Ihre Zwillingsschwester lächelte, als ihre Mutter sagte, sie könnten gemeinsam berühmt werden.

Avery und Arden Blake glichen sich in gewisser Weise, wie Fremde es gern bemerkten.

Dieselbe haselnussbraune Augenfarbe. Dasselbe kastanienbraune  Haar. Dieselbe Grübchen auf der linken Wange. Dieselbe kleine Narbe neben der Augenbraue von dem Sommer, als sie beide versucht hatten, auf denselben Apfelbaum zu klettern und auf dieselbe dramatische Weise gescheitert waren.

Doch innerlich waren sie ganz anders.

Avery liebte ruhige Morgenstunden, alte Buchhandlungen, das Skizzieren von Vögeln in den Rand ihrer Notizbücher und Pullover, in denen sie sich auf die sicherste Art und Weise unsichtbar fühlte.

Arden liebte Kameras, Applaus, knalligen Lippenstift und die Blicke, die auf sie zogen, wenn sie einen Raum betrat.

Ihre Mutter, Marissa Blake, bemerkte den Unterschied früh.

Und anstatt sie so zu lieben, wie sie waren, entschied sie, dass die eine Tochter nützlich war … und die andere geformt werden musste.

„Ihr Mädchen wisst gar nicht, was ihr aneinander habt“, sagte Marissa eines Samstagnachmittags, als sie vor dem Ganzkörperspiegel im Wohnzimmer stand. „Alle würden euch beachten. Marken würden euch lieben. Fernsehauftritte. Modeljobs. Interviews. Ihr wärt berühmt, wenn ihr zusammenbleibt.“

Avery war damals dreizehn.

Sie erinnerte sich genau an den Geruch von Zitronenpolitur auf dem Boden, an das goldene Licht der Nachmittagssonne, das durch die Vorhänge schien, und daran, wie die Hand ihrer Mutter wie eine Krone auf Ardens Schulter ruhte.

Arden neigte den Kopf und betrachtete ihr Spiegelbild.

Zusammen wirkten sie unwirklich. Zwei Mädchen in identischen weißen Kleidern, zwei perfekte Lächeln, zwei Gesichter, die jeden verwirren konnten.

Avery wich zurück.

„Das will ich nicht“, flüsterte sie.

Marissas Blick im Spiegel verengte sich.

„Was hast du gesagt?“

Avery schluckte. „Ich will nicht berühmt sein.“

Arden sah sie nicht an. Ihr Lächeln wurde breiter.

Das war das erste Mal, dass Avery verstand, dass identisch zu sein nicht bedeutete, beschützt zu sein.