoschka saß gerade an seinem Schreibtisch in seinem Zimmer und machte seine Hausaufgaben.