Ich machte einen Schritt nach vorn, dann den anderen.
Mein linkes Bein zitterte.
Schweiß rann mir den Rücken hinunter.
Auf halbem Weg blieb ich fast stehen.
Noah hob die Hände und ermutigte mich, weiterzugehen.
Als ich ihn erreichte, weinte er. Er versuchte, es zu verbergen, indem er seine Brille zurechtrückte.
„Du bist furchtbar im Verstellen“, sagte ich.
„Du auch.“
Er griff in die Innentasche seiner Jacke und zog ein gefaltetes Stück Papier heraus.
Die Ränder waren abgenutzt.
Die Mitte war mit lila Wachsmalstift bemalt.
Ich starrte ihn an.
„Nein.“
Er entfaltete unseren Kindheitspakt zur Ehe.
„Du hast ihn aufbewahrt?“
„23 Jahre lang.“
Ich lachte, bis mir die Tränen über die Wangen liefen.
Ganz unten auf dem Zettel standen noch unsere kindlichen Unterschriften neben zwei krakelig gezeichneten Ringen.
Noah sah mich mit einem Ausdruck an, den ich noch nie zuvor gesehen hatte.
„Ich muss dir etwas sagen.“
Mein Herz begann zu rasen.
„Ich will nicht, dass du dich für mich entscheidest, nur weil Evan weg ist“, sagte er.
Ich nickte.
Ich will nicht, dass Dankbarkeit mit Liebe verwechselt wird. Und ich will ganz bestimmt nicht, dass aus einem Versprechen zweier Sechsjähriger eine Schuld wird.
„Noah.“
„Lass mich ausreden.“
Ich nickte.
„Ich liebe dich“, sagte er.
Ich sah auf den Zettel in meinen Händen.
„Ich liebe dich schon seit Jahren. Aber ich werde dich nur lieben, wenn du den Unterschied zwischen jemandem brauchen und jemanden wählen verstehst.“
Dann sah ich ihn an.
Monatelang hatte ich mir eingeredet, meine Gefühle kämen von Dankbarkeit.
Er war aufgetaucht, als Evan nicht da war.
Ich hatte meine Wohnung renoviert und mein Leben neu geordnet.
