TEIL 2
Als das Taxi unter den leuchtend roten Buchstaben des Noteingangs hielt, war Maya kaum noch bei Bewusstsein.
Der Fahrer sprang aus dem Wagen, bevor ich um Hilfe rufen konnte. Er öffnete die Hintertür, warf einen Blick auf Mayas blasses Gesicht und den Knoten an ihrer Brust und rief dann in Richtung Krankenhaustor.
„Holt einen Rollstuhl!“
Eine Krankenschwester kam angerannt, gefolgt von einem Pfleger. Die nächsten Minuten verschwammen zu Bruchstücken: Fragen, Neonlicht, das Quietschen der Reifen, Liams leises Weinen, Mayas Finger, die mir aus den Händen glitten.
„Sie hatte vor elf Tagen einen Kaiserschnitt“, sagte ich, als sie sie ins Bett hoben. „Sie blutet. Sie hat Fieber. Sie hat nichts gegessen.“
„Wie lange blutet sie schon?“
„Aus der Nase.“
Die Antwort schmeckte nach Versagen.
Ich sprach jeden Tag mit Maya, während ich in Deutschland war. Manchmal sogar zweimal am Tag. Sie sagte mir, sie sei müde, aber es gehe ihr gut. Sie lächelte in die Kamera, während sie Liam auf der Schulter trug. Meine Mutter tauchte mit einem Tablett Tee hinter ihr auf und sagte: „Mach dir keine Sorgen, David. Wir haben alles im Griff.“
Und ich hatte ihr geglaubt.
Eine Kinderkrankenschwester legte mir Liam sanft in die Arme. Ich wehrte mich unwillkürlich.
